Сергей Виноградов - Я подарю тебе звезду

Что будет там не ведомо, увы,
Друзей вдруг не найду, врагов тем паче.
Одно лишь знаю, будет всё иначе,
Когда мы все окажемся мертвы.

Не споров, не интриг, не восхищений,
Не сплетен о скончавшихся врагах,
Ни о друзьях, которые в бегах…
От всех от нас не будет даже тени.

Так не зачем чернила изводить.
И сочинять о смерти небылицы.
Не будет нас, но будут наши лица
С портретов на стене за всем следить…

Мы с тобой не из этого века.
Наши годы — наш главный вампир,
И они же души нашей лекарь,
А совсем не вонючий трактир.
Мы с годами становимся старше —
Эту истину нам ль объяснять?
И в словах наших нет уже фальши,
И на жизнь уже поздно пенять.
Мы с тобою давно повзрослели,
Растеряли друзей и врагов,
И успели всё то, что успели,
Но, своих пережив стариков,
В новый век, как они, не вписались.
Не для нас эти новые дни.
Мы нашли то, чего опасались,
То, чего ждали, как и они.
Новый век нас не принял, похоже,
И не понял, похоже, он нас.
Остаётся лишь жизнь подытожить…
Ну а внуку уже в первый класс.

Полвека для тебя совсем не возраст
Хотя ты для меня как я — старик…
Исчезну я, ну а в твоих берёзах
Всё также будет слышен птичий крик.
Всё также будет пух летать по парку
Столетних тополей. Метель листвы
В очередную осень будет шаркать
Слетев, как в молодости, с рыжей головы…
И зимними холодными ночами
О лете будешь снова видеть сны
Совсем седой, от вековых печалей
В смиренном ожидании весны…
И будет всё вокруг идти по кругу
Из века в век. И будешь ждать опять
В несбыточной мечте меня как друга.
Я не вернусь… Тебе ли объяснять?

Как хвойный лес весной благоухает
Какой стоит сосновый аромат…
А под сосной какой-то бомж бухает
И на неё изводит весь свой мат…

Да я и сам здесь тоже в непогоду
С нетрезвых глаз средь сосенок плутал
Себя искал, а может свои годы
И также, как и он, здесь крепко спал…

Но я его не буду беспокоить
Даст Бог, дорогу он к себе найдёт…
А мы с душой решили здесь устроить
Прощание с весной в солнцеворот.

Берёзкам ситца принесли в подарок,
А клёнам краски рыжей полведра.
Пусть радуется лес сосновый старый
И в мелколесье ёлок детвора!

Проснулся бомж. Как вешенка, весь бледный
От выпитого, видимо, больной.
И так рванул, как гончая по следу…
Привет тебе от нечисти лесной!

И снова аромат сосны над лесом
Такой, что без вина с ума сойти!
…А возвращаясь, встретились и с бесом —
Как оказалось, с ним нам по пути…

Вот и осень прошла.
Снег засыпал дома.
На душе стало чище,
А в мыслях — ясней.
Неожиданно как-то
В жизнь ворвалась зима
И нежданная старость
Вместе с ней. Вместе с ней…
Ничего не попишешь —
Время нам не подвластно
Только прошлое с нами
до конца наших дней
Мы у старости будем
безраздельно во власти
Мы теперь навсегда
Вместе с ней. Вместе с ней…
Но не надо печали.
И не надо сомнений
Всё равно наша старость
Вряд ли жизни длинней
Не подвластна ей память
С миллионом мгновений
Будем помнить о прошлом
Вместе с ней. Вместе с ней…

Пришла зима октябрьской ночью,
Насыпав снега под окном,
Но знать её никто не хочет.
И город спит осенним сном.
А снег с небес всё падал, падал,
Кружился возле фонарей…
Ведь он не знал, что нам не надо
Пока холодных январей.
Остыть ещё успеем телом
А кто-то может и душой.
Ну а зиме, какое дело-
Видать по снегу план большой!
Припорошив деревья в парке,
Хотя и явно не сезон,
Под солнцем утренним не жарким
Зима исчезла словно сон.

Мне памятник в Москве первопрестольной
Не возведут. И мне не нужен он.
В историю попасть я не достойный.
Попасть в литературу — тяжкий труд:
Когда не спится по ночам годами…
Я вместе с музой столько лет молчал
И о любви к своей прекрасной даме
Я никогда на людях не кричал.
Я посвящал стихи ей, даже если
Её я ненавидел и страдал.
Я благодарен ей, что с нею вместе
Поэтом модным так я и не стал…

Чего-то не успеть в остаток дней боюсь
И утром вместе с солнцем просыпаюсь
Не богу, а тебе в столь ранний час молюсь,
Не богу, а тебе я снова каюсь.
А в парке соловьи как в юности поют
И дворники ругаются всё также
И мётлами шурша, спать людям не дают
Но им про это вряд ли кто-то скажет.
Я тоже промолчу, в себя опять уйдя,
Перебирая в памяти страницы
Из так и не написанной мной книги бытия
Где вместо фраз и слов — одни лишь лица
Знакомых и чужих, приятелей, друзей
А чаще почему-то лишь завистников…
Когда-нибудь меня они сдадут в музей
Как экспонат вот этой парой листиков,
В которых я тебе признаться не успел
Во всём, что было в юности не сказано.
А в парке соловей всё также пел и пел
Кому-то о любви своей рассказывал…