Елена Логинова - Вечный эмигрант

Милая природа, родная Беларусь!

Если не уеду, не оставлю город,

Обо мне пусть слышат дальние края,

Пусть поют мне песни южные просторы,

И пролив, которым кончается Земля...

И средь дней морозных буду грезить летом,

Виноградной кистью в стуже январей...

Все равно я буду, вечно буду вместе

С музыкой индейской Америки моей!

Как жаль, что этого не будет никогда....

Как жаль, что этого не будет никогда,

Моя мечта навек осталась в прошлом....

Опять не в пользу счастья жребий брошен...

Как жаль, что этого не будет никогда!

И в ад к чертям преступник мерзкий брошен,

Не доживя до человечьего суда...

Как жаль, что этого не будет никогда,

Моя мечта навек осталась в прошлом....

Две картины (Идеальная страна)

КАРТИНА 1. ЧИЛИ

Если б я рисовать умела,

Рисовала бы кистью упрямой

Синеву раскаленного неба

Над безмолвною Атакамой....

И, с судьбою своею споря,

Рисовала бы зелень долин,

Черноту штормового моря,

Белоснежные гребни вершин...

И зарю в полнеба над Землею,

Рыбака, из моря тянущего сеть,

И народ с чудесною душою,

что сумеет смерть преодолеть!

КАРТИНА 2. БЕЛАРУСЬ

Если б я рисовать умела,

Рисовала бы я акварелью

Белизну кристальную снега

И лесов темно-хвойных кельи...

И, от радости, что живу я

В этом дивном, прекрасном краю,

Рисовала бы рощу златую,

Деревянную хату свою...

И закатной поры умиранье,

На щеке материнской слезу...

Блеск воды величаво-печальный,

И ночную в деревне грозу...

А потом бы я краски смешала....

Горы, солнце, озера, поля...

И моей бы навеки стала

Идеальная эта земля...

Неведомому другу

Где ты, друг? За какою горою?

Ты названье напомни ее!

Я забыла уже, и не скрою,

Про пиратское солнце твое...

За далекой, неведомой зоной,

В вышине, за чертой облаков,

Грезишь ли про хрустальные волны,

Изумрудную мягкость лугов?

Что ты видишь, по жизни шагая?

И в каких ты грустишь городах?

Я земли твоей вовсе не знаю,

Расскажи хотя б в общих чертах!

Что тебе из минувшего ближе?

Что от будущих ждешь ты округ?

Расскажи, хоть тебя я не вижу,

Ты мне дорог, неведомый друг!

Удивительный мир Чили

Наша страна - удивительный мир,

Трется об ноги трава-кашемир,

Хрупкой горянки ласковый взгляд,

Быстрые реки к морю спешат.

Холодно летом, зимою - жара,

В мрачных ущельях резвятся ветра,

Нежен рассвет там, Солнце красно,

Лучшие в мире медь и вино!

В мире немало чудес и красот,

Только никто никогда не найдет

Места прекраснее нашей страны:

Снежные пики в лазури видны,

Самый поющий веселый народ,

Прячутся камни в безумстве волны,

Яркое Солнце и чист небосвод,

Жарок песок и луга зелены!

Небо лазорево над головой,

Бьется о черные камни прибой,

В дымке Осорно - пламя и лед,

Яркая птица в чаще поет!

Танцы знакомые, рос жемчуга,

Сосны и пальмы, пески и снега,

Горной дороги тонкая нить.

Разве такое можно забыть?

В мире немало чудес и красот,

Только никто никогда не найдет

Места прекраснее нашей страны:

Снежные пики в лазури видны,

Самый поющий веселый народ,

Прячутся камни в безумстве волны,

Яркое Солнце и чист небосвод,

Жарок песок и луга зелены!

Реквием

Во время событий сентября-октября 1973 года и до 1991 года в Чили погибли или пропали без вести более 30 тысяч человек

Трава зеленая не помнит старой боли,

Она опять свежа и молода,

Как изумруд она, где прежде под конвоем

На казнь вели без всякого суда...

Здесь слов не надо скорбных, просто помолчите,

И все равно - их тридцать или три:

Споют погибшим волны цвета лазурита,

И яркое полотнище зари...

Трава зеленая не знает мглы и страха,

Любой газон десятки раз воскрес...

А дождь бессмертный будет снова горько плакать

С сентябрьских безоблачных небес..

Мне снился пылающий снег...

Мне снились пустыни и горы

И времени бешеный бег,

Мне снились кровавые зори,

Мне снился пылающий снег.

Кричала я снова от боли,

Дышал мне в лицо злобный век

Мне снились кровавые зори,

Мне снился пылающий снег.

Давно уже сыграны роли,

Другой я совсем человек

Но снятся по-прежнему зори,

И снится пылающий снег.

* "Мне снится пылающий снег" - название романа известного чилийского писателя Антонио Скармета о событиях 1973 года.

За той чертою...

Мне кажется - за той чертою это,

и стоит лишь экватор перейти,