Сергей Кифюк - Жизнь, свобода, правда и сиротство. Стихи

Быть может, в этом есть предназначение,
Глубокий смысл и ценность бытия,
И, может быть, в каком-нибудь творении
Своим стихом вдруг оживу и я.

Нам суждено зажечь свои огни
И освещать дорогу вдаль идущим,
Чтоб то же самое проделали они
И не жалели света отстающим.

Но скажут вам, что факелы горят
Еще с времен серебряного века,
А наши только тлеют да дымят,
И нету проку в том для человека.

Быть может, правы те, что говорят:
– Не впору сеете, не то сегодня время.
Им не закроешь рты, пускай твердят,
Ведь не они бросают в почву семя.

Не бойтесь зажигать свои огни,
Пусть ваши факелы и тлеют, и дымятся,
Когда-нибудь придут такие дни,
В которые они воспламенятся.

Пиши, мой друг, пока не отшумели,
Пока не отцвели еще сады,
Пиши тогда, когда придут метели,
И волны рек скуют нещадно льды.

Порывы чувств выкладывай на плаху,
Пускай казнят иль милуют. Пиши!
Рви душу, как последнюю рубаху,
Для чьей-нибудь истерзанной души.

Хватай перо, как будто меч из ножен,
Спеши туда, где горе, боль и страх,
Где каждый вздох судьбы на кон положен,
Там, где пылает ненависть в глазах.

Иди, мой друг, иди не озираясь,
Неси свой крест достойно до конца,
На совесть, как на посох, опираясь,
Не избежав тернового венца.

Когда в душе нет песен, нет стихов,
Там нет мечты, любви и благородства.
Неведомы ей тайны тех миров,
В которых столько чувств и превосходства.

Не манит ее даль и не зовет,
Не мучает бессонница ночами,
Не восхищает, не пьянит полет,
Не вырастают крылья за плечами.

Презренный мир, презренная любовь,
Презренно все на этом свете,
Когда в тебе не закипает кровь,
И не волнует небо на рассвете.

Внимать и мыслить – это ли не счастье,
Уж не в познании ли роскошь бытия,
Не наш ли ум подвержен этой страсти,
Когда душа на кромке острия.

Что заставляет вглядываться в дали,
Нырять в глубины и вдыхать простор.
Не наши ль думы аж туда взлетали,
Куда не смог бы дотянуться взор.

Разве не чувства истины достойны,
Иль не они нас гонят с края в край,
Не от того ль свободны, не покорны,
Мы часто отдаляемся от стай.

Уходят сволочи из жизни,
Да не уходит с ними зло.
Лакеи, олухи и слизни
Целуют деспота чело.

Целуют мысленно, но страстно,
А не целующих бранят…
Кричат: «Ура!» единогласно
И воскресить его хотят.

Их упования не напрасны:
Растут потомки «октября».
Но без вождя они несчастны
В любой из дней календаря.

Им нужен кнут и горький пряник,
Им нужен строгий поводырь —
Среди наставников наставник,
Но кровожадный, как упырь.

Им чужды воля и свобода,
Им ненавистны я и ты.
Для них мы – жалкая порода
Или буржуйские скоты.

И как бы ни было досадно,
Я их пойму, я им прощу.
Ведь в душах их и так неладно,
А мне прощенье по плечу.

Из уст Твоих дыханье доброты
Касается души моей безбрежной.
Хвала Творцу, что в мир явилась Ты
И стала музой ласковой и нежной.

Твой сладкий голос заставляет Жить,
Не замечать плевков и поражений,
Отчаянно сражаться и Любить,
И отдавать без всяких сожалений.

Нести свой крест и помогать другим,
Приобретать свободы и победы.
Я стал с Тобой почти не уязвим
И буду там, где горести и беды.

Вернусь тогда, когда устану Жить,
Чтобы вдохнуть в себя Твое дыханье,
Чтобы мечту свою не загубить,
А крик души не превратить в молчанье.

Я хотел бы тебя обнять,
Гладить волосы на ветру,
До безумия целовать,
Будто завтра уже умру.

Я хотел бы тебя любить,
Как никто никогда не любил.
Я б не знал, что такое жить,
Потому что бы просто жил!

За моей спиной дорог,
Как ресниц на твоих глазах.
Я найти в них тебя не смог
И оставил стихом в мечтах.