Ермак Михал`ч - Инфра. Цикл стихов «Палитра»

Когда жизнь – второсортный «баян»,
Анекдот с бородой до колен,
А ты мнишь себе, будто ты пьян
От любви, что струится из вен.
Тебе кажется, вроде живёшь,
Продираясь на свет через лес,
Отдавая единственный грош,
Чтоб в рутину добавить чудес.
Ты считаешь, что ты Человек,
Царь природы, хозяин судьбы,
А года набирают разбег
И грибами взрастают гробы.
Всё проходит: и это, и то.
Мы истлеем, забудут и нас.
Говорят, после нас хоть потоп.
Делу время. Потехе лишь час.
Было всё и всё это пройдёт —
Нам твердили об этом века,
Но наступит опять ледоход,
Обнажится стыдливо река.
Понесёт талый лёд, понесёт,
Зашуршит рукавами шульга.
Когда веришь, что жизнь – анекдот,
То и смерть не страшней кулака!

Пожелтел старый лапистый клён,
Обнажилась плакучая ива.
Отодвинем дела на потом,
Прогуляемся вниз, до залива.
Не пугайся дождя – он со мной,
На зонте моём звонко играет,
И в душе навевает покой,
С ароматом коричного чая.
Лижет Балтика берег в песке,
Замывая следов вереницу.
Высоко, видишь – там, вдалеке:
На юга́ отправляются птицы.
Помаши им рукой, улыбнись,
Эта осень всего лишь начало.
Новый шаг, что проделала жизнь,
Чтоб достать нас из-под одеяла.
Чтоб встряхнуть, да дождём оросить
От хандры и недремлющей скуки.
Нам ещё предстоит побродить,
Поискать верный путь от разлуки.
Распознать: что есть явь, что есть сон.
Пободаться с судьбою игриво.
Пока жив ещё старенький клён
И трепещет плакучая ива.

Молочно- розовый туман
Окутал узкий переулок,
Размыл черты домов-шкатулок,
Упрятал звёзды в свой карман,

Укрыл от любопытных глаз
Украдки наших поцелуев,
Запрет которых мы воруем
В вечерний сумеречный час.

Но вот часы на башне бьют
Десятый раз: мы рвём объятья.
Дыхание, взгляд, шуршанье платья —
Испит до дна бокал минут.

Ты вновь торопишься домой,
Бежишь. Шаги твои стихают.
Трезвонит где-то шум трамвая,
Свистит в свисток городовой.

А я стою, немного пьян,
От ветра зябко ёжусь в ворот.
Меня, как и вечерний город,
Впитал любви твоей туман…

Проказница осень
Серыми днями
Плачет дождями,
Тучами хмарит,
Ве́трами шарит,
В ботинки,
Под платье,
За шиворот,
В душу
Несёт свою слякоть —
Промозглую стужу,
И тянет наружу
Всё грустное, злое.
Осень… осень…
Что ты такое?

А я на крыльце,
Стою, улыбаясь.
Пью чай,
Озираясь:
Ведь мы с Вами знаем,
Она не такая,
Совсем не такая!
Та Осень
Ранимая, хрупкая,
Юная
Трепещет под струнами
В ночи безлунные.
Художница-осень
Пейзажи рисует
И строки рифмует,
А мы и не спросим…
Ругаем её за дожди
И за стужи,
За листья, что кру́жат,
За холод и лужи.

Она не такая,
Трезвоня трамваем,
Рисует зонтами
Проспекты, бульвары,
И вдоль тротуара
Течёт ручейками.
Румяна щеками,
Довольна собою,
Дурманит любовью,
Зовёт на природу
В любую погоду,
В любой день недели —
Вылазь из постели!
Ну… неужели
Она не прекрасна?
Не ярка? Не стра́стна?

За что мы ругаем
Проказницу-осень?
И сами не знаем
И листьев не спросим.
Грустим да хандрим,
Ловим дым
С огородов,
Листву ворошим,
Проклиная природу,
И камень на сердце
Всё носим и носим,
Понять не желая
Проказницу-осень.

Последнее танго в Париже,
Четвёртая пинта в Нью-Йорке.
Я вновь засыпаю средь книжек,
Зачитанных мною до корки.

Пути, переходы, тропинки,
Дороги, мосты, перевалы.
Мы будто бы две картинки
На соседних страницах журнала.

Ещё одна ночь в Лиссабоне,
Разбитое сердце в Майями.
Мы когда-нибудь всё нагоним,
Сократив миражи расстояний.

И пока я брожу по заливу,
Оставляя следы на песке,
Ты ждёшь, как маяк Анива,
На крохотном островке.

Но куда б ни вели маршруты
В петляньи кривой полосы,
У нас ещё будут минуты,
Из которых мы сложим часы.

Ведь последнее танго в Париже
Мы ещё не станцевали,
Не пили на питерских крышах
Портвейн из святого Грааля,

Не ездили на Ямайку,
Не пели с тобой в караоке
И на тарахтящем байке
Не гоняли во Владивостоке.