Ринат Калимуллин - Про мир, в котором не хочу… Сборник стихов

И так будет все продолжаться,
Пока не иссякнут средства,
Такая вот слава рабства,
Где сердцу не будет места.

Мне хочется трогать звезд белоснежные крылья,
Вдыхать то тепло, чем дышат они изнутри,
Их тайны постигнет одна только теми мантилья —
Великая ночь, что силой бежит из груди.

Великая ночь, где Морфия час отстучит,
Где сны затмевают всю глупость объеденной жизни,
Великая дерзкая ночь и ведь только в ночи,
Мы великие стражи, герои родимой отчизны.

И звезды кругом, не просто срастаются в небе
Они говорят, что надо быть много милей,
Когда конюх коню, а конь помогает телеге,
Быть капельку лучше и капельку капель добрей.

Их много и столько на свете таких же «больших» миров,
Немного других, не похожих, но все же таких же,
Где каждый обязан охапки охапок несушеных дров,
Настолько прижать, чтобы мир был отличней и ближе!

Тепло. Ни шороха, ни ветра,
Ничто не беспокоит грозный взгляд,
Над морем высота в тринадцать метров,
Внизу волна, за ней бескрайний ад.

Вдали мечты сливаясь с горизонтом,
В рай превращают глухую темноту,
Взяв территорию нагую штурмом,
Из ничего создали красоту.

Бездонный вечер, на перекате мысли,
На чистом небе ни одной звезды:
Тигр, пантера и медвежонок гризли,
Трава, цветы, грибочки и кусты.

Кусты, деревья – все в природе ладно,
Круговорот помощников в цепи,
Смотреть на это временно отрадно,
В лесу прекрасном, в не пустой степи.

Время тикает, а человек умнеет,
Но природе это ни к чему,
Пусть гражданин в убежище толстеет,
Но не трогает природную красу.

Мальчишке всего восемнадцать лет,
Он в парке погружен в тяжелые думы,
Два года как он непокорный поэт,
И треплет людей очерствевшие струны.

Два года не признан в своем краю,
И бродит с надеждой оттачивать почерк,
Чтоб больше людей оказалось в раю,
Ведь он за добро эти символы строчит.

Не признан никем, но сдаться не в силах,
За каждое слово ударов ответ,
Коль злая судьба предопределила,
Так значит не нужен и взрослый совет.

Все мысли со дна, он старый романтик,
И силой души пишет свой монолог,
И силой души нарисует квадратик,
Который как верный судьбы эпилог.

Не стоит и жить, если ты обыватель,
Со всеми один и главное свой
Лишь в детстве который поэт и мечтатель,
А после такой же как сотни другой.

Парнишке всего восемнадцать лет,
И в парке его ещё свеж монолог,
И пусть не художник, спортсмен иль поэт,
Но должен быть твой через век эпилог.

Душа мертва, живёт лишь разум,
Он говорит такую фразу,
Что доброта – мечта души,
Она засела там – внутри,
И лишь немногие её способны,
Сквозь сердце молча пропустить,
И чувством правильной истомы,
В безумной ярости простить,
А зло – порок! порок душевный,