Игорь Филатов - Я вернулся из Крыма… Стихи и впечатления

А дальше всё легко и просто,
Ведь я же когда-то мальчишкой был.
Теперь даже легче – прибавил росту,
Чуть больше веса, но больше сил.

Поставить ногу, сказать чуть слышно:
«Пожалуйста, ветка, не обломись!»
Рукой вцепиться, рвануться выше,
И даже взгляда не бросить вниз.

Смотреть на крыши, на тополь рядом,
И только вниз нельзя смотреть.
Рука задрожит – и вслед за взглядом
Сорвёшься сам, а это – смерть.

И – вот они, ягоды! Них же ради
Рискуешь, лезешь, футболку рвёшь,
Чёрные капли медовой слади,
Не торопясь, на язык кладешь.

Сок – по нёбу, взгляд – по небу,
А от земли отвести глаза.
Ну что, последнюю? Где бы… где бы…
Пожалуй, хватит – пора слезать.

Но вниз, как всегда, стократ труднее!
Тут где-то сучок удобный был?
А-а-а, вот он! Чуточку левее…
Тянуться к нему из последних сил!

Такой гимнастики хватит на год —
Растёт напряжение, как в бою!
Спружинил ковер из опавших ягод,
И вот на земле я опять стою.

Футболка в дырах, шишка над бровью,
Язык – точно парень наелся чернил,
А руки лиловой запачканы кровью
(Да он ещё зверски кого-то убил!)

Спасибо, тутовник, до будущей встречи,
А память сегодняшний день сбережёт.
Стихи про тебя сочиню я под вечер…
Смотри ж, как всегда, плодонось через год!

Представьте синее оливковое масло…
Поверьте – это красиво!
В нем тысячи солнц, утонув, не погасли,
Мерцают сквозь толщу лениво.

Представили? Только не смейте
Смеяться! Потом мы поспорим…
До горизонта его разлейте —
И будет Вам Чёрное море!

Крымское утро – это рассвет,
Небо светлеет, меняет цвет,
Медленно, микродозами,
От серого – к густо-розовому.

Ни ветерка, ни дуновения…
Это последние мгновения
Тайком уходящей ночи.
И тишина… А впрочем…

Слышишь, горлинки нежно стонут,
Горестно-сладостно, до истомы?
А в серости петухи кричали
И – помнишь? – тишине не мешали…

Смотри! За горой двуглавой
Уже кипит золотая лава,
Подымается выше и выше,
Освещает сонные крыши.

И ровно в пять сорок пять – как раз! —
Появляется солнца весёлый глаз,
А ещё через четыре минуты
Наступает настоящее утро.

Небо становится голубым,
Первое облачко – белый дым…
Завтракать, умываться, бриться
И – уже торопиться!

Все, кому надо, разбужены,
Солнце – раскалённая жемчужина —
Тяжкий зной обещает вскоре.
Шесть восемнадцать – пора на море!

«Итальянский полдень» сегодня вспомнил —
Дамочка тянется за виноградом.
Красиво, не не спорю, но с Крымским Полднем
Его никак не поставить рядом.

…Иду по горной крутой дороге,
Захочешь – блины на ней можно печь.
Ещё чуть-чуть, и устанут ноги,
А здесь вам не там – ни присесть, ни прилечь.

Там тень и прохлада, румяные щёчки
И вдоволь воды, бьюсь об заклад.
А мне бы сейчас – хоть два глоточка…
Всю выпил вначале, сам виноват!

Пуста дорога… Поводишь взглядом:
Лишь я да слепень – хоть кто-то рядом.
Да ещё кузнечики, что им сделается?
Сидят на асфальте – балдеют, греются.

Ну, хоть бы облачко – было б легче…
Ну, хоть бы ветер… А вот и он,
Как будто из горячей печи,
Помчался трепать верхушки волн.

И чувствую я, как кровь густеет,
Как сердцу трудно её качать,
Я даже, кажется, не потею,
А мне ещё шагать и шагать…

«Эй, друг, подвезти?» – на «тойоте» ковбой,
Упрямо мотаю в ответ головой.
«Как хочешь…» И вновь я, шатаясь, бреду
По горной дороге, как грешник в аду.

А зной всё сильнее давит на плечи,
Как будто чувствует слабину,
И мне идти уже просто нечем,
Я, как говорится, иду ко дну.

Время сломанной стрелкой замерло,
И тишина – аж звенит в ушах!
Куцые тени падают замертво,
И заползает в душу страх.

А вдруг через год как-нибудь поутру
Найдут на обочине высохший труп,
И специалисты, туристов кляня,
По пломбам с трудом опознают меня.
И родичи будут у гроба рыдать
И кто-нибудь скажет: «Умел отдыхать!»

Я всё же дошел и вернулся назад,
Два дня только пил и ел виноград.