Игорь Гулин: Прохожий. Стихи для души

Я на стекло дышу. И вглядываюсь в ночь…
А там, в ночи моей, точь в точь,
Как на душе – темно и одиноко…
И звезды, в глубине небес далеких,

Лишь призрачно мерцают и горят,
И гаснут…
Словно дым лампад
Разносится туман по городам и весям.
Ночной пейзаж угрюм и интересен…

Наполнен темнотой и пустотой.
Но… Не суди так скоро ночь, постой!
Когда глаза твои не видят ярких красок,
Пойми душою – действо разных масок

Сокрыто под покровом темноты…
И если только днём цветут цветы,
То ночью мир окутан древней тайной!
И мир ночной красив необычайно!

Среди теней, из миллиардов звёзд,
От края к краю переброшен мост,
Что издревле зовётся Млечный Путь!
Я на него гляжу…
Мне не уснуть…

И лишь дышать в холодное стекло…
А там, за этим ледяным окном,
Огромный мир купается в ночи…
И одинокая моя
Душа
Кричит…

Золотые кудри у берез
Прядями расчесывает ветер,
Вытирая струи горьких слез
У плакучих, побелевших ветел…
Пригибает головы у трав,
Ворошит иголки дивных сосен…
И, последний теплый день украв,
Завалилась к нам седая осень!!!

Разбрелась нахально по лугам,
Разметала желтые одежды.
И, прощальной песней, птичий гам
Прозвенел предвестником надежды…

Скоро холода… Кума-Зима
Запрягает ледяные сани.
Зиму жду! Что б ни сойти сума…
Знаю,
Мне зимою легче станет…

У тропинок странный интерес:
Все тропинки, убегают в лес,
Где, косой, сплетаясь в узелок,
Открывают таинства дорог.

А у дорог совсем иная суть:
Все дороги – бесконечный путь.
Следуя по ним из края в край
Мы, при жизни, попадаем в рай…
Но у жизни есть такая страсть,
Что бы нам не дать туда попасть.
И отсюда, как мы не хотим,
Все дороги нас ведут лишь в Рим…

Так что ты, заблудший агнец, знай:
Нет дорог, ведущих прямо в рай.
Есть пути в округ, или в окрест.
Лишь на рай наложен божий крест.

А кому даровано судьбой,
Старой, позыбытою тропой
Добрести до пресловутых Врат,
Знай, дорога эта – прямо в ад…

У тропинок странная судьба:
Все тропинки – вехи в никуда…

Не взлететь, не расправив потрепанных ангельских крыл.
Не упасть, не сорвавшись, скользя по коленям перил.
Не прожить, не воздев свои очи к алькову Христа.
Не любить, не молясь, коли нету на теле креста…
Не сберечь одиночества в старой, потертой душе.
Не поставить судьбу на борцовской циновке в туше.
Не увидеть рассвета, не встретив кровавый закат.
Не услышать поэта…
И кто же тогда виноват???
Что опять
Не взлетел,
Не дошел,
Не дополз,
Не допел…
Видно ты не сумел…
Видно сам ты того не хотел…

Мне не плакать под солнцем на мокром плесу,
Не смеяться в ночи под стыдливые звезды…
Мне кукушкой, в твоем величавом лесу,
Разорять, моя Русь, твои ветхие гнезда…

Загляну, без стыда, под изгибы полей,
Размахнусь от души своей старой трехрядкой
И, с безумной, прощальною песней своей
Убегу от тебя, моя Русь, без оглядки…

Убегу! Был я раньше с тобой, а теперь
Я что вор – от позора народного прячусь.
Я что зверь, что затравленный гончими зверь
Заскулю и, в пробитую шкуру поплачусь…

Я насмешек людских не стерплю, не снесу…
Не зови, не кори: поздно, Матушка, поздно…
Я кукушкою серой, в своем же лесу,
Разоряю свои же, российские, гнезда…

Не молюсь – ибо верую в вечность…
Не прошу – мне привычней давать.
Я себе – за свою человечность,
Пропою благодать…

Не зову – все кто хочет, приходят…
Не гоню – чтоб в огне не гореть.
Тем, кто бога во мне не находит,
Предлагаю прозреть…

Не люблю – тех кто тоже не любит…
Не хулю – им самим с собой жить.
Я тому – кто меня позабудет,
Постараюсь простить…

Ложатся, молча, буквы в ленты строк…
И вот уже слова кричат от боли,
Когда, на перепутье трех дорог,
Стою как перст в, забытом богом, поле…

Куда пойти, какой мне выбрать путь?!
Дорогу, что ведет в былую память?
Нет, не смогу туда я повернуть.
Я там оставил все, что мог оставить…