Майя Звездинка - Роса – это звёзды

Я – лишь блик золотистый
В хрустальном бокале Судьбы,
Соловья голос чистый
В лесах заповедных весны,

Я – луны отраженье
В заброшенном старом пруду,
Веток яблонь движенье
В печальном осеннем саду.

Незабудки цветок,
Родниковый глоток,
Белый облака клок
И горячий песок;
Я – лишь блик золотистый,
Огромного мира кусок.

Белая луна
В сумраке небес.
Розовая мгла —
Предрассветный лес.

Синяя звезда
В дымке облаков
Ласково-чиста
В серой мгле веков.

Золотая тень
Будущей зари
Брошена в сирень
Неба и земли.

Кто за меня придумывает сны?
Вокруг – ноябрь, холодный и унылый,
А снится – май, приветливый и милый,
Улыбка долгожданная весны.

Нет этим снам в душе моей цены —
Я наяву весну давно забыла,
Во сне ж она приходит с прежней силой.
Кто за меня придумывает сны?

Сирень цветёт под ярким-ярким солнцем,
Щебечут птицы в снах моих весенних
И мчат куда-то золотые кони.

И пусть холодный ветер в окна бьётся,
Пусть облаков закрыли солнце тени,
Я солнце вижу вновь в моей ладони.

Каждое утро
Влажный серебряный жемчуг
Роняют цветы.
Может, это их сны,
Что слезами срываются
Каждое утро
В прохладную тишь?
А может, роса —
Это звёзды,
Стосковавшиеся по земле
И спустившиеся под утро
На час погостить?
А потом возвращаются звёзды
В холодное небо,
Чтоб согреть его
Тёплыми снами цветов.

Весенняя ночь – колдовская пора,
Прохладой и тьмою сменилась жара,
Лечу при луне в необъятную даль,
Струя над землёю печаль.

Я – вешняя ведьма в апрельском лесу,
Туманы и сны на полянах пасу,
Волшебные сети из ветра плету
И звёзды ловлю на лету.

Куда ты уносишь, шальная мечта —
Туда ли, где бродит во сне темнота,
Иль манит тебя, весь в алмазах, в полёт
Бескрайний простор – небосвод?

Нет – есть лишь прохлада, да ветер ночной
Меж небом безмолвным и тишью лесной,
Да есть ещё в сердце огонь, что горит
Предчувствием новой зари.

Для ребёнка мир – загадка,
Золотистая, большая,
Неразгаданная тайна,
Недописанный листок.
Каждый день приносит чудо,
Каждый шаг приносит радость,
Каждый вздох – волшебно-новый
Неизвестного глоток.

А для взрослых мир понятен,
Как пролистанная книга,
На привычные страницы —
Скука пылью, как платок,
А всего-то надо – песню,
Да потерянную радость,
Да читать бы научиться
В старой книге – между строк…

Передо мной – рисунок чёткий
Из белых клавишей и чёрных.
Задумчиво на них смотрю,
И вновь – по-прежнему несмело —
В рисунок на бумаге белой,
И тень знакомую ловлю.
Она зовётся – Мысль!
Летит стремглав – и ввысь!
Вот – клавишей коснулись руки,
И, словно первый снег
Или нежданный смех,
Приходят звуки.
Звуки!
…Тоска, звенящая тоска
О невозможном и прекрасном,
Луч солнца в первых лепестках,
Свод неба неотвязно-ясный,
Луна в ночи, как мотылёк,
Над целым миром – одинока,
В день жаркий – ледяной глоток
И незабудки у истока
Реки…
Умолкни, музыка! Ты родилась не в срок…
Скользнули пальцы – и застыли,
И за спиной погасли крылья —
Два серебристые крыла,
И пали мёртвою обузой…
Качнув головкой, мысль, как Муза,
Ушла…

Сияет небо безбрежной синью,
Сверкает солнце бесценным камнем,
А здесь смешались и синь, и блёстки:
Художник-море рисует небо.

Проворны кисти, богаты краски —
Мазки ложатся, бегут волнами.
Художник, верно, талантлив очень —
Портрет похожим всегда выходит.

Ненастным утром, в погожий полдень
Иль ярко-алой зарёй вечерней —
Неутомимо, отважно, верно
Художник-море рисует небо.

Колдунья жила в серебристой пещере,
Где синие камни, как звёзды, сияли,