Елена Логинова - Вечный эмигрант

Пылится где-то свадебное платье...

Ты не молчишь - лишь мертвые молчат,

В бескрайний космос смотрят безучастно...

О, Мануэла, где твой Мануэль?

11 сентября

День одиннадцать месяца девять,

Где-то осень, а где-то весна...

И уже невозможно поверить

В то, что он не оставит следа.

И кровавая метка на сердце

Навсегда, навсегда, навсегда

Этот месяц под номером девять

И сегодня такой, как тогда...

Все ж такие холодные ночи,

И такой же полуденный зной,

Снова сердце набатом грохочет

За, казалось бы, крепкой броней...

Самолеты взвывают по-волчьи,

Видеть смерть нам уже не впервой.

Этот день, он один среди прочих,

Только очень трагичный - другой...

День одиннадцать месяца девять..

Начинается новый отсчет.

День уходит в открытые двери,

Чтобы снова придти через год...

Снова месяц под номером девять,

Под дождям - повсеместно - рекорд.

Невозможно измерить потери,

Да и память забыть не дает.

Россия! Чили!! Беларусь!!!

...Нет, не она моя держава,

Её цветов мне не срывать...

Но я её имею право

Своей страною называть!

Я прожила там слишком долго,

Свою оставили печать

Байкала синь и воды Волги,

Лесов калужских благодать!

...О тех местах мечтать не смею,

Мне там вовеки не бывать...

Но разве права не имею

Я их страной своей назвать?

Мне ночью снятся слишком часто

Вершины вздыбленные гор,

И синева небес прекрасных

Над сонным зеркалом озер!

... На нитку камешки цепляю

Зелено-красно-белых бус...

Мне в жизни три любви досталось -

Россия! Чили!! Беларусь!!!

Слышу голос чилийского юга

Через минскую зимнюю вьюгу,

Сквозь холмы и торосы снегов

Слышу голос чилийского юга,

Хвойных, влажных и хмурых лесов...

Слышу голос индейских поселков,

Гулкий стон набегающих волн,

Плач гитары протяжный негромкий,

Что тревожно поет в унисон.

Тихий шепот озерных туманов,

Клекот птиц... Ну и чем же не рай?

Слышу голос зовущий, нежданный -

Приезжай, приезжай, приезжай!

В этих песнях тревога и мука,

Зов планеты, испанская страсть....

Слышу голос чилийского юга,

Где когда-то душа родилась...

Ночь бессонна, долга до рассвета,

С юга светит родная звезда.

Я приеду, конечно, приеду...

Но когда? Но когда... но когда...

Моя душа, ты родом из Сантьяго

Моя душа, ты родом из Сантьяго,

Из Чильяна, из Лоты, из Каламы...

Ты знаешь синь озер Лос-Лагос

и грустные глаза малютки-ламы...

Ты видела Мальеко и Осорно,

во всей красе представших пред тобою

Ты слышала журчанье речек горных,

обвалов гром и мерный шум прибоя....

И там, где Анды белоснежно-пенны,

где небо вечером горит пожаром,

ты слышала напев священный кены,

и плач и воздыхания гитары...

И там, где цвет небес свинцово-черный,

где ввысь стремятся башни Пайне,

ты знала заклинанья духов горных,

племен от нас давно ушедших тайны...

Моя душа, ты родом из Майпо,

из Лонкена, из Тальки, из Парраля.

И ты грустишь, что очень далеко

Звучат мотивы странные чарранго...

Звуки кены

Звуки волшебные, грустные кены...

В нотах - величие горных вершин,

Что под снегами лежат, белопенны,

Горный поток к океану спешит...

В нотах - сверкают озера Лос-Лагос,

Нежная песня хрустальной воды,

Вдаль убегающий розовый парус,

Как отраженье прекрасной мечты...

В песне той кондора смелого крылья,

Вдаль к небесам эти крылья манят...

Грустную песню пою от бессилья,

Зная, что эта страна не моя...

В песне взвывают штормящие волны...

В музыке кены индейская грусть,

Зелень лугов и пустыни безмолвье,

Грозных вулканов бурлящая грудь...

Звуки чудесные, нежные кены...

Вот бы услышать индейский мотив,

Пусть говорит о местах тех священных,

Где правит Инти, и кондор летит?

Колокола Сантьяго

На небе том созвездия другие,

Особо ярко светит Южный крест...

Так далеко от Минска, от России

Набат колоколов гремит окрест....

Вступает осень здесь в свои права,

А там - весна от края и до края...

Цветут луга, и нежная листва

Оковы почек как всегда взрывает...

Но вот - прицелом эти дни в висок...

Здесь никогда о них не забывают...

Опять летит свободы ветерок,

Но прошлое удавкою сжимает!

Опять сентябрь... И снова песен грусть.

И снова звон колоколов как память...

Я в памяти могла бы утонуть,

В набатном звоне облачком растаять...

Трава в лугах как яркий малахит,