Андрей Величев - НемногоСлов (ность)

И проведя в пути немало дней,
Сражаясь с бурей и грозой порою,
Мое стремленье принялось тускнеть.
Подкралась мысль, чтоб сдаться и без боя.

Последней каплей стала просто дверь.
Никак она открыться не хотела.
Лишь отдаленно доносилось: верь.
Но подчиняться не желало тело.

Я отступил… стыда не скрыть. Не скрыть
И грусти, глупых всех моих ошибок.
За дверью той скрывались все мечты,
И мир, где море счастья и улыбок.

Небесный рай забыт.
В грехе живем теперь.
И сим грехом убит
Последний самый шанс.

Уже не воскресить
Любовь в сердцах людей.
Лишь на страницах книг
Она танцует вальс.

Не отыскать мечты,
Той, что светла, как день.
И веры не найти —
Потеряна, увы.

Закрыта навсегда
В небесный рай нам дверь.
От камня мы куски
Взамен сердец храним.

Волной кровавой,
Ветрами скорби
Уносит взгляды
Смерть.

Бедой внезапной,
Потоком молний
Таятся воды
Лет.

Так что же делать?
Поддавшись лени,
На свете белом
Жить.

А можно просто
Считая звезды,
В пространстве неба
Плыть.

Нам мало жизни, чтобы все успеть,
а вечности так много, даже слишком.
Мы обвиняем во всех бедах смерть,
но вот других сторон совсем не видим.

Не ценим время, что дала нам жизнь
и просим больше мы в часах песчинок.
Все думаем, что по теченью вниз —
дорога та, что приведет к вершине.

Уверенно шагаем в темноту,
но почему-то вдруг боимся света.
Стараемся заполнить пустоту
и многое потом сочтем забытым.

Хотим знать правду, когда сами лжем.
Других виним, пытаясь оправдаться.
А что в итоге: вовсе не живем,
имею глупую печать «казаться».

Не просим мы, а требуем, чтоб счастье
Для нас существовало только лишь.
И в этом та ошибка, что вниз тянет
На дно, где темнота, где просто тишь.

Лениво мы скитаемся по свету,
Как будто ищем части той мечты.
Вот только в мире этом счастья нету.
Оно живет в твоей душе, внутри.

Комната, а в ней — толпа.
Люди перед дверью.
Нет ни одного окна —
глянуть за пределы.

Каждый час один из них
открывает створку
и уходит. Там ведь жизнь!
Там же свежий воздух!

Люди ждут, когда придет
их черед, их право.
День за днем, за годом год.
Комнаты им мало.

Все умны. Увы, никто
не посмел подумать.
Жить ведь нужно не потом,
а сейчас и тут же.

Кто-то, может, и желал
пораскинуть мыслью.
Но на всякий случай встал
в очередь за жизнью.

Застыло время.
Все на покой.
Бездушной куклой
иду домой.
Не в силах что-то
я изменить.
Марионетке
порвали нить.

Пустые лица
навстречу мне.
Средь сотен тысяч
наедине
с самим собою.
Кошмарный сон.
Вот только слишком
реален он.

Печаль коснется
слезой в глазах.
Подступит близко
великий страх.
Нет больше жизни
здесь на Земле.
Блуждаю тенью
в кромешной тьме.

Быть может, это
тот самый мир —
Туда стремимся,
туда хотим.
Из нас ведь каждый
сам виноват,
что строит жизнью
свой личный ад.

Какого цвета жизнь?
Кто даст ответ? Кто скажет?
Бесцветная, как мысль,
блестящая, как ножик.

Цвет алый у нее,
кроваво-красной крови.
и обязательно
незримой острой боли.

Желанный цвет любви
и маленького счастья.
Давай же, посмотри,
что там рисуют пальцы!

Какой у жизни цвет?
У каждого он разный.
Но есть миры, где нет,
нет ни одной из красок.

Бывает жизнь другой,
как радуга, цветною.
Идешь за полосой
или от края к краю.

И от того, в какой
цвет красишь время будней,
оттенок жизни твой
зависит напрямую.

Молчание откроет грань сознания.
Нас в том сознании не станет навсегда.
Надеясь отыскать в нем понимание,
Утонем в луже собственного «я».