Девочка Грусть: Облака в лужах. Сборник стихов

Не хочу, я не верю в то,
Что всё стихнет, уйдёт, увянет,
Всё, что было и нет, с нами,
Всё, что будет ещё у нас.

Ярко-красным горит восток,
Я целую его глазами,
Это небо благославляя,
Даже сплю не смыкая глаз,

Умоляю его, прошу —
Пусть не стихнет твоя стихия,
Не исчезнет в миры иные,
Не покинет моей души.

И, пока я ещё дышу,
Не увянут рассветов маки.
Ты, как, солнце мой яркий факел,
Будь всегда, и со мной дыши.

Тревожно бьют в набат дожди и грозы,
И время рассыпается песком,
И снова, лепесток за лепестком,
Падёт на землю лето, будто слёзы
О прошлом неоплаканном моём.
И, с временем сойдясь в смертельной схатке,
Я знаю наперёд – обречена.
Безвыходностью вновь утомлена,
Бегу по бездорожью без оглядки,
А ночь так неоправданно темна.
И там, за поворотом чьей-то жизни,
Застыв навек фигурой восковой,
Кажусь одушевлённой и живой,
Но лишь для тех, кто не читает мысли,
Кто видит лишь глазами, не душой.
Да только не понять им, что таится,
За каждым взмахом кукольных ресниц,
За долгим криком перелётных птиц,
За каждой непрочитанной страницей,
За холодом чужих жестоких лиц.
И это ощущение безумства
Меня не покидает ни на миг.
Душой – я дальше. Время-часовщик
Считает встречи, разбивает чувства,
И рвёт страницы чьих-то добрых книг.
Но есть душа, без дна и без предела,
И ею быть приятней во сто крат.
Ей не присущ ни облик, ни формат,
И так же есть любовь на свете белом,
И пусть дожди тревожно бьют в набат,
А лето лепестками жизнь роняет,
Ведь время не отступит ни на шаг.
Но если есть на свете боль и мрак,
То, значит, есть и то, что утешает —
Другие души, как родной очаг.

Стихи будут правдой, незабвенная моя радость,
Они сойдут благословением с неба, зачем-то простившего
Тебя и меня. В этих стихах не будет лишнего,
Только горьким пророчеством – то, что в душе осталось.

И там, где темно, вспыхнет свет неземного счастья,
И если ты говоришь – у тебя можно звёзды достать рукой,
Я отчаянно хочу к тебе, я хочу с тобой! —
Неразрывно единым целым, твоей безупречной частью.

Стихи мои будут чем-то вроде банального монолога,
Но, разговаривая сама с собой, я буду лишь наполовину счастлива,
А ты… Ты не слушай, не отвечай, ты и так до предела ласковый,
Чем и отличаешься от очень и очень многих.

И прошу тебя – не влюбляйся в них по-настоящему,
Ведь невозможность так часто и неожиданно ломает жизни,
А реальность порой жестока, бескопромиссна…
Просто читай стихи мои, сами с собой говорящие.

Однажды наступит осень прохладным сном,
Выдержав долгую паузу смены сезонов.
Август заплачет последним грибным дождём,
Слёзы оставив на жёлтой траве газонов.

И больно затронет печалью живое в нас,
Раны душевные расторомошив стихами.
В тонкий хрусталь опустевших цветочных ваз,
В память о лете, букетики астр поставит.

И снова мы будем по разным земным краям
Греться ночами, под пледами, с чашкой чая —
Ты, как обычно, с жасмином, и с мятой – я,
Только надеясь, как прежде, что ты скучаешь.

А осень опять захлебнётся тоской без дна,
Серыми тучами, как пелериной, объята,
И в отражениях скучных витрин, одна,
Будет жестоко гасить над землёй закаты.

И я, повзрослевшая будто на сотни снов,
С чашкой – не мятного, всё же, с жасмином – чая,
Буду любить эту осень без слёз, без слов,
Очень надеясь, что ты, как и я, скучаешь.

Июль беспощадно сжигал обнаженные листья,
Зноем дыша, оголял человечьи тела.
Пьяным художником, брался за краски и кисти
И рисовал наши сны, в стиле «ню», до утра.
А ночи сводили с ума учащенным дыханьем,
Страсти кипели и били горячим ключом,
Только под утро, во снах, мы почти умирали,
Нежно прощаясь друг с другом под первым лучом.
Июль раскалял тротуары, натягивал нервы,
Тонкими струнами раненной женской души,
Пьяным художником, он рисовал нас на стенах,
Звёздных оттенков, в палитру свою, накрошив.
И ночи играли мелодию высохших листьев.
Мы догорали, как угли, в ладонях жары.
Нежный художник брал в руки хрустальные кисти,
И рисовал, в стиле «ню», откровенные сны.