Елена Нестерова: Сколько лет Сентябрю? (сборник)

И губы твои с черникою.

Всё в юности было проще.

Всё в юности было с улыбкою.

И это черничное небо,

И этот черничный остров,

и глаз – чернота бездонная,

как бесконечный космос.

Ты читаешь стихи,

обернув себя в тёплую шаль.

Опустив на колени

белоснежные руки.

Ты читаешь стихи,

словно мысли без слов и без звуков.

Ты внимаешь душою

чужую тоску и печаль.

Еле слышно, и ветру созвучно,

ты шепчешь…

Твоя память хранит

очень много хороших стихов.

И надеясь,

что ночь,

эта ночь до утра – бесконечна,

Звёзды тихо горят,

изучая чужую любовь.

Ветер ласков с тобой,

теребя твои волосы… нежно…

И на улице – штиль, в эти ночи,

когда ты читаешь стихи.

Имя женщины той

знает каждый, кто любит и верит.

Для других же она —

лишь забытые в детстве мечты.

А у неба такие дали,

Мне бы прыгнуть и утонуть.

Но воскреснуть…

Чтоб не узнали…

Эту бездну крылом зачерпнуть.

И остаться в этой свободе,

На крыле облетая мир.

И на радуге, до икоты,

Есть руками цветной зефир.

Облака – это просто вата,

Жжёный сахар и карамель.

Ах, простите, я виновата,

Ведь весной это лишь капель.

А под утро, малина с вишней,

И огромный румяный блин.

Я себя без него не мыслю,

Он вкуснее, чем тот пломбир.

А пломбир – это просто небо,

Стая пористых облаков.

И не тает…

А в небе – лето!

Как спасти тот пломбир от слёз?

Я ведь знаю, никто не поверит,

Когда тают дождём облака,

Что слезинки на самом деле —

Газированная вода.

И оранжевая дремота,

Когда цвет облетает с лип,

Мне заснуть бы…

Да, неохота…

Так боюсь чудеса пропустить!

А у неба такие дали,

И так кружится голова…

Мои крылья, увы, устали…

Просыпаюсь… Вставать пора!

Я закрываю глаза…

Падает, падает снег…

Это чужая мечта,

Но я её знаю секрет…

Снег не остудит следы…

Мягкой периной своей.

Это чужая тропа…

Но нет тех следов – родней.

Дверь заскрипит…

И уйдёт…

В зиму испуганный зверь.

Эта дверь не моя…

В доме, где нет гостей…

И чайник на кухне свистит,

В надежде…

Испить до дна!

И вкус его мне не знаком…

А впрочем, ведь это – вода!

Он смотрит, как падает снег,

Присев за столом у окна.

В моём же окне – капель…

А это значит – Весна!

Варенье из вишен и чай…

И мысли в чужой голове.

И пусть мечта не моя,

Зато она обо мне…

На твоём полотне акварель как весна…

Как воздушен мазок и прозрачна вода…

Как на небе высоком летят журавли,

Возвращаясь с зимовья, до нашей земли…

У тебя в рукаве сто волшебных проказ…

И рисуешь ты их детворе на показ…

У твоей акварели есть воздух и звук,

Только нашу любовь – нарисуй, не забудь…

Дождями омытые яблоки

И светом прогреты насквозь.

Падают, падают яблоки,

Теряя соки как кровь.

Чернеют бока румяные,

И раны что не заживут.

Ранние яблоки, поздние…

К осени нас приведут.

Сквозь лист посмотрю на солнышко,

Прожилки как паутина.

Потоки жизни – изношены,

Окрасив в цвета иные…

Сменив изумруда палитру

На яркость иных цветов,

А позже… увы, так надо,

На грязь раскисших дорог.

Как краток век, но ярок…

Меняя свои цвета,

Осенние листопады

Уносятся в никуда…

А я припрячу за пазухой

Березовый тоненький лист,

В коричневую крапинку,

Солнца осеннего миг.

Надежды мягкие шаги,

Нигде следов не оставляют.

И проникая в наши сны,

С рассветом тихо исчезают.

И проживая этот день,

Без грёз, летающих впустую.

Ты понимаешь, что любовь,

Нужна нам каждую минуту.

Мне бы домик на горе,

А под горкой – реченьку,

Да по быстрой по воде

Ноженьками беленькими…

И по полю босиком

В васильках с ромашками,

Да сплести тугой венок

Голове с кудряшками.

Раскраснеться… руки ввысь,

Да взлететь над полюшком,

И промчаться над рекой,

Наслаждаясь волюшкой.

Мне бы домик на горе…

Мне бы крылья быстрые…

А в кудрявой голове

Только б мысли чистые…

За пять минут до завтра…

Кружится голова.

Дождь из стеклянных осколков…