Евгений Казмировский: Стыдно быть несчастливым

Жизнь моя – прочитанный буклет,
Все дела, события не новы.
В памяти он не оставит след
И не станет библией толковой.

Жизнь моя – кому-то вечно дань,
Дань любви, почету, страху, риску.
Жизнь моя, как трепетная лань,
Что с ослом навряд ли станет близко.

Жизнь моя – потерянный рывок,
И глядит мне в спину грустно тренер.
Жизнь моя, я подвожу итог:
Мой рекорд сегодня не оценен.

Жизнь моя – в тоннеле яркий свет.
Что там ждет меня в конце тоннеля?
Может, встречу чудный я рассвет?
Может, от безумства поседею?

Жизнь моя! Такая уж как есть!
Кто тебя, скажи, когда чеканил?
Есть в тебе рельефы – совесть, честь —
Борозды, оставленные мамой.

Жизнь моя, дай мне еще глоток
Твоего ко мне благоволенья,
И не буду к падшим я жесток,
И не буду мыслями растерян.

Жизнь моя, поверь, я соберусь.
Я еще хлебну со дна погуще.
Вечной истины, конечно тяжек груз,
Но гораздо все же смерти лучше.

Над летним Петергофом тишина,
Полночных соловьёв умолкли трели.
Лишь братии курсантской не до сна —
До выпуска осталось две недели.
Романтика, прогулки до утра,
Объятья пылкие при свете бледной ночи —
Всё это в прошлом, такова игра,
И правила менять никто не хочет.

Когда-нибудь под тяжестью невзгод
Во сне всплывёт вдруг праздничной химерой
Беспечный мир, где всё наоборот:
Где в очереди ты всё время первый,
Где всё логично, где у неба – синь,
А черноту никто не красит белым…
Остынь, дружок, всё это сон, остынь!
Оставь мечты и занимайся делом.

Поре беспечной наступил конец,
Что впереди? Пока ещё не ясно.
Но если жизнь в тебя вдохнул творец,
Надеюсь, он трудился не напрасно.
Что наши судьбы нам приберегли?
К чему на деле прилагать усилья?
Погоны липкой тяжестью легли
На безмятежно сложенные крылья.

Смогу ли воспарить когда-нибудь,
И хватит ли мне силы для полёта?
Как в оглавленье книги заглянуть?
А меньше станет ли от этого заботы?
Прошли года, под гримом стариков
Не распознаешь нас, двадцатилетних,
Свободных от проблем и животов,
Пришельцев из двадцатого столетья.

В помине нет уж той большой страны,
Которой мы на верность присягали,
И хоть кровавой не было войны,
А флот мы безвозвратно потеряли.
Кому-то строить, а кому крушить —
Стяжать не сложно славу Герострата…
Потомков жаль, а нам уж не дожить
Ни до прискорбной, ни до светлой даты.
Пока ж лихая не пришла пора,
Сегодня вспомним… те, что уцелели:
Конец семидесятых, двор Петра,
До выпуска осталось две недели.

Весенний день опрятен и согрет
И заставляет по-другому мыслить.
Но наши планы все сведя на «нет»,
Автомобиль наш на дороге «виснет».
Поняв, что дел здесь явно не на час,
Рискнул я прогуляться вдоль дороги,
Где пролетал на скорости не раз,
С проворством деревенской недотроги.

Мой интерес привлек мемориал.
Таких немало вдоль дорог пылится.
Быть может, кто-то лихачу воздал,
И к месту гибели навряд ли возвратится.
Но этот был ухожен и угрюм,
И даже оборудован скамейкой.
Сюда не долетал с дороги шум,
И кто-то там возился в телогрейке

Я подошёл, старик оставил кисть,
Которой бережно колонку красил.
«Погибшим здесь, вам сохранившим жизнь
От Сашки» – так гласила надпись.
Возможно вид мой – замечал не раз —
Щит недоверия способен был разрушить,
Но как священнику свою излил он душу.
Прохожему – послушайте рассказ.