Акулова - Мысли встих

Искусство есть мира нерв.
Оно – проводник для боли.
Художник всегда в неволе.
Но и свободнее нет.

Что жизнь есть?
Ложны представленья
Мои о ней.
Она
Не так проста,
Угодлива.
Скорей пытлива.
Играет на своем
Поле.
Всегда.
Читай, учись -
С ней будешь новичком.
Растерянным.
Нервозным
Новобранцем.
Невольно рот
Откроешь
С изумленьем,
Когда все миллионы
Комбинаций
Ходов твоих
Сгорят в
Небытии.
Или моих.
Запасник чист.
То честь.
То ставит шах и мат
Самый искусный
И дальновидный в мире
Шахматист.

Внутри бутона тесно,
И хочется наружу,
Невыносимо пресно
Сидеть так неуклюже,
Забыв о солнце напрочь,
Тычинки обнимая,
Укачиваться на ночь,
Просить присниться стаям
Стрекоз голубокрылых,
Что где-то там летают..
Наверное, ранимых
До срока не пускают.

Не верить себе невозможно,
Но можно не верить сполна,
И там, где могло бы быть чистое,
Примешаны тучи тона.

О, эти скопления капелек!
Природы разумной флешмоб.
Спасительный или каверзный
Веры круговорот?

Таят в себе приметы зазеркалья
Пустые улицы обшарпанных страниц
Моих любимых книг, где блики мирозданья
За строчки зацепились кверху вниз.

Вдыхая буквы, говорю «прощаю»
Лохматым будням спешного мирка,
Что есть сегодня – только форма, знаю.
Течет сквозь время истины река.

Благословение или проклятие?
Семья.
Одни твердят – душу отдайте!
Иные – зря.
Одни говорят – выбираем.
Иные – рулетка судьбы.
Одни верят, что управляем.
Иные – не мы.
Одни – продолженье рода.
Иные – случайный набор.
Одни ищут в этом свободу.
Иные – топор.

Нам непривычен
Ход чужого мысли.
Нам неродная плата,
Что в него
С изъяном встроена.
Поток круглогодичен
Претензий, мольб
К Вселенной
Об одном,
Чтоб плата наша
Всем была первичной,
И наших цепь реакций —
Ключевой.

Что подавлять тебе меня?
Зачем заглатывать вживую?
Сама не чувствуя себя,
По кругу движешься вслепую.
Твой механизм отождествлен
С железным петушком из детства,
Я заведу его ключом,
Топтаться будет он на месте.
Так ты не чувствуешь искры
Момента настоящей жизни,
Заносишь клюв железный ты
Над зёрнами пшена. Дерзни!
Попробуй угадать в котором
Металлом маленьких ноздрей
Росток, заложенный природой,
Пробьётся дней так через семь.
Да, раздавить тебе под силу,
Но что достанется тебе?
Вкус зёрен тех неуловимый.
Они – от Бога. Ты – в броне.

Вы вызываете вину
Из темноты прибрежной сопки
И предаете нас огню
За то, что стали не так робки.
Есть много в чем нас упрекнуть,
И с каждым разом только больше.
Грехов прибавится. Уснуть
С годами не бывает проще.
Вина – волшебный инструмент,
Играет лишь в руках умелых,
Не разгадать нам, в чем секрет,
Мы просто потеряли смелость.

Сегодня новый день.

Меня тошнит от старого ещё.

Для новых ссор.

Есть перспектива, несомненно.

Не помню я вчерашний разговор.

А у меня в желудке правды экскременты.

Вращают большими глазами киты,
Заглатывая стаи мелких,
Их фокус внимания – жажда еды,
И некогда класть на тарелку.

Киты выполняют призванье судьбы,
Положено им быть большими,
Какое призванье преследуем мы?
Завещано кем стать нам злыми?

В частоте твоих сердцебиений – весь ты.
Не соединяют вовсе никого мосты.
Не ласкают вовсе никого слова,
Брошенные дрябло впопыхах.

В частоте моих сердцебиений – вся я.
Не соединяют вовсе никого моря.
Не ласкают вовсе никого ветра,
Призванные разрушать дома.