Вячеслав Васильев - Чёрно-белое небо душевнобольного поэта. Стихотворения

Добрый день, моя жизнь!
Добрый день, долгожданная мудрость!

Водить рукой по локонам твоим,
Влюбиться в простоту твоих страданий,
Представить солнце чем-то ледяным
В реальности огромных расстояний,
Кричать во сне, когда тебя в нём нет,
Поставить дома сотни старых снимков,
Где нам двоим всего по двадцать лет,
И солнце светит меньше, чем улыбки.

Тихо ястреб сидит на некрепком плече оборванца.
Не боится малец, не боится без глаза остаться.
Занимается день, только ветер колышет пшеницу,
Занимается день, и лишь ястребу с парнем не спится.
Нынче нет облаков, на виски давят серые тучи.
Даже в меру худой, ястреб всё ж остаётся могучим.
Дорогая земля, не привыкшая спать на рассвете,
Дикой птицей кричит о несчастном и юном поэте.
Оборвать её крик – значит сразу столкнуться со злобой.
Утро дышит росой, утро дышит приятным ознобом.
Мальчик плачет навзрыд, глядя преданным взглядом на землю,
Растворяясь в годах, растворяясь в воде акварелью.
Ястреб знает его, его самые лучшие строки,
Ястреб помнит его одинокие тихие вздохи.
Птица видела жизнь и вернулась в то мрачное лето,
Чтоб сказать: «Не пиши! Не спеши становиться поэтом…»
Только крик его вдруг оказался приятен мальчишке —
Он зарылся в стихи, он зарылся в заумные книжки,
Растворился в себе… И очнулся от боли припадка —
Неизменно худой, лёжа в море ненужных тетрадок.

Я не прошу подачек у любви,
Подобно толпам молчаливых нищих.
Я только лишь пишу тебе стихи
И поглощаю горе вместе с пищей.

Я гол, как ствол декабрьской ольхи,
И мрачен, словно вымершая гуйя.
Мне чудятся во тьме твои шаги
И нежная взаимность поцелуя.

Ты – милая хозяйка моих снов,
От этого в них чисто и уютно.
Готов ли не проснуться? Да, готов.
Я вечность не меняю на минуты.

Как только мир погибнет от тоски,
В раю я попрошу твоей руки.

Как мёд тягучей жёлтою рекой
Из сот лениво льётся на ромашку —
Так я вожу заботливой рукой
По белым крыльям мирно спящей пташки.

Вдали скрипит прогнивший дилижанс,
И вьётся пыль у кучера под шляпой.
Под нос себе насвистывая вальс,
Я взгляд свой устремил на юго-запад.

Садится солнце. Как же хорошо…
Голубка стала солнечного цвета.
Пусть день, как жизнь, тянулся и прошёл,
Он был мне полутьмой и полусветом.

Он был мне всем. Бывает нелегко,
Сверлить закат до боли грустным взглядом.
В кувшин бежит парное молоко
Горячим белоснежным водопадом.

И над свечою вьётся мотылёк,
С огнём играет весело и смело.
Ходить по краю – вовсе не порок,
Когда душа твоя осиротела.

Мой город, мир каналов и мостов,
Раскинувшийся в северных широтах,
Моя река, страна безмолвных льдов,
Белеющих под серым небосводом,

Я вас люблю. Люблю ваш гордый мрак
И молчаливый северный характер.
Я вас люблю всем сердцем, просто так,
За то, что вы вокруг, а не на карте.

Мой Невский ветер, как ты, старина?
Бок о бок мы прошли по тротуарам
Десятки, сотни вёрст…. Молчит луна
И подворотни дышат перегаром.

Да, где-то здесь почти сто лет назад
Ушёл из жизни солнечный Есенин.
И очень скоро я уйду в закат
И не оставлю миру даже тени,

Лишь только строки писем и стихов
И порванные от досады струны…
Не надо слёз, не надо лишних слов,
Прошу лишь отнести на пристань урну

И над заливом мой развеять прах,
В ненастный день смешать его с волнами,
Пока я там, на небе, в рай иль в ад
Иду, не торопясь, за ключарями.

И, если честно, мне неважно где
Я буду вспоминать свой дом и детство.
Мне б только видеть с неба блеск церквей,
Дворцы, Неву и шпиль Адмиралтейства.

Она – нема, я – безнадёжно глух.
Мы идеальны только друг для друга.
Мне её сердца не расслышать стук,
Поэтому прикладываю руку
К её груди. О, это волшебство!
Биение прекрасно и степенно.
Она глазами спрашивает: «Что?»,
Я отвечаю: «Ты великолепна!»