Ермак Михал`ч: Ультра. Цикл стихов «Палитра»

А я сижу в своей норе
На безлимитном ноябре
И превращаю время в дым.
Поэт. Затворник. Нелюдим…

Город застрял в пробках:
Всегда всем куда -то надо.
Плещется пойло в стопках,
Дымят старики самосадом,
Завывает сирена Скорой
Или может Пожарной….
Собаки собрались в свору,
Бармен заскучал у барной
Весна беленит цветами,
Дурманят её ароматы,
Стрелка рвётся рывками.
Из окна отголоски мата,
С экрана вещает Бродский,
А мне перед ним неловко
За очередной, идиотский
День
Жизни
Застрявшей в пробках…

Август, и лето
почти на исходе.
Осень ветрами
Нервно дышит в затылок.
Снова одеваешься
не по погоде,
Ощущая, как будто бы
время застыло.

Солнце напоследок
пали́т беспощадно,
Словно пытается выжечь
свои лимиты.
Разметка шоссе растянулась
как нить Ариадны,
Уводя меня в место,
что мною давно забыто.

Море бушует, психует,
как нервный ребёнок,
Пенится, бьётся о берег
и жалких людишек.
И жизнь воспринимаешь,
как- будто спросонок,
Бредя наугад по ковру
из сосновых шишек.

Странно, я всё ещё помню
твою улыбку.
Именно осень о ней
мне напоминает.
Жаль, что всё нерушимое
В миг стало зыбким
И лишь неизменна в небе
пернатая стая.

Что ж…, август, и лето
почти на исходе.
По́лно грустить, насладимся
последней неделей!
Потом, как обычно,
сентябрь занепогодит,
И мы будем жалеть,
что с пернатыми не улетели…

Нас, дошедших до края, немало,
Но пугает и манит свобода!
Ощутить эйфорию полёта,
Прежде чем разобьёшься о скалы…

Я скажу тебе так: будь проще,
Расслабляйся, бухай почаще,
Посылай всех куда подальше.
Этот мир не настолько прочен,

Его можно пробить с разбега
На́сквозь пальцем, калёным взглядом,
Полумартовским снегопадом,
Даже ма́лому человеку.

Просто ты, вдруг, доверься силам,
Что сокрыты, в тебе, однажды.
Разве дождь утоляет жажду?
Разве грабли осилят вилы?

Всё херня! Никого не слушай —
Ни меня, ни того, ни этих!
За себя только ты в ответе.
Делай то, что считаешь нужным.

Твой маршрут изначально точен!
Не грусти, улыбайся чаще,
Посылай всех куда подальше
И по жизни всегда будь проще!

Если я вдруг умру,
Вам будет меня не хватать?
Вечером, там, иль поутру
Будет холодной кровать
С моей половины,
И может тусклее зажгутся витрины,
И небо лишится ещё одной яркой звезды,
Хотя скорее всего будет всем «до звезды» —
До одного места.
И так же пойдёт под венец невеста,
И будет орать ребёнок этажом выше.
Всем покажется, что я просто вышел
В подъезд покурить,
И вместо меня найдётся другой работник,
И так же у кресла будет скрипеть подлокотник,
И с фотокарточки так же будет
Смотреть, улыбаясь, мать…
И всё ж интересно, когда я умру,
Вам будет меня не хватать?..

Настроенье – нажраться свинца
И в небо взлететь дирижаблем,
Взяв седую гитару отца,
Залабать блюз по бешеным цаплям,
Душою скрипя по стеклу,
Разрывая потоки пространства,
Пронестись метеором сквозь мглу
И вонзиться ножом в постоянство.
Единение пальцев и струн
Возвращает в былое Начало,
Там, где кажется, жизни так мало,
Где в душе разгоняется вьюн.
За окном моросит мелкий дождь —
Он опять разругался с погодой.
Стихла песня задумчивой кодой,
Струн потёртых вибрирует дрожь.
Возвращаюсь в начало Конца,
Жгу афиши забытых ансамблей.
Настроенье – нажраться свинца,
Воспарить в небеса дирижаблем
И сыграть, напоследок, пожалуй,
ещё один блюз…