Сборник - Вдохновение. Сборник стихотворений и малой прозы. Выпуск 3

Доверия к себе давно уж нет.
Но прячемся в словесный балаган.
Бес, подскажи мне умненький куплет,
Двусмысленность залечиванья ран.

Спасает наше тело
Могучий, мощный дух.
И время – не застенок,
Оно даёт еду,

Высокую, не очень,
А так, на каждый день.
И возраст наш – не точен,
И каждый – лицедей.

Игра – на личной сцене,
А зритель – ты, да те,
С кем жизнью этой сцеплен
В житейской суете.

Назвав свой дух могучим,
Аванс даем и льстим.
Пусть будет хоть живучим,
Дотянемся мы с ним

До истины терпенья,
Где радости запас,
Отыщем примененье
Оставшемуся в нас.

Я приду не попрощаться.
Просто – в гости. Долгий путь.
Повидать родного братца
И жену его. В чём суть?

Грусти груз. Истосковалась.
И себе я доверять
Опасаюсь. Сил – не мало,
Но… не те, что в сорок пять.

Миф меня от мира спрятал:
Я – самодостаточна!
Я – самой собой богата,
До небес достать должна!

Отучилась от общенья.
Лишь компьютер да стихи,
Да мобильник. Мира мщенье —
Наказанье за грехи.

Грех – гордыня. К покаянью!
Мир ни в чём не виноват.
Ждут цветы, каштан свиданья,
Солнце ждет и младший брат.

Что за чудо – видеть брата!
Я посмею сделать шаг
Из квартиры, где прижата
Я к самой себе. Душа

От себя велит спасаться.
Ум – завис. У тела – сбой.
Я приду – не попрощаться.
Мне по силам бой с собой?

Девятое мая – с нами.
Салют – из торжественных слов,
И сердце любит стихами,
И возносит в Память Веков.

Где те, кто Тогда вернулись?
Успела небесная нить
Погибших, что рано уснули,
С постаревшими совместить..

Семья моя – века этапы,
Мы жизнью объединены.
Сестра, брат и я – старше папы,
Возвратившегося с войны.

Жене брата – голос свыше:
«Все беды – для первотолчка!»
Отец её знал – и выжил
В пекле Невского Пятачка.

Вот – дети наши. Их – мили…
Дай, Боже, им творчества путь!
Вновь войны век обступили,
Извращая истины суть.

А в чём она? Что внушают?
Кому за кого всё решать?
Театра сцена большая
Бесприютна… Как ты, Душа?

Целует берёзу тополь.
Горим или благодарим?
Домой пришли Севастополь,
Коктебель и Ялта – наш Крым!

Победа – День Первый Мира!
Что смоет дождь проливной?
Свобода – стала кумиром,
И Суворов выбран страной…

Не могу беды благом считать.
Факультет бедолаг закрываю.
Чаши мудростей – крахам подстать:
Крах – один, плюс один…Вот – кривая,

Диаграмма. Взгляните хоть вскользь,
Хоть небрежно: опять прибавляю
Истин, знаний, умножилась скорбь.
А на счастье их где поменяю?

Беды благом считать мне велит
Возраст. Факты он пересчитает,
Предъявив утешительный лист,
Как из боли Душа вырастает.

Всё растёт, и растёт, и растёт.
А – куда? Станет космоса частью?
Мне за век засчитают ли год,
Отучивший от снов, типа счастья?

Ритмичный шаг чеканя,
Намеренно нас раня
Стихом целебно-колким,
Где рифмы, как иголки,
Вонзаются в глухие
Сердца давно больные,
Потрясывая сушу,
Поэт врачует души.

Служитель честной лиры
Стоит на страже мира,
Который был основан
На вере в правду слова;
Он в жизненном горниле
Рождён, чтоб стать той силой,
Что в бедственном пожаре
Хранит души державу.

Господь, услышь мою молитву, к Тебе взываю из глубин.
Я погибаю в этой битве и злом я сердце омрачил.
Во тьме блуждаю раздраженья, не слышу гласа я с Небес,
Ты пощади своё творение, его опутал страсти бес.