Татьяна Кузнецова - Собираю стихи в котомку. С любовью

Разукрась мою жизнь художник,
Ярких красок в неё добавь.
Я как каторжник и заложник,
Я осталась совсем без прав.
Загрунтуй всё былое белым,
Набросай на холсте любовь.
Я забыла всё, я не смелая,
Оторвалась я от основ.
Нарисуй ярко жёлтым солнце,
Бирюзой надо мной небеса.
Может что-то во мне проснется,
Может быть умерла не вся?
Нарисуй, ярких красок больше.
Надоели серость и быт.
Тонкой кисточкой и потолще
Нарисуй, что меня не забыл.

А дождь все продолжает лить,
Воспоминаниями плакать.
И по стеклу из капель нить,
Стекает прямо в душу слякоть.
Я для тебя уже никто.
Ни дрожь, ни вздох, ни проклятие.
Я как сорняк, чертополох.
Прилипший на подоле платья.
Оторвала и прочь меня.
Забыла, выкинула. Больно!
Я вспоминал тебя три дня,
А нынче я кричу: – Довольно!
По каплям вытекает боль,
Как физраствор течёт по трубке.
Нет не умру я. Не неволь,
Я жить хочу, моя голубка.

Шла я полем, собирала цветы.
Пригибаясь низко, тянула руки.
И плела из цветов венки.
Думала к радости, вышло к разлуке.
Собирала чистое как роса,
Добавляла нежность свою и жизнь.
В васильковосиних твоих глазах
Я тонула и взлетела ввысь.
Жизнь прожить – не цветов собрать.
Думала, что поле нашла своё.
Думала зори с тобою встречать
И до самого края идти вдвоём.
Оказалось вырвала чертополох,
Обожгла иголочками руки в кровь.
Ну зачем ты сделался так плох?
Ловко спрятался среди цветов.
Укололась, выбросила венок.
Пальчик раненый несу к гуман.
Горький выпила, любви, сок
И в траву тихо легла, в туман.
Шла я полем радостно, как во сне.
Небо куполом надо мной днесь.
Облако звоном колокольным мне
Благодать Божия все таки есть.

Утро пахнет горьким кофе,
Маслом на кусочке хлеба.
И надеждами на трафик —
Безлимитной жизни небыль.

Мне б увидеть, что там будет
Через парочку столетий —
Продолжение наших судеб.
Детям на вопрос ответить.

Время вязкое, тугое
Это август – финиш это.
Лето жаркое проходит,
Осень шлёт свои приветы.

Вечер пахнет крепким чаем,
Плюшками, что испекла я.
Осень жизни так встречаю.
Тёплая она и золотая.

Прорастаешь в меня словом
Через тело до земли самой.
Я с тобой становлюсь новой,
На минуточку уже правой.
Умываешь мою душу,
Поишь чистой водой утром.
Я бы век лишь тебя слушала.
Но художник берет супру.
Он рисует моё время,
Утекающее рекой в бездну.
Мне не стать для тебя первой,
Ты не будешь моим бесом.
Но пока, что пиши письма,
Излечи все мои раны.
Стань глаголом моей жизни,
Строчкой нервною стань мне.
Научи танцевать ритмы
И хорей различать с ямбом.
Научи как любить жизнь мне
И не падать в её ямы.
Прорастаешь и рвёшь тело.
Чернобуквенное на белом.
Мне иного сейчас не надо.
Я наверно становлюсь садом…

Мне бы поплакать, матушка,
Руки б твои целовать.
Брошенный наземь камушек
Всяк норовит попинать.
В пыльной дороге жизни
Я потеряла нить.
Мне бы поплакаться, матушка,
Мне бы забыться, забыть.

Растекалась по венам осень,
Листья с привкусом коньяка.
Собирал я былое в горсти
И лимон, надкусив слегка,
Все смотрел на текучесть времени-
Звездопада осенний блюз.
Тощий месяц, попутчик верный мне,
В такт стихи читал наизусть.
И от этой хмельной откровенности
Было грустно и очень тепло.
Не страшило понятие бренности,
Мне в полуночи лунно-светло.
Это время полёта птичьего —
Улетают до будущих весн.
Я бы тоже хотел с их количеством
Подниматься до самых звезд.
Чтоб подальше от грусти осени
И поближе к небес синиве.
Но сегодня печаль мне подбросили
На коньячно-ванильном сне.

Почему-то в осенний дождик
Вспоминается мне о душе.
И ложится плохое ль хорошее
На бумагу стихов драже.
Рассыпается грустною тайной,
Волшебством синевы на лист.
Белый цвет у него не случайный.
Белый цвет – это новая жизнь.
Отпускаю свои откровения
На свободу: – Летите прочь!
Среди ночи ищу спасения
У листа, как у матери дочь.
Мой корявый, изломанный почерк
Не сумеет никто разгадать.
Я так часто писала прочерк,
Что сама разучилась читать.
Откровения. Осень. Вечер.
И на утро готовый стих.
До свидания, друг мой. До встречи.
День окончен. Уснул. Затих.