Надежда Скорнякова - Дневник депрессий. Поэтический сборник

И мне за ними ни душой, ни телом
Не дотянуться… Не разжать тиски
Сковавшей сердце, леденящей кровь тоски.
Ей отдалась моя душа всецело.
Вот потому и звезды далеки…

Чем дольше я живу на этом свете,
Тем больше убеждаюсь, что права,
И искренней, чем маленькие дети,
Никто из нас не говорит слова.

Они встречают словно сотню лет знакомы,
И расстаются так, как будто навсегда…
Жаль, взрослости неизлечимую саркому
С собой несут бегущие года…

Не будет пустоты. Законы жизни жестки.
И вытесняет все стремленье не остыть.
Пути сплелись в узлы. Цикличны перекрестки.
Не будет пустоты. И остается жить.

Другими заполнять пробелы на пунктире,
Чтоб непрерывный луч стремился в никуда —
Другие города, подъезды и квартиры,
Других объятий плен и снова поезда.

Не терпит жизнь простой. И тление не выход.
Гореть, пускай от чувств останется зола.
Гореть на сердца стук. Гореть на вдох и выдох.
Гореть, покуда ты не выгоришь дотла.

Не будет пустоты, останется лишь пепел,
И ветер по степям его развеет в пыль.
Но и тогда поймешь, взойдя весной над степью,
Не будет пустоты, заполнит все ковыль…

Я знаю слишком много…
Я помню слишком мало…
В трех соснах у порога
Мечты блуждать устала…

Излей мне небо мудрость,
Впитаю все до капли,
Но как и прежде буду
Плясать на тех же граблях,

Плодить свои печали
И подводить итоги…
Я знаю слишком мало…
Я помню слишком много…

Крутить щербатый диск луны,
Что рождена наполовину,
И ждать когда слова застынут
На перекрестьях немоты…

Да съеженный бумаги ком,
Катая, гладить по иголкам,
Чтоб буквы разложив по полкам,
Полками выставить на слом…

Весна, листва и птичьи трели,
Цветы и сердца рваный ритм —
Как это здорово горит!
Избиты рифмы в кровь к апрелю…

Моя пора – туман охряный,
Багрец рассветов в стылой мгле.
Возможно долго на земле
Живу и в осени застряла…

Не ждите охов синеве…
Не ждите гимнов первым грозам…
Стихи дробит о жизни прозу…
Дождится осень в голове…

Если все иссякли чудеса,
И под елкой ждет лишь пыль да свечи,
То не ждать двенадцать на часах —
Выход. Сон волшебен. Он излечит.

Я хочу проснуться в январе,
После всей шумихи с Новым годом.
И в пустынный город на заре
Окунуться, словно в тихий омут.

Чтобы ни салютов, ни звонков,
Ни курантов, ни счастливых криков.
Просто ночь, в которой долгим сном
Я забудусь, только чая выпив.

Если невозможно волшебство,
Лишь во сне я справлюсь без него.

Руками обняв исхудалые плечи,
С надеждой, бездвижно, беззвучно
В оконную даль в ожидании встречи
Глядится она. Неразлучно

Часы на пролет рядом трепетно ждет,
Чуть нервно, но все же безмолвно
Подобно хозяйке, большой, рыжий кот,
Надежды не менее полный.

Кого ж они ждут, приникая к окну?
Ответ очевиден. Конечно, весну.

Этим миром условности правят —
Душ бумажные эквиваленты.
Ты решишься, поддавшись моменту,
Отказаться от принятых правил?

Все – иллюзия. Лица? Нет, маски.
Чувства? Нет, в превосходстве потребность.
Ничего не проси и не требуй,
Лишь кради, но с опаской, не гласно.

Все условно. Условны границы,
Единицы, права и законы.
В ряд условий уклад весь закован,
Чтобы к новым условьям стремиться.

И плодится людей поголовье,
(Вы простите сравнение это)
До краев заполняя планету…
Я хочу быть живой, без-условной…

И жизнь хороша! – Маяковский сказал,
И умер, спустя пару лет.
Ведь выжить среди искривленных зеркал,
Увы, не способен поэт.

Ты мне скажешь, другие теперь времена.
Петли, пули – дурная забава…
Искривленность, однако, как прежде видна.
В головах ее сложно исправить…