Надежда Скорнякова - Дневник депрессий. Поэтический сборник

Летят года. Не отменить.
Такая доля.
Белей снегов мелькнула нить
В привычной смоли.

Всей гривы, нет, не замела
Метель. И мнится,
Не скоро голова бела
Моя склонится.

Все это не зима пока,
А так – предзимье.
И от чего взялась тоска,
Необъяснимо…

В любой поре есть благодать
И наслажденье.
С годами учишься не ждать
Свой день рожденья.

Отсчет обратный запустить
Стремятся даты.
Летят года. Не отменить,
Пустив обратно…

Как странно… Бег
Минут и дней
Бесследен. Время отвердело…
И был ведь снег…
Душа не пела…
Мне одиноко было с ней
Вдвоем
В чужом,
И так до боли неуютном теле…
Что вместе с временем
И чувства отвердели…
Прости,
Достиг
Предел меня…
(К нему я не стремилась…)
Менять
Курс на обратный…
Надо ли?
Во мне все надломилось…
Снежинки падали…
Зима…
Я изменилась…

Мне тридцать пять. Полжизни, даже больше
Прошло. Чего достигла? Где багаж?
Как в детстве налегке. Душа все тоньше.
И так же призрачен сверкающий мираж,

Где рядом самый нужный человек,
Где счастлива, окружена друзьями…
Все чаще слезы, и все реже смех…
Да, обрастаю, словно листьями, стихами…

Болеть зимой… Какое счастье!
Пусть нос течет и голос сдал.
Зато весь день лежишь в кровати
Под грудой теплых одеял.

Не нужно выходить из дома,
Не нужно дождь зонтом ловить.
Мой мир свернув в клубок укромный,
От прочих ловко спрятал грипп.

Проснусь – темно, глаза закрою,
Открою снова – и светло.
Как здорово болеть зимою!
Мне с этим, право, повезло.

Никто не действует на нервы.
Никто покой не гонит прочь.
И тишиною беспримерной
Наполнены и день, и ночь.

Фантазии мои кружатся
Не потревожены. И сны
В бреду температурном снятся
Драконов сказочных полны.

Один лишь минус есть, не скрою,
В нежданной радости такой —
Я говорю сама с собою,
А собеседник я плохой.

Когда опять ложится мгла на плечи,
И тени начинают разговор,
Ты понимаешь время – скверный лекарь,
Зато умелый и опасный вор.

Когда опять в прорехах мирозданье
От звездных глаз в холодной вышине,
Ты понимаешь, как скудно страданье
При свете дня, отдав всю боль луне.

Когда она своим безумным взглядом
Единственного, полного зрачка
Пронзает мозг, то звуки как отрада —
Хоть скрип двери, хоть пение сверчка…

Когда опять ложится мгла на плечи…
Когда прожег на небе дыры Бог…
Когда луна безумием калечит…
Ты понимаешь, как ты одинок…

Придет весна, растопит чувства,
И растревожит душу вновь
Столь безыскусное искусство —
Любовь.

В толпе прохожих, мчащих мимо,
Найду того, с кем держит нить,
И захочу необъяснимо
Парить.

И миллиардом ярких крыльев
В душе взметнутся мотыльки
От притяженья и всесилья
Руки.

Придет весна. Я знаю. Скоро.
От натяженья нить дрожит.
И грею душу уговором —
Дожить!

Я смогу найти, чем себя занять.
Будет дел, поверьте, невпроворот.
Нужно мысли выхлопать, постирать —
Много пыли скопилось за прошлый год.

После вымыть до блеска сервизы чувств,
Чтоб не тратить время, когда я вдруг,
Их весной использовать захочу.
А, забыла главное, тлен разлук,

Ожиданий мусор и прочий хлам
Разобрать и выбросить побыстрей.
Скоро новой жизнью придет весна,
Надо дом души подготовить к ней.

Казалось бы, малость —
Очнуться от сна,
Чтоб жизнь продолжалась,
Ведь завтра весна…