Светлана Тришина - Если привыкла летать…

Где же ты, почтальон электронный?
Почему не несёшь мне письмо?
Иль в сетях паутины бездонной
В суете затерялось оно?
Отвечает он глухо: «Не пишут…»
И старается взгляд отвести.
– Только ты не волнуйся, я слышал,
Там сейчас проливные дожди.
Интернет зависает и рвётся,
Связь ни к чёрту – такая беда.
Но письмо твоё скоро пробьётся!
Верь! Без веры совсем никуда…
Утром, днём или перед рассветом,
В тот же миг я к тебе поспешу,
Драгоценную весточку эту
На подушку твою положу.
– Да, я верю… Спасибо, дружище.
Ты, как ангел, готовый помочь
Всем, кто любит, кто ждёт и кто пишет,
Побеждая холодную ночь.

Кто мечтает о лете,
Кто – о нежной весне…
Да, пойму тех и этих,
Только я – о зиме.
Нарисует узоры
Живописец мороз,
В белоснежном уборе
Будут ветки берёз.
Ждут нас лыжи и санки,
Мы наточим коньки,
Погуляем в ушанках,
Побросаем снежки.
А потом я уеду
В золотой Манделей,
Город солнца и света,
Пагод и королей.
Скажут пальмы с укором:
– Где была целый год? —
Чуть насупятся горы…
Только Будда поймёт.
Взглянет он безмятежно,
Чуть помашет рукой,
Улыбнётся, конечно,
И подарит покой.

Ну, что, палач?… Надень же свой колпак.
Готова я – босая, у помоста.
Что, с топором не справишься никак?
Давай скорей! Ведь это очень просто.
И вытри слёзы… Говорю, не плачь!
Казнить виновных – лишь твоя работа.
От лжи и фальши, бед и неудач
Ты даришь мне безмерную свободу.
Я выскользну из сумрачных оков
Туда, где солнце с тучами играет,
Где вечный свет, где музыка стихов
В пространстве бесконечности витает.
Где всё – покой, гармония, мечта,
Свобода плыть, лететь, творить, смеяться.
Забыта боль… Есть только высота!
Туда, вперёд! И в звёздах затеряться…

Снова в небе весёлое солнце!
Улыбается, машет рукой.
Серым тучам оно не сдаётся
И не хочет идти на покой.
Так и ты. Позабудь про ненастье,
Сбрось усталость и сердцем усвой:
Ты живёшь – разве это не Счастье?!
Этот миг ослепительный – твой!

Вдохновенье ушло и пропало…
На неделю? На месяц? На год?
И рукою не помахало,
Не сказало, что снова зайдёт…
Что его напугало? Не знаю.
Может, осень холодным дождём?
Или я? Над землею витая,
Все пишу не о том. Ни о чём…
Без него я живу, как немая.
Есть слова – говорить не могу…
Спотыкаюсь, как лошадь хромая,
Но бегу, всё куда-то бегу…
Возвращайся! Расправь мои плечи,
Дай мне силы – ведь небо зовёт!
… За окном восхитительный вечер…
Начинается новый полёт!

Называйте меня Октябриной…
Родилась я с осенней душой.
Танцевал листопад на крестинах,
И поныне он друг мне большой.
Песню пел колыбельную ветер,
Защищая от бед и тревог,
Умывал меня дождь на рассвете
И рассказывал, как одинок…
Но зовут меня Светой, Светланой.
Это значит – должна я гореть
И светить! Если не постоянно,
То пытаться хотя бы не тлеть!
Соответствовать нужно! Стараюсь…
Непокорной тряхнув головой,
Восходящему дню улыбаюсь,
С оптимизмом смотря пред собой.
И пускай это трудно порою —
Рассмеяться невзгодам в лицо,
Нерешительность глубже зарою,
Разомкну неурядиц кольцо.
И помчится моя каравелла
На воздушных своих парусах.
Не угасла ещё, не сгорела!
Есть отвага в осенних глазах!

Не словом, так взглядом обжечь норовит…
Да ты не старайся, уже не болит.
Надёжною стала на сердце броня —
От глупых терзаний спасает меня.
Глаза – под очками, улыбка – вуаль.
Вот только собак мне по-прежнему жаль…

На перепутье… Эх, будь что будет!
Но кто-то умный меня осудит,
А кто-то добрый протянет руку,
И кто-то смелый мне станет другом.
А осторожный глядит с опаской,
И кто-то трезвый не верит в сказку…
Но я шагаю вперёд без страха,
Всё принимая – любовь и плаху.