Василий Федечкин - И падал день… (сборник)

Рожден поэт был каждый в свое время –
Рубцов, Высоцкий, Пушкин, Пастернак.
Всегда ранимое такое это племя –
За все им больно, все для них не так.
Ведь видят жизнь они совсем иначе,
Чем видим мы ее – простой народ,
Весь смысл их жизни, главная задача –
Жить справедливо, двигаясь вперед…
Вот так и бьются, каждый в свое время:
Кто с царским родом, кто с «секретарем»,
Неся по жизни тягостное бремя,
Поэты гибнут в битвах, мы же – мрем…
От пьянки кто, а кто и от болезней,
От жадности и глупости своей.
И лишь поэты с твердостью железной
Идут на плаху за свободу и друзей…
Такая доля выпадает постоянно,
Кто дышит правдой, кто свободу пьет,
И власть следит за ними неустанно:
Кого отравит, а кого убьёт…
Сажает в тюрьмы, в лагеря ссылает,
В психушку прячет, в каторгу сошлет.
Любой трибун – он наперед все знает,
Но в бой за правду все равно идет…
Веками на земле сраженье длится
Поэты гибнут словно бы в бою,
А нам лишь остается только злиться
На слабость, трусость, низменность свою…

Я осмелюсь сегодня у Бога,
В этот светлый и радостный час,
Счастья вымолить крошку, немного,
Не себе, а лишь только для вас:
Для тебя, моя добрая мама,
Для друзей, для родных и детей.
Разделю я на всех, без обмана,
Став от этого только мудрей.
Никого не забуду, и счастье
Вас накроет почти с головой,
А себе заберу все ненастья,
И не нужно мне доли иной.
Моя милая мама, кровинка,
Не кори ты меня, не ругай,
Помолясь и смахнувши слезинку,
В путь нелегкий меня провожай.
И пойду я по жизни уверенно,
Оттого что все счастливы вы,
По дорожкам и тропам затерянным,
И другой мне не нужно судьбы,
Перед дальней и трудной дорогой
Все, что вымолю, – все поделю.
Но однажды вернусь я к порогу,
Все невзгоды и беды стерплю…

Я жду тебя и днем, и ночью,
Я жду и в стужу, и в жару,
Весной я жду, и это точно,
В любую буду рад пору.
Я видеть утром буду счастлив,
И перед сном тебе я рад,
Приму тебя ночным ненастьем,
Когда за дверью снегопад.
Приди в любой из дней недели,
Из суток, в час любой приди,
И песнь любви, что не допели,
Мы допоем, ты приходи…

Я принесу тебе в подарок
Не розы цвета кумача.
Он выглядеть не будет жалок,
Ты не отвергнешь сгоряча…
Цветы то будут полевые,
Живые, зрелые, с пыльцой.
Ромашки эти луговые
Дарю я искренне, с душой…
Прими их вместе с солнцем света,
С зарею утренней, с росой.
И сделай фото для портрета:
В руках ромашки, ты с косой…
Поставь портрет с кроватью рядом,
Смотри, любуйся на себя!
Достаточно скользнуть лишь взглядом,
Быть может, вспомнишь про меня…

Как кофе утренний люблю!
Он вкусен, свеж и ароматен.
Его чуть-чуть я подсолю,
И он становится приятен.
Часы показывают пять,
Соседи спят и тихо в доме.
Налью я чашечку опять,
Чтоб выйти с легкой-легкой дремы.
Потом контрастный душ приму,
При этом не забыв побриться.
И сам я удивлюсь тому,
Как тело оживет, взбодрится.
Потом вновь кофе – третья доза,
Да и осталось тоже три.
Вот улыбнулась мне мимоза,
Увидев отблески зари.
А настроение просто чудо –
Ведь до работы три часа.
Я допивать свой кофе буду,
Хваля при этом небеса.
За то, что есть такой напиток,
За то, что Бог его создал,
В нем вкуса горечи – избыток,
За то, что нам его отдал…

Дождь из льдинок бьет по крыше,
И мне кажется, я вижу:
Как солдаты молодые,
Все голодные и злые,
За украинские хаты
В бой идут с одной гранатой,
Да винтовка, злость и штык,
Арсенал-то невелик.
С матом, руганью, нахрапом,
Кто с трофейным автоматом
Продвигаются вперед –
Старшина их в бой ведет.
И под натиском ужасным
Вдруг фашистам стало ясно:
Хутор им не удержать,
Тут и бросились бежать.
Побросали пушки, танки,
Со свиной тушенкой банки,
Шнапс в бутылках, шоколад –
Старшина-то будет рад!
Вот он хутор, вот те хаты,
Вот старик идет горбатый,
Плачет дедушка, икает,
И солдат всех обнимает.
Но старшой не рад и вовсе –
Белый весь сидит от злости,
Ведь в бою за хутор тот
Была рота, стал лишь взвод.
Потому сидит в сторонке,
Молча пишет похоронки,
Нервно курит самосад,
Отвечает невпопад…
Сколько ж пало тех мальчишек,
Тех юнцов, тех ребятишек
За такой вот хуторок!
Подсчитать кто вряд ли смог,
Как стонала Русь-земля,
Кровью залиты поля,
Всюду гибли те солдаты –
Все безусые ребята.
Кто за хутор, кто за дом,
За высотку, за райком…
Но командованью нужно,
Чтобы шли вперед мы дружно.
И мы шли за боем бой,
Устилая путь собой.
Комиссар хрипел: «Вперед!»,
Накрывал собою дзот.
Пол-Европы так прошли,
До Берлина мы дошли!
Редким удалось героям,
Что не пали в чистом поле,
На Рейхстаге написать:
«Победили! … Твою мать…».