Ермак Михал`ч - Ультра. Цикл стихов «Палитра»

Если хочешь ты, чтоб зажила моя рана,
Не оставив тебе ни рубца и ни шрама,
Скажи об этом и я просто исчезну
Из жизни твоей в беспросветную бездну.

Если пламя моё оставляет ожоги,
Защити от него свои голые ноги,
Скажи мне об этом и я стану льдом,
Покидая навеки твой прошенный дом.

Если взгляды мои бередят твою душу
Если ты посчитаешь, что порознь нам лучше,
Не молчи, не томи своё сердце, скажи.
Ни к чему нам коверкать короткую жизн, ь

Я уйду, позабыв адреса и пароли
Только помни:
Любовь не бывает без боли!

Рваным ритмом рваных рифм
Под аккордами Nirvana
Мы горим, горим, горим
В снежных лапищах бурана.
Мы неистово ползём
К цели неандертальца,
Зацепляя чернозём
В узких, заскорузлых пальцах.
Мы горим, горим, горим,
Вырывая с кровью струны.
Путь наш непоколебим
К свету, по дорожкам лунным.
Мы вгрызаемся в гранит,
Рассыпая зубы в крошку,
Но дорога вдаль манит,
Как манит свобода кошку.
Хриплых рифов рваный ритм
Выбивает нас из края.
Мы горим, горим, горим,
Мы горим…
…но не сгораем!

В жизни всё бывает просто так:
Случайный взгляд, напуганная чайка,
Вечерний дождь, поездка на Ямайку
Или простой душевный кавардак,
Пропущенный звонок, пустое слово,
Тупик в пути, улыбка ярких губ,
Случайный поцелуй, бордовый чуб,
Для счастья раздобытая подкова,
Спонтанность встреч, предчувствие разлуки,
Тоска прибоя, пламя от свечи,
Внезапный крик, отсутствие причин,
Согретые теплом худые руки,
Переполох, истома, депресняк,
Забытый зонт, татушка на запястье,
Любовь, простуда, три секунды счастья,
Всё происходит в жизни просто так.
И я, порой, бываю как дурак.
Рифмую чепуху, тасуя строки,
Корабликом газетным по протоке
Плыву по этой жизни – просто так.
Не брат
Не сын
Не муж
Не друг
Не враг…

Непрочитанные книги оседают
вместе с пылью на полках.
Так и не встреченные люди
уходят вереницей в забвение
Совесть пару лет тому… отправилась в самоволку
И скрывается теперь под всяческим
чужим мнением.
Осень разжигает в парках костры-крематории,
Птицы пытаются в небе клин выбить клином,
Пока корявые и непритязательные истории
Зарождаются в мозгу моём винном.
Грусть – это некое амплуа,
вроде образа или костюма.
Грустить – не плохо,
грусть освежает эмоции и чувства,
Порождает в больной голове
не менее больные думы
И наполняет то, что всё время пусто,
Оседая с непрочитанными книгами
на пыльных полках,
Обдувая ветром проходящих мимо,
но так и не встреченных людей…
Во всей этой мимолётности так мало толку.
Лишь осень вносит постоянство
в хаотически привычный ход вещей…

В тумане лживых обещаний
Я заблудился, словно ёж,
В котором из моих сознаний
Я напорюсь в ночи на нож?

И на какой пустой планете
Мне затеряться суждено
Я стал чужим и тем и этим,
И всем по сути всё равно,

Что есть в душе шальные нотки
Сладкоголосые пути…
Утонет всё в стакане водки
Я как «Аминь» молчу: «Прости»

В тумане лживых обещаний
Я век блуждаю, глупый ёж,
Среди прощений и прощаний
Цена мне – грош…

Судьба моя укурилась
И пляшет под укулеле,
Чертыхаясь на чью-то милость,
Проливая абсент на колени.
Собрала вокруг мужичьё
И с каждым флиртует, паскуда,
Пока я жду от неё
Хотя бы какого-то чуда.

Но Судьбе сейчас не до меня —
Транжирит остатки лета,
Обкурившаяся с ранья,
Не ведая о запретах.
Пускается шумно в пляс
Под звуки губной гармошки,
Как будто в последний раз
Сверкая лукавой брошкой.

Но праздник проходит. Конец.
Укулеле разломана в щепки,
Осколки разбитых сердец
Хрустят под ногами соседки.
Утихло былое веселье,
Чьи-то мысли текут невпопад.
Понедельник всегда похмелен
Как сентябрьский листопад.

Я судьбе говорю: «Пойдём,
Ты мне очень нужна, родная!
Желтеет листва за окном
Одиночеством осень пугает,
Ломит душу как будто простуда,
Ноют пальцы, пот катится градом,
Мне не нужно поблажки и чуда,
Просто, осенью
будь со мной рядом…»