Ф. Киссельгоф - Èpatage. Стихи Проза Зарисовки

Угасая внутри, тает раскаленный ветер,
Закат рисует за меня стихи,
а город ждет рассветов,
Снова пустая комната, Вагнер играет где-то,
Мне лень терпеть тебя, холодный летний вечер.
Мы изменяем мир, нас изменяют люди,
Заменит ли когда-нибудь покой мне быстрый бег?
Постой. С тобою мы давно решили вроде,
Кто гений мысли, а кто – просто человек.
Но кто решил за нас полуночные споры?
Там, где вино мешается с дождем,
Желать мне хочется забыться меж прохожих,
Жить, оставаясь вечно молодым.
В аллеях парка – ожидаемый финал событий,
Чего-то ждем, а мысли вянут
в предрассветной мгле,
Чертовски жаль, что мы с тобой уже не дети,
Лети наверх, а я останусь на земле.

Воочью я видел то, о чем писали в книгах,
Признай, мы будто сотканы из сотни чувств,
Разбей на части нашу жизнь, словно посуду,
Смахнем печаль и дальше свой продолжим путь.
Рисуй со мною сновидения, дорогая!
Мы думаем, взволнованно дыша,
А думать легче, чем найти слова порою,
Ломая предложения в устах.
Своим стихам я задаю манеру,
Ритмично двигаться по заданной оси,
Сегодня – в меру пьяный слог поэта,
Быть может, завтра – мудрец я во плоти.
И тот огонь внутри – его не загасить,
Паршивый стиль, сумбур, безвкусица,
Зови, как хочешь, ты мои стихи,
Я вылью на бумагу то, что просится.

Ты слышишь шорох, от которого мороз по коже?
Ты видишь, как за городом рождается рассвет?
И этим летом происходит все случайно,
От самого себя никто не совершал побег.
Бежал и я, но, как оказалось, тщетно,
Тщеславие долой, я скидываю спесь,
Пусть тихо и для многих незаметно,
Но здесь, сейчас, я – такой, как есть.
Стою, представляешь, пьяный, бессовестный,
Читаю вслух свои стихи,
И сегодня они – как подсолнухи,
На просторах моей души.

Осень шуршит под ногами листьями,
А ещё теплыми чувствами где-то забытыми,
Скажи, кому ты нужен там со стихами в Твиттере?
Ты нужен здесь под градусом,
не попадающий в ритм.
Ты нужен здесь, ведь мир тесен становится, если
Есть души, что ценят момент, когда весел,
Бываешь ты, помнишь, тогда, на рассвете?
Мы долго сидели на крыше, как дети,
Рисуя мечты,
Растворялись в букете лозы виноградной,
бутылка за двести?
Как это банально.
Но мы ведь вернемся туда, обещай мне,
И сколько там лет пройдет мимо – не важно,
важно чтоб были мы вместе,
Однажды.
Лондон, Ванкувер, Нью-Йорк… не плевать ли?
Лишить наши души огня невозможно,
а память не выжечь деньгами, я знаю,
Так что, надеясь, что свет мы потушим,
они просчитались – будем под облаками!
Плесни мне немного, тогда я продолжу,
хотя основное уж сказано было,
Я все же добавлю: такая вот осень,
в бокале до края, и ливень, как Моцарт,
Мы в мыслях атланты:
брать, сколько хотим – отдавать сколько просят.