Антон Лернер: Любви прекрасные порывы. Любовная лирика

Любви прекрасные порывы
Мне не чужды, – они игривы.
Жаль, что с годами притупились чувства,
От тех страданий, тех душевных мук,
Что созданы для счастья и несчастий двух.
Но сердце ждёт, страдает, наслаждаясь,
И ошибаясь, за ошибки каясь.
И знает, верно, наперёд,
Где перекрёсток счастья тот,
Где нашим душам суждено сойтись,
В любви порыве навсегда, навечно.
Проходят дни, бегут года.
Ну, где ты, милый друг мой встречный?

Глотая в юности романы
О чувствах алых парусов,
Стремленье упреждать обманы
Не возникало без усов.
Хотелось верить, быть не чуждым.
Искать и чувствовать без ног.
Вновь растворяться и на нужды
Не опускаться, – видит бог.
Земли не чувствуя, взлетая,
На пик непознанных высот,
О днях утробных забывая,
Не сдерживал высоких нот.
Смеялся люд, не понимая,
Что неподвластно семя мгле.
В лучах хотя бы миг желая,
Хоть миг в раскаленном угле.
А дни летели, ветром годы.
Друзья, враги, – жар поостыл.
Менялись дуновенья моды,
За дверью где-то юность, пыл.
Литературные изыски
Приятны, чувственны, легки.
Вспорхнули, как шампанским, брызги,
И опустились, как плевки.

О, женщина, божественная свыше,
К тебе пишу свои листы.
Мужчина без тебя не дышит,
Ведь недалёко до кисты.
Помощник ты и рукодетель,
Желанна ты и хороша.
И дверь снимается от петель,
Когда ворчит твоя душа.
Миг сладострастия наступит,
Как вечер спустится, и в ночь
Уж дорогая приголубит,
А, может быть, подарит дочь.
О, женщина, желанна и игрива,
К тебе пишу свои листы.
Жизнь без тебя проходит мимо,
За триста тридцать три версты.

Как без любови увядает
Цветок, стоящий на окне.
Так чувства, слитые во мне,
Без возлюблённой умирают.
И страсть, влекущая к тебе,
Не множит радости мне в жизни.
Она – лишь дань духовной пище,
И вряд ли отразится на судьбе.
Но я один, – без твоих ласок
Жизнь откровенно катит вниз,
Без робкого дыханья близ,
Без чувственных движений глазок.
О, женщины, как можно нам
Без ваших прелестей скитаться?
И в отдаленьи оставаться,
Как остаюсь теперь я сам.
Цветок, стоящий на окне, —
Он без любови увядает.
Без возлюбленной умирают
Все чувства, слитые во мне.

Бесплодный день… Колышет ветер
На занавесках бахрому.
Ну почему? Кто мне ответит?
Никто не знает… Тишину
Голубка нарушает взглядом.
Насыплю милой горсть пшена.
И снова за бумагу сяду,
И снова только тишина…
Уходит день… Быть может, ночь
Подарит мне, ну, хоть строку.
Она вернётся, – знаю точно,
Прогонит прочь печаль-тоску.
По милой, видно, день скучает,
Разлука сердце ворошит.
Ведь только в ней души не чаю, —
День одиночества душИт.

Грусть-печаль меня снедает.
Что же делать? Подскажи.
Друг мой милый отвечает:
«Мне о бедах расскажи!»
«Далеко моя отрада, —
Без неё мне жизни нет».
«Не грусти, мой друг, не надо, —
Будет в твоей жизни свет.
Сквозь года любовь вернётся.
Ждать! Надеясь и любя,
Терпеливо остаётся.
Верь мне, – в это верю я!»
День в разлуке длится годом,
Грусть-печаль в моих глазах.
Терпеливо жду восхода, —
Её имя на устах.

Под вечер затихают звуки.
Перо, бумага на столе.
Пишу себе, пишу от скуки
Тебя нет рядом, – грустно мне.
Строкой приближусь ненадолго
К твоим губам в немой тиши.
Топлю в вине судьбы иголку.
Спасает бог, твердит: «Пиши!»
И я вожу рукою по бумаге,
Строкой своею боль снимаю.
Томлюсь от жажды в ожиданьи влаги, —
К твоим губам припасть желаю.

Твои глаза, как два граната,
Горят гранатовым огнём.
Они чисты, они богаты,
Твоим, одним твоим лишь днём.
Я в них смотрю, как в глубину морскую,
И не могу увидеть дна.
По ним тоскую, да, по ним тоскую,
И выпью каплю я вина.
Воркуешь, словно голубица,
Глаза горят гранатовым огнём.
Другие мимо пропускаю лица, —
Хочу твоим быть только днём!