Андрей Величев - НемногоСлов (ность)

Тогда о радости и о любви,
о счастье, что бывает только раз.
Но чувства как же передать свои,
они видны ведь только в блеске глаз.

С какого слова начинать рассказ,
Чтоб вмиг открыть дверь тайную в душе?
Какую мысль вложить в пространство фраз?
Быть может, есть ответ, а может быть, и нет.

Наполняют чувства
пустоту сознания.
Отчего же грустно
мне в седой ночи?

Опадают листья
в середине мая…
замолкают песни…
гаснут вдруг лучи…

Мне все это снится.
Я опять у края.
Полететь бы птицей,
да вот крыльев нет.

Исчезают лица.
Всех путей не зная,
продолжают мысли
свой нелегкий бег.

Разбить себя о твердь.
И собирать потом
осколки. Сложно ведь
начать на прахе том
совсем иную жизнь,
иначе видеть мир
через пространство призм,
смотреть другой эфир.
Разбить себя и ждать,
что кто-то из людей
начнет тебя искать
средь запертых дверей.
За ними где-то есть,
что ищешь ты сейчас,
но только ты ведь здесь
и твой не пробил час.
Разбить себя опять,
как только все собрал.
Свою жизнь поменять
не можешь. Ты же знал.
Осталось лишь одно,
что можешь сотворить —
как тонкое стекло
о твердь себя разбить.

Крадется медленно усталость —
она устала от себя.
Жалеет чувства ее жалость,
ругают бранные слова.

Шагов усталости не слышно.
В тиши все тихо, а она
неспешной жирной серой мышью
почти… вот-вот… уже пришла.

И все… Подруга лень тут, рядом,
а с ней прекрасный крепкий сон.
Меняются вмиг мненья, взгляды
и даже цвет зеленых крон.

Я что-то говорю, черкаю,
но мысли там, за далью дней.
Очнусь когда-то, может, в мае,
среди безумных глаз людей.

Коснутся быстро и случайно
активность и адреналин.
Захочется открыть все тайны
чужие, а потом свои.

И торопясь, согласно ритму
вселенной и самой Земли,
я запишу, составив рифму,
слова… и назову «Стихи».

Переплетаются все судьбы —
асфальтовые тропы.
Мы ждем, когда полегче будет
пройти свои дороги.

Свернув опять на перекрестке
в надежде, что там счастье,
ползем неспешно, тихо просим.
Но карты темной масти.

Нет камня у судьбы распутья —
дорогу не укажет.
И где мы завтра утром будем,
никто, увы, не скажет.

Что остается нам? Наверно,
идти вперед и верить.
Сжигать дотла все свои нервы
а, может, духом крепнуть.

Убийца! — крикнули в окно.
И разнесла округа,
Как погубил вон тот того.
А ведь была-то мухой
История, где нет смертей.
В ней слезы (и тех мало).
История, где двух друзей
Поссорила забава.

Один был дерзок. Слаб — другой.
Орел и решка — масти.
Кому любить не суждено,
Кто обретет вдруг счастье.
Монета брошена, но вот
На грань упав, застыла.
Две стороны: добро и зло
Сошлись в тот спор единый.

В конце не выдержал один,
Ударил, но не сильно.
А тот, что слаб, сдержал свой пыл,
Но затаил обиду.
Два года ждал момента он,
Чтоб поквитаться с «другом».
К нему домой, как гость зашел.
Вина бутылка в сумке.

Зарыть топор войны навек
Друг другу предложили.
Вина бокалы полные
Вмиг дружно осушили.
Напившись допьяна, они
Во двор под вечер вышли.
Споткнулся слабый и упал,
А дерзкий двинул дальше.

Убийца! — крикнули в окно,
Увидев тело в луже.
А тело медленно ползло,
чтоб выбраться на сушу.
Исчез тот слабый в темноте,
И дерзкий под арестом.
Монета также на ребре.
Нет ни орла, ни решки.

В плену иллюзий
Живу и тлею.
Я по-другому
Жить не умею.

Навек я отдан
Бесплодным думам.
Быть может, сам я
Собой придуман.

В каждой мысли, что продумал,
что-то есть, чего-то нет.
Это бред, я знаю, бред.
Он возник из ниоткуда.

Сложно выделить нарочно.
Лучше все не замечать.
Сочинять и вновь стирать
связанное нитью прочной.

Между слов есть доля смысла.
Между строк давно забыт,
он не спрятан и избит.
За себя, увы, не бился.