Терентiй Травнiкъ: Стихи. Избранное

Я часто думаю о том,
Откуда в мыслях о былом,
Забыв стенание и ропот,
Приходит к нам наш личный опыт

Я часто думаю о том,
Куда нас призовут потом,
Когда, предав дела земле,
Душа предстанет Судие.

Господь, Ты нас учишь любить
Надеяться, верить и ждать.
А в самые скорбные дни
Ценить руку друга,
Щадить сердце друга
Вбирать в себя боль
и прощать…

Семь зажженных огней
На столе, семь свечей,
Зерна в баночке рядом
И янтарный елей…

Под льняною салфеткой
Прикрытый ларец…
В мягком кресле уставший,
Болящий отец…

Чуть звенят бубенцы
Под дымком от кадила…
Глас молитвенный льется
Сердечно, незримо…

Перемолится молитва до муки,
И поставит душа тесто подходить,
Печь растопит ранним утром от зари
И из теста будет слезный плач месить…

А потом взобьет у теста его стать
И поставит в печь к обедне выпекать,
И опять молитва в сердце зазвучит,
Будет хлеб тот благодатный – от души

Горящие свечи
Подобны кистям,
Рисующим вечность
Зажженной надеждой,

Коснувшись огнем
Всей палитры безбрежной,
В молитве своей,
Пламенея, молчат…

И в их тишине
Бессловесно-глубокой
Сгорают печали,
От жизни устав.

И в этом мерцанье,
Таком одиноком,
Стремится душа,
Над плотью восстав…

Молитвенные кисти и красочный елей
Сплелись в многоединстве различных плоскостей.
Не этим ли природа в тебе отозвалась,
Позволив сделать всходы нарушив ипостась?

Несешь ты бремя спорных ответов на вопросы,
Неразрешимых тем и вечных парадоксов.
Стремишься к звездам дальше,
доверившись судьбе
Но ключ к семи печатям находится в тебе.

О, рыцарь без забрала, духовный человек!
Иду к твоим началам, доверившись тебе.
Отныне и до века сроднился я с тобой
О, человек вселенной, последний мой герой!

Господь тебе дал имя —
Адам, и первый шаг…
Адамы всей планеты, теперь и я ваш брат

У неба нет соленых слез,
Они достались человеку,
Теперь отныне и до века
Он соль земли в себе несет

Он плачет горечью вселенской
И ищет смысл бытия,
Из глины слепленный отменно
И обожженный на углях.

Здесь тишина не прячется – она давно живет
В полуруинах монастырской плоти.
Прислушайтесь, чуть слышно безмолвие поет
Псаломный текст в старинном переплете.

На середине лета, когда изм а рь дрожит
И солнце киселем трясется на закате,
Мой путь уединенный всей радостью спешит
Туда, где глас молебный пред временем в расплате…

Где ладан галилейский с полынной горечью,
Дымком струясь, кривится в оконной белизне,
Монах согбенно-кроткий, восставши со свечою,
«Прокимен, глас четвертый», – взывает в тишине…

Когда срываются мгновенья
И в пропасть падают стремглав,
На помощь к ним приходит гений…
С молниеносностью орла.

Он не дает осколкам сгинуть
И превращает в зеркала,
Чтоб сохранить в них мир единым…
От завершенья до «сперва»

Восстановить в обратном ходе
Разлет сорвавшихся монад…
О, познающие!
Природой отведены вам все права…

Говорят, что Неизвестность —
Это самое плохое.
Только я себе позволю
В этот раз напомнить вам: