Светлана Тришина - Если привыкла летать…

Мои стихи – рифмованная дурь.
Не отношусь я к этому серьёзно.
Когда на сердце рябь, унынье, хмурь,
Черкнёшь две строчки – и уже не слёзно.
И отступает смертная тоска,
Уходит прочь дурное настроенье.
Всего-то надо – чистого листка,
Да ручку, да немного вдохновенья…

Обещали бабье лето…
Обманули, как всегда!
Небо в тучи разодето,
А из них течёт вода…
Говорят, виною бабы,
А погода им подстать.
Нет, ребята, вы неправы —
Лишь бы женщин запятнать!
Мы улыбчивы, прекрасны,
Мы – изящество само.
Мы готовы ежечасно
Генерировать тепло!
Мы, как лучики у солнца,
Освещаем всё вокруг.
Поколдуем, разберёмся,
Разорвём порочный круг
Неурядиц и печалей,
Суеты, проблем, забот.
Будет солнце – обещаем!
Лето мимо не пройдёт!

Вот стихи – непослушные дети.
Вкривь да вкось норовят, прыг да скок,
Иль метафора не приветит,
Или рифма бежит наутёк,
Или мысли страмбуются в кучу
И давай голосить что есть мочь:
– Я важней! – Я изящней! – Я лучше! —
Нет спасенья! Кто может помочь?
Но порой, взявшись за руки, дружно,
Вдруг шагают рядами, ладком.
Я люблю их. И это мне нужно.
Ну, а трудности… Переживём!

Мандалей… Я люблю твой волшебный закат
И Дворца королевского тайны.
Может быть, я жила тут столетья назад
И вернулась совсем не случайно…
Я влюбилась в улыбки мьянманских детей —
Как задорно глазёнки сверкают!
Сколько встретила здесь я хороших людей!
О подобном не забывают…
Ты проник в моё сердце, пленил навсегда,
Одарил несравненным богатством.
Спросят – знала ль ты счастье? Отвечу я – да.
Лишь теперь поняла это ясно.
Я приду на вершину горы Мандалей,
Я надеюсь – она меня помнит!
Вновь качнёт золотою главою своей
И опять все желанья исполнит!

О погоде – надоело,
О любви – уже невмочь:
Отшумело, отболело,
Да и некому помочь.
Написать о смысле жизни?
О метаниях души?
Об экзистенциализме?
(Ах, словечко – просто шик!)
О закатах и рассветах?
О цветах-полях-лугах?
Что добавить мне про это?
Что в них нового, в стогах?..
Обо всём писала, вроде…
Больше нечего сказать.
Лучше снова – о погоде.
Солнце там! Иду гулять!

Я не поэтесса, я – поэтка.
Поэтесса – это слишком нежно,
А поэт – крутая этикетка,
Не идёт стихам моим небрежным.
Я не поэтесса. Стихоплётка!
Я плету из слов венки и косы,
В строчки их выстраивая чётко,
Избегая лишь "морозы – розы".
Я не поэтесса. Я – циркачка,
Я люблю жонглировать словами.
Кто-то улыбнётся: "Вот чудачка!"
Но они ко мне приходят сами.
Я не поэтесса, мне не нужно
Титулов, наград, рукоплесканья.
Это скучно, это очень скучно [1] произносить как "скушно":-) .
Что прошу? Любви и пониманья…

Летом у меня была подружка —
Птичка на окно моё садилась
И о чём-то нежно и воздушно,
По-девчоночьи со мной делилась.
Я давала зёрна ей и крошки,
Но она почти и не клевала,
Лишь свои секреты понемножку
Мне, слегка волнуясь, открывала.
Где ты, птичка? Осень за порогом.
Скоро вьюги город запорошат.
И зима, наверно, будет долгой…
Нет, давай-ка думать о хорошем!
Возвращайся! Дни перелистаем
И дождёмся вновь весны звенящей.
Прилетишь – и снова поболтаем.
Ты была подругой настоящей!

Нет гармонии в душе
Ни "ещё" и ни "уже".
Поищу ее извне
В книгах, музыке, вине…
Но… вина давно не пью,
Потому что не люблю!
Интересных книг не счесть,
Да когда ж их перечесть?!
Только музыка одна
Во спасенье мне дана.
Успокоит, развлечёт,
Исцелит и увлечёт
В край, где царствует Любовь,
Где не требуется слов,
Где становишься сильней
И летишь… Спасибо ей!

Прекрасный принц меня печалит —
Кусает больно, как оса…
Он ничего не обещает,
Но как горят его глаза!
И, растворяясь без остатка,
Вновь попадаю в сладкий плен,
Свободу сбросив, как перчатки,
И ничего не взяв взамен.