Вячеслав Васильев - Чёрно-белое небо душевнобольного поэта. Стихотворения

Она – нема, я – безнадёжно глух.
Мы друг без друга только лишь калеки.
Я – её голос, а она – мой слух,
Мы – две души, сплетённые навеки.
Она не даст остаться одному.
Она молчит, но это поправимо —
Ведь если слышишь только тишину,
Считаешь её голосом любимой.

Когда судьба воздаст нам за грехи,
Привычный метроном изменит ритм.
Поэты умирают от тоски,
Не от паров этилового спирта.

Неважно, с сигаретой или без
Живёшь, но умирать приятней в дымке.
Пусть хвоей убаюкивает лес
И вторит мне молчанием великим.

Дождался смены юный часовой,
Снимает карабин с плеча худого.
И вороны кричат наперебой,
Взывая к подсознанию глухого.

Привыкла ли ты меня день ото дня
Встречать в своей жизни? Я счастлив, но беден.
Вдруг Бродский на время покинул меня,
И место его занял ранний Есенин.

Пусть солнце порой обжигает лицо,
Но, в целом, июль этот очень холодный.
Пусть сыплется жизнь, как сквозь пальцы песок,
Я рядом с тобой и безумно доволен

Своею судьбой. Да, под окнами грязь,
На улице тихо – окраина. Всё же
И в горе и в радости громко смеясь,
Я буду искать тебя в каждом прохожем.

От стены до стены, будто загнанный зверь я хожу.
Далеко до весны. Эта мысль подобна ножу,
Она режет мой мозг, как огромный кусок пирога.
Пусть лютует мороз. Его жизнь и так коротка.
От стены до стены… Внутрь льётся живительный чай.
Нехорошие сны часто душат меня по ночам.
Снова черная тень разлеглась на холодном полу.
Оторвавшись от стен, я свой взгляд подарю потолку.
Затухает луна, с каждым часом всё ближе ко дню.
Сигарета одна, я всё время куда-то звоню.
В светло-синем дыму растворяется мой силуэт,
Я грущу потому, что стал просто хранилищем лет.
От стены до стены. Неизменно, спокойно, без слов.
Я в начале зимы застреваю в руках холодов.
Тёплый свитер, штаны и пальто, что длиной до колен.
Всё мосты сожжены – вместо них только пепел и тлен.
От стены до стены – так всю зимнюю ночь напролёт.
От Земли до Луны, повторяя великий полёт.
И упорно не спит мозг, надеясь на поздний подъём.
Смысл жизни лежит в промежутке меж ночью и днём.

Небо будет крошить облака в ноябре, как обычно.
Сизый нос корабля, заходящего в порт, заблестит
Белоснежной пыльцой. Осень – пламя сгорающей спички.
Жизнь – большое окно, из которого вечно сквозит.

Я душой на Луне, покалеченной, но не погибшей.
На Земле всё – обман, иллюзорная блажь. Оглянись!
Небо – просто мираж, у людей в этом мире нет крыши,
И от знойных лучей реки крови давно запеклись.

Дьявол шепчет в душе, и монеты запели в карманах,
Я молчу невпопад, мне неведома песнь серебра.
Мы – сошедшие в ад дети падшей супруги Адама,
И в сердцах наших нет даже маленькой капли добра.

Я не знаю, как попросить тебя позвонить мне вечером
Через лунный свет, что застыл давно внутри глаз широких.
Я скучаю и задаю вопрос себе: в жизни встречу ли
Ещё раз тебя? Километры трасс погубили многих.

Тяжелее всего различить звонок через шум квартиры:
Всё трещит по швам и скрипит, молчит и, быть может, плачет.
Я всё жду тебя, не гнушаясь грустью на задворках мира,
Жду и буду ждать, потому что я не могу иначе.

Каждый день теперь для меня всего лишь как контрольный выстрел,
Я люблю тебя, и твоих речей ничего нет слаще.
Вспоминай, прошу, потому что жизнь моя тает слишком быстро,
Но не бойся – я свой последний стих до сих пор не начал.

1.

Как лопнувший стакан, я опустел.
Пустые люди нынче не у дел.
И это я приму беспрекословно.
Ты всё ещё со мной? Боюсь, что нет.
Но… Всё-таки я шлю тебе привет,
Забыв о том, насколько это больно.

2.

Моя любовь… Она уже не та.
Важней всего в закате темнота,
И эта темнота уже настала.
Куда несётся шумная толпа?
Земле не оставляя ни следа,
Толпа несётся в сторону вокзала.

3.

Причина жить укрылась между строк
Стихов И. Б. Я выучил урок,
Что он нам преподал в восьмидесятом:
Что даже если рот забит землёй,
Скажи «спасибо» всем и вся за свой
Бесценный опыт и последний завтрак.