Сергей Береза - Сквозь тьму и время… Стихотворения

Правит рукою похоть и злоба,
Добро стоит золота горсть.
Всем примитивным амебам:
– На колени! Их скажет Господь.

Бес в душе засел глубоко…
Одиноко мне и плохо,
Оттого, что он сильней меня…

Вырывался он наружу
И моей рукою рушил…
Никому теперь не нужен я…

Если бы открыть глаза, прозреть,
Увидеть всё вокруг,
Услышать мысли, чувства вдруг…

Понять свой путь,
Куда идти,
Найти к чему стремиться…

Мне в корень надо заглянуть
Своих поступков
И чем их объяснить…
Как жить, как жить..?

Какие нормы и морали..?
Стремление и движение по спирали…
Натянутая нить…
Все знания украли,
Не дали человеку быть…

Хлебнул во тьме из чаши медной,
Как будто радуясь судьбе победной.
И упивался я вином…
И в празднословии я был лишь день за днём.

Меня наскучили все лица,
Хотелось стать самоубийцей,
Сам уйти я не могу,
Поскольку тяжкую ответственность несу.

Ведь имя будет жить в веках,
Да и не обратится оно в прах.
Пусть молвят злые языки,
Им зависть горло перережет,
Пускай почувствуют всей боли скрежет,
Барахтаясь в своей крови.

Пускай насытятся отчаянием,
Пусть о пощаде просят…
И пусть довольны будут обещанием
Палача, смеющегося над ними, впрочем.

Я не могу здесь жалость применить,
Порвалась нить…
Моя душа уж ничего не хочет…

Вот кончен путь,
Но будет продолжение,
История, как сердца моего горение
И разума искали жизни суть.

Хотелось бы в глаза взглянуть
Того, в ком есть стремление
Достигнуть что нибудь.

И кто душой к познанию готов,
Томится, словно птица в клетке,
В тюрьме земных оков.

Вопрос один возник давно,
Питаясь чередою снов,
Он снова, снова – день за днём
Горит огнём.

Желание пылает вслед
Раскрыть томимому уму секрет.

Вот, например, кто есть поэт?
Портал, иль генератор мысли,
Посредник между кем-то (чем-то) и пером,
Или же всё в одном?

Когда приходит вдохновение
Одним лишь махом пишешь всё.
Что это? Чей-то мысли дуновение,
Таланта мастерство?
Кто дал его?

У некоторых ответ найдётся, —
Мол без бога здесь не обошлось,
А кто-нибудь проснётся, подумав, —
У них то в голове и не скреблось.

Легко списать на бога всё,
К чему ум человека не пришёл,
А кто он есть, не знает то никто,
И должных фактов не привёл.

Религия построена на вере,
А вера на любви.
Несёт она в себе потери
И вырастает на крови.

Не знает человек, куда деть душу,
Когда приходит смутный час,
Когда, последнее разрушив,
Беда коснётся нас.

И в годы войн и катастроф
Усилена потребность
В молитве, сложенной из слов,
В которых есть целебность?

Религий много в этом мире,
И это говорит о том,
Что правды нет в помине,
Во лжи живём мы день за днём.

Как может быть уверен представитель
Какой-то веры в том,
Что только их владыка и правитель
Единственный в роду своём?

Когда проходят и летят года,
И старый фокус устарел,
Что лет так тысяч две назад
Народ в Иерусалиме лицезрел.

Кто этот фокусник старинный,
И чем прельстил к себе народ?
Умел слагать рассказы длинные, —
Чтоб с рифмой в прозе и наоборот?

А может быть, владел гипнозом,
Не по эпохе развит был,

Сам в сердце с ледяным морозом
Он доброту в других будил?

Ведь добрых легче в рабство взять,
Воспользовавшись силой.
И на доверии сыграть, —
Как женщина бывает милой,
Чтоб со спины взять растерзать…

Во мгле у зелёных холмов
Умирает моя любовь,
Умирает моя душа,
Исчезает навсегда.

На обрывках нотных листов
Высыхает моя кровь,
Высыхает моя плоть,
Исчезает моя злость.

В череде столь реальных снов
Оторвусь от земных оков,
Оторвусь от земных цепей —
На границе семи морей.

Во мгле у седых холмов
Умерла моя любовь,
Умерла моя душа
И исчезла навсегда.