Алла Свиридова - Эстафета поколений. Поэзия XXI века

Столб верстовой. Окраину Москвы
Вал окружал, что Рогожским назвали.
Тракт во Владимир тянулся – столбы
Точною мерой его отмечали.

Тракт был сермяжный, больной, но живой,
Двигался тихо, гремя кандалами.
Судьбы калечены – полной рекой
Тракт проносил, отмечая с крестами.

Что впереди ожидает? Острог…
Мрачное небо. Судьба-недотрога.
Столб верстовой – это тот же порог.
Жизнь позади, впереди – пыль-дорога.

От Покровского монастыря
И до самой Крестьянской заставы
Камергерского вала земля
Пролегала по плану-уставу.

Огороды за монастырём
Расползлись аж до самой заграды*.
Все кормились крестьянским трудом —
Урожайному дню были рады.

На заграде – шлагбаум-заслон.
Запрещён был тогда въезд без пошлин,
Чтоб казна не терпела урон.
Кто богаче, то брали побольше.

На заставе торговля велась —
Пять веков на рядах красовалась.
Но внезапно она прервалась…
Только площадь Крестьянской осталась.

Абельмановской площадь зовётся.
Монастырь здесь стоит сколь веков…
И бессмертной страницей вплетётся
В эпопею истории кровь.

Был июль, восемнадцатый год —
Революции вихри кружили.
Черносотенцы – яростный «взвод» —
Стервенело рубали, крушили.

Он один. Был накрыт патрулём —
На конях его быстро догнали.
«Бей жидов!» – сабель острым клинком
Молодое в кровь тело кромсали…

А ему было только лет тридцать —
Смерть жестока, коварна, сурова.
И запишет в анналы столица:
Николай Абельман, из Коврова.

Пусть молчит уснувший город,
Иль людской толпой гудит.
Он любой безумно дорог —
Пережитым нас манит.

От Таганки до Крестьянки
Старой улицей пройду,
Что зовётся Воронцовской, —
Снова в детство попаду.

Не мощёная, сермяжная,
Вся из низеньких домов
Стала ты многоэтажная —
Нет сарайчиков давно.

Домик вспомню я неброский —
Окажусь на миг в плену.
В переулок Воронцовский
Непременно загляну.

Ручейком стекал он узким
Мимо бани и тюрьмы
К бывшим Храмам древнерусским,
Но с табличками: «Склады».

Постою я у «причала»
Золотого времени.
Здесь оно меня качало,
Холило «из семени».

Вот Крестьянская Застава,
Где стоит родильный дом.
Жизни здесь моей начало —
Продолжение потом…

А трамвай… до Абельманки
Довезёт за пять минут.
Мысли, словно бы подранки,
К предкам каждый раз ведут.

Старый парк – вековые там липы
И дубы-ведуны вдоль дорог.
Старый пруд, а над ним вётел скрипы —
Тишины над водой уголок.
Старый парк – это самая малость,
Что от прошлых времён нам осталась.

Парк был создан сл а внейшим Жилярди*.
Храм, дворец Растрелли возводил,
Воплотив свой знаменитый стиль,
Много в стольном он построил граде.
Что хранит с времён тех человек?
Парк да храма часть – в них жив тот век.

Старый парк. Что ещё сохранилось,
Как сберечь? Восемнадцатый век.
Он несёт в нашу жизнь уникальность.
Память прошлого – наш оберег.
Шелест лип успокоит в том парке…
Птичий звон – это молодость парка…

Как часто снится маленький наш дом
С квартирой коммунальною, привычной,
С укладом стареньким, вполне обычным —
Моя Москва, ты в переулке том.

Где детство пролетело в миг один,
Крылом Жар-птицы бережно коснулось,
Кровать качало, чтобы не проснулась —
Его добро мне душу бередит.