Елена Никандрова - На площади Горького. Сборник стихов

Вот кофе, сливки и корица.
И мягок свет, и стул удобен.
Ты прав, я чувствую царицей
Себя в огромном этом доме.
Здесь в окна просятся картины
Монэ, Ван Гога, Левитана.
Мне быт не кажется рутиной.
В вечернем воздухе витает
Ядреный дух цветов и яблок.
Садится солнце в перелеске…
Кровать с лоскутным одеялом,
На полке книжной Достоевский —
Проста начинка у жилища.
В нем нет интриги или тайны,
Вещей ненужных или лишних,
Но для гостей готовы спальни.
И все, что здесь со мной творится,
Зовется радость, счастье, лето.
Ты прав, я чувствую царицей
Себя в огромном доме этом.

Я репетирую старость.
К черту обиды и злость.
Раньше вот так не читалось.
Раньше вот так не ждалось.

Я репетирую старость.
Молча сижу у окна.
Чтобы забыть про усталость,
Сердцу нужна тишина.

Я репетирую старость.
Долго смотрю в небеса.
Сколько, кукушка, осталось?
Что, мемуары писать?

Я репетирую старость.
Друга зову на чаёк.
Слышу: «Ну ты размечталась!
Нам бы дожить до неё!»

Праздник лета не бесконечен.
Не на кого пенять.
Август – это роскошный вечер
После июля-дня.
Все логично: июню – утро.
Робок июнь и свеж.
Август – это, скорее, мудрость,
Это конец надежд.
Зреют летом цветы и травы,
Чтобы плоды нести.
Август ведает римским правом,
Жизни меняет стиль.
Императорского покроя
Носится гардероб.
Снова август сидит на троне —
Цезарь и хлебороб.

Росли у дороги маслята —
Большие и мелочь совсем.
Боясь постороннего взгляда,
Пытались укрыться в овсе.
Береток коричневых россыпь
Увидела я на ходу:
Один или два – под вопросом,
А все остальные – пойдут!
Промою, поставлю вариться
Минут на пятнадцать. Затем
Добавлю гвоздику с корицей
И соль. Подержу на плите
Немного. Раскину по склянкам.
Не веришь? Я все это съем…

Росли у дороги маслята —
Большие и мелочь совсем.

Небо ватным одеялом
Укрывает мокрый скверик.
Кошки хмурятся – им мало,
Одеяло их не греет…

Растопырились деревья,
Заскучавшие без света.
И никто уже не верит,
Что наступит бабье лето.

И никто не знает точно,
Где какие знаки ставить:
То ли – было лето, точка,
То ли – лето, запятая…

С грибами так – неброский бугорок,
Зажатый веткой, листьями укрытый,
Вокруг верчусь я с видом Пуаро,
Как будто здесь сокровище зарыто.
Мне очевидно: что-то есть внутри.
Я осторожно поднимаю ветки
И нахожу прекрасный белый гриб.
Он для меня теперь подарок редкий.

И так с тобой – пока что не знаком,
Пока характер твой мне не понятен,
Сопротивляясь силе обстоятельств,
Свое нутро ты держишь под замком.
Но, чуть коснусь я, в стуже сентября, —
И спеси нет, а взгляд светлее, чище.
Я постараюсь – я хороший сыщик —
В тебе найти прекрасного тебя!

И все же в городе не то:
Полно машин, щитов рекламных,
Стекло-металл, асфальт-бетон,