Станислав Цой - Строки и краски

Я пришел за урной с прахом.
Много дней спустя…

И хлопья падали, и в этот день,
Тебя вернул я в дом.
Мы в этих сумрачных стенах
Остались вновь вдвоем.
Пивная пена – снег сырой,
Все, как и обещал.
Вот так, не чокаясь, с тобой…
Стоит пустой бокал.
Нарциссы вместо свежих роз,
Не угадал поэт.
Нет ничего под кумачом,
И гроба нет.

Бросать нам не на что цветы.
Нет нас, и нет страны.

Ты помнишь розы и стихи?
Когда приполз я на рассвете
Рассказать, что солнце встало.
Там еще про одеяло…
Ты смотрела и молчала.
Меня вчера за курицей послала,
Чтоб приготовить гриль.
А я устроил водевиль…
Как быстро пролетела жизнь!
И розы белые в венках.
Слез нет в моих глазах.
В них – розы те,
Твой силуэт в дверном проеме,
И курица в моей руке,
С цветами в…
Тогда соседу сильно перепало.
Его полканша лаяла, кричала.
А мы смеялись, вспоминая оперенье…
Той курицы, на день рождения.

Ветерок по волосам,
По щекам, ресницам.
Жизнь свою я посвятил
Сказкам, небылицам.
Но у книги есть конец.
Даже у Талмуда.
И на каждого Христа
Найдется свой Иуда.
Джин состарится в бутылке
Волшебство забудет.
И о том, кого распяли,
Спор великий будет.
Обмельчают родники,
Высохнут колодцы,
Паутиной зарастут
Трубы и оконца.
Буря пыльная придет
Поглотит и унесет.

От рождения до смерти,
От весны и до зимы,
Мы надеемся на чудо-
Теплые и солнечные дни.

Депрессуем и страдаем
От дождей, ветров и туч.
Потихоньку засыхаем
От избытка разных чувств.

Не идут нам впрок излишки.
Недостаток – тоже вред.
Словно глупые мальчишки,
Мы несем какой‒то бред.

Что от этой жизни надо?
Славы, денег и любви?
Все равно все будет мало,
Сколько нам не предложи.

Жадность многих погубила.
Чей‒то опыт нам не впрок.
А всего‒то надо было
Теплый солнечный денек.

Бой не равный.
Даже не буду спорить.
Матадор не один.
С ним толпа.
Бык всегда погибает стоя.
Пасадобль станцевав до конца.
Кровь ему заливала ноздри,
И краснели глаза от неё.
Он со смертью сражался гордо.
А вокруг бесновалось зверье.
И последнее, что он услышал,
Ощущая клинок в себе,
Как тореро, встав на колено,
Крикнул глядя в глаза: Triste!

Бой не равный.
Даже не буду спорить.

Не пыльца. Не тополиный пух.
Да и состояние не аллергия.
В небе рыбины плывут
И причудливые крокодилы.
Там, за тысячу верст, в горах,
Начинает мести метель.
И, на пражский танцпол попав,
Запускает свою карусель.
Мы вдыхаем ментоловый снег
С Френком Гери вступаем в спор.
Почему он для румбы своей
Места лучшего не нашел.
Или это бетонный фокстрот,
Венский вальс, ча‒ча‒ча или степ.
Для чего он Фреда ногой
Милой Джинджер под юбку залез?
Но стоит, никуда не убрать,
Этот странный «Танечный дум».
Френка с Владо нужно распять
У подножья его, под мостом.

Раз‒два‒три, раз‒два‒три
Крылья души…
Вот мы парим, чуть касаясь земли.
Мимо мелькают огни и мосты.
Смихов остался уже позади.