marina k - Нет у Бога слёз для нас

Возвращайтесь.. я, наверно, вам
всё прощу… хотя.. сейчас.. не знаю..
жутковато от трагичных драм,
будто переехан я трамваем…

Пафос наслаждает вас сейчас..
кич и любованье вводят в трепет…
и друг другу мы сказали – пас —
дружба хилая – и сыпется как пепел.

Разметаем пепел… да чёрт с ней..
сотни судеб бродят перед нами —
мы друзей найдем себе новей,
а ошибки все замолим в храме.

Залипуха эта дружба.. суррогат..
шита ниткой белой и в заплатах…
но, что было.. всё равно.. тому я рад..
хватит сантиментов – не театр…

*
Всё! Свободны друг от друга.. как полёт..
мне так легче.. если честно..
и спокойней..
и никто теперь меня не упрекнёт —
не пиши.. не стой.. молчи..
не будет больно.

Возвращайтесь.. нет.. не надо.. не зову,
не боюсь и не прошу, и нет сомненья…
выбор сделан.. я не сплю – всё наяву..
но, дурак —
я верю в ваше возвращенье…

что делать, если люди жить не могут
в спокойствии.. и, порождая страх,
идут по головам, затем, угробив,
устраивают танцы на костях.

что делать, много лет, веков такое —
борьба добра и зла сметает всё,
чтобы родить с последней каплей крови
вновь палачей и жертв, и много слёз…

что делать.. жизнь любить, как есть?
вставать из праха фениксом любви?
и не вынашивать холодным блюдом месть?
что делать?… разобраться помоги.

Жёлтая жёлтая тётенька встала из гроба…
синей-пресиней рукой размешала колоду..
крови хотелось твоей свежей тёплой и чтобы
новые досточки мёртвых висели у входа…

страшная страшная сказка становится былью,
каждую ночь исчезают соседи и песни..
жёлтая тётенька страстно сгрызает им крылья,
после, на личном могильнике ставит им крестик…

я нахожусь в полусне в полутёмном сомненье —
сколько осталось от жизни моей полукчёмной?.. —
близит мой траурный час погребального тленья
жёлтая тётя рукою своей закопчённой…

жёлтые тётеньки вянут как осенью листья,
жухнут и падают на земь под ноги прохожим,
как хорошо, что не тянется век их лет триста,
как хорошо, что на них мы с тобой не похожи.

Она недавно восхищалась тобой,
Твоих врагов уничтожала в пух и прах,
Ты был судьбою ей дарованный герой,
И нескончаем был поток из лестных фраз.

Но ветер дунул чуть сильнее, и она
Крысиным носом потянула.. Чует страх,
Все побежали с корабля, хлебнув сполна,
И крыса с ними от героя впопыхах..

Теперь герой уже как будто не силён,
Не так кудряв, не очень боек, не велик,
Замаран китель кровью, но не голубой,
Отнюдь.. и выглядит как брошенный старик.

А крысе что.. ведь не кондиция товар..
Она нашла себе героя в счёта два —
Замена прежнему – коварен и брутал! —
И всю себя ему мгновенно отдала.

Мораль не долгой будет, на секунды две..
Коль крыса рядом, будь всё время к ней в анфас —
Когда ослабнешь и не будешь во главе,
Оскалит зубы в твою сторону на раз.

Порывом ледяным, внезапно очень
не сообщив.. в который раз.. без стука,
ворвавшаяся в наше лето осень
эпитетами – глупо, мука, скука.

всё воплощает засыпанье, кротость,
искажены цвета – уныло-серо —
господствует и пасмурность, и мокрость,
и на асфальте не напишешь мелом.

чужие, не приятели, не други,
нет виноватых, но виним от страха,
вернулись в гавань – несвободы слуги,
не ожидая ни конца, ни краха.

но, точка. времена унылых масок,
сутулых тел, дрожащих под дождями,
картина мира – вся из чёрных красок —
чудовищная пропасть между нами.

захлёбываясь депрессивной мыслью,
сквозь ливень пробираюсь безучастно,
всё как всегда – победа за корыстью —
плевать, что я несчастен.. мы несчастны…

(Кончита и Николай Резанов)