Арман Кишкембаев - Понемногу о многом. Мозаика моей жизни

Мои глаза болят.
Вокруг расплывчато.
Мой интеллект размяк
В цели столь дымчатой.

И я не знаю, как,
Про что мне написать:
Мыслей запас иссяк,
Но стих хочу создать.

Уж три часа сижу
За письменным столом
И музы образ жду,
Склоняясь над листом.

Но не идет она
И лист пока пустой,
Болят мои глаза,
Объяты пеленой.

Вижу сквозь дымку вдруг
Нечеткий силуэт,
А карандаш – мой друг —
Пишет весь этот бред.

Муза пришла в мой дом,
Ее я долго ждал,
В голове мыслей сонм,
И час писать настал.

Рифмы струятся, в них
Течет и моя жизнь,
Пока поток не стих,
Не прекратится стих.

Не прекратится жизнь
Средь рифм – бумажных кип.
Жить в рифму – мой девиз,
Иначе – я погиб!

Пишет он на разные темы,
Отобразит жизни проблемы.
Этому вас вряд ли научат:
Так вот слагать море созвучий!

Мой стих – это прилив эмоций,
Мой стих – это огонь в глазах,
Когда душа наружу рвется,
Тогда лишь я пишу в стихах.

Мой стих – это такое место,
Где правду людям говорю.
С бумагой был всегда я честен —
За это я ее люблю.

На ней запечатлел я чувства:
Любовь и дружбу – все на ней,
Минуты радости и грусти,
Всю хронику прожитых дней.

Мой стих – идея и поступки,
Мой стих – она, семья, друзья.
Слова мои – прочны иль хрупки?
Но в них живу все больше я.

Пройдут года, пройдут столетья,
И телом я, как все, умру,
Но вспомнят коль обо мне дети —
Я в их поступках оживу.

Я буду жить на свете вечно,
Пока живут мои стихи.
Жизнь наша очень скоротечна,
Но не они, но не они…

Что такое вдохновенье?
И когда приходит оно?
Это такое явленье,
Когда поэты сотни строк,

Все за короткое время
Пишут, время для них – ничто,
Ведь они – особое племя,
Что обходится без него.

Мое вдохновенье – это,
Когда писать станет легко
И мановением ветра
Куплетов наделаю впрок.

Часто пишу я на парах,
Также творю я и ночью,
Ну, вот такой уж я парень,
Наверно, талантлив очень.

И в строчках пророчу я вам
Будущее грядущее,
Годы жизни, словно роман,
Предыдущие, текущие,

Тот роман, что пишешь ты сам,
Тот, что исправить, возможно.
Его ты уже по слогам
Сам написал и сам прожил.

Строки поэта, как стрелы,
Летящие вам в сознанье,
Что заставляют вас верить,
Что все не так уж печально,

Или что вся жизнь ужасна,
Что не достигнуть вам счастья,
Тогда огонь в вас угаснет,
Стих дробит сердце на части.

Когда придет муза к поэту,
Он будет способен на то,
Что станет сердце согретым,
Тогда сможешь ты всё!

Мне говорили семья, друзья,
Что я беспросветный глупец,
И что время свое трачу зря —
Не даст пользы мой интерес:

«На стихи не построишь ты дом,
Не купишь себе машину,
И будешь ты всю жизнь бедняком,
Коль страсть к стихам не остынет».

Им говорил всегда я в ответ:
«Без стихов сойду я с ума,
Пусть не будет у меня монет,
Но будет богатой душа.