Василий Кузьменко - Любовь, любовь, о как же ты прекрасна

Касаясь лбом холодного стекла,
Я мысли слушаю в себе,
Но почему так окривели зеркала,
И почему бредём во тьме?
Зачем мы слышим голоса иуд,
Гулящих девок всюду телеса,
ХвалЯт во всём, заокеанский кнут,
И фейком жгут лукавые глаза?
Да, на Руси ещё не всё в порядке,
И много трутней нынче в ней,
Дома ветшают, зарастают грядки,
Но правда там, среди корней…
К чему мне ваш хвалёный рейтинг,
Когда про Русь, не помнят дети?

Плохой я видно Калиостро,
Мне не известна формула любви,
Хотя вопросы ставил остро,
О ней прекрасным девам говорив.
У женшин нет известных формул,
Они обходятся совсем без них,
И даже если, душу ты ей тронул,
То это, недостаточный мотив.
Путь к сердцу женщины тернист,
Покрыт, как правило шипами,
И даже если ты лихой кавалерист,
Или батан, сыночек мамин…
Нам не известен принцип средь веков,
Кому, когда откроется альков!

Я не любусь сам собой,
И ненавижу антураж,
Когда бываю я хмельной,
Или веду себя, как паж.
Себя казню и вдоль, и поперёк,
Где я, когда-то был не прав,
Бывает горек совести упрёк,
Где разум, побеждает нрав.
Мы все живём не без греха,
В себе копаться нету сил,
Пусть страсти знают пастуха,
Когда себе, ты стал не мил…
Ты человек, коль сам способен,
Быть пристальным к своей особе!

Остановись в душе мгновение,
Позволь мне насладиться,
Отбросив глупые сомнения,
Дав страсти порезвиться.
Я в Ваших прелестях теряюсь,
Блужу по Вашим небесам,
А Вы в ответ, слегка кусаясь,
Дрожите, молитесь богам.
Но нынче я Ваш главный бог,
А Вы, моё чудесное творение,
И мой прекрасный слог,
Нашёл своё проникновение.
Мне слышен шопот, которому я рад,
Люблю, спасибо… Гад!

Когда-нибудь сойдутся звёзды,
И я скажу тебе — люблю,
Со мною жить совсем не просто,
Но я тебя боготворю!
Мой путь, твоя небесная заслуга,
Ты для меня, как божий перст,
Ты даже не была подругой,
Ты просто мой тяжёлый крест.
И в этом всём, моё несчастье,
Ведь мы влюбляемся лишь раз,
Меняя в памяти лишь платье,
И блеск чужих счастливых глаз…
Как часто мы себя меняем,
Искру, за счастье принимая!

Слагать стихи не так уж трудно,
Когда в душе живёт подспудно,
Желание без устали любить,
И с этим, над суетой парить.
Мы в строки вкладываем душу,
А рифма нам приходит от небес,
Кто научился небо слушать…
То чуда нет, в сложении словес.
Но в этом есть своё проклятье,
Поэт, как правило, несчастлив,
Он видит мир совсем иным,
И не живёт, почти, земным…
Любовь, единственный мотив,
Чтоб стих звучал, как жизни гимн!

Как век мой долог,
И год мой вязок,
Травинкой тонкой,
Не жду поблажек,
Дожди и солнце,
Снега и бури,
Простым суконцем,
Я тку фигуры,
И слышу вопли,
Смеюсь устало,
Амбиций сопли,
Таких немало,
Смывает время,
Всю пыль с обложек,
Лихое племя,
Понять не сможет,
Всё это было,
Ведь мир вертится,
Хвала светилу,
Что век наш длится,
В твоей душе,
Твоё богатство,
А истина… в траве,
Всё остальное…

Я Вас любил неистово и нежно,
И восхищался Вами каждый раз,
Когда Вас зрел на троне снежном,
И загорался от любимых глаз.
Вы мне игривый взгляд дарили,
Я задыхался от желания любви,
В мечтах, мы в облаках парили…
Но не зажглись Эдемовы огни.
Я помню, я всё конечно помню,
И не жалею больше ни о чём,
Я заплатил своей любовью,
Но нам не быть, увы, вдвоём.
Любовь всегда, конечно счастье,
Когда в ней есть, двоих участье…

Ещё не вечер, но уже не утро,
И даже полдень пройден мной,
Я по другому вижу перламутры,
Которые остались за спиной.
Я не хотел бы вновь туда вернуться,
Где ошибался много раз,
Хочу себе лишь тихо улыбнуться,
Да, это был хороший джаз.
Мне ближе стала нынче скрипка,
Она мне будоражит кровь,
Спасибо всем моим ошибкам,
Я в них, открыл в себе любовь!
Мы часто ошибаемся в пути,
Не повторяйтесь, и будете расти…