Вера Байбакова - Первая книга. Сборник стихов

Не нужно заламывать руки,
И взгляды взметать к небу,
Ещё не гарант успеха,
Нацеленность на победу.

Обратное тоже верно,
Спокойствие – точка отсчета.
Кто ни на что не рассчитывает,
Свободен от боли просчета.

А вы как хотели? Гарантий?
Решений как в древнем талмуде?
Тогда вам в Гидрометцентр,
Там дружат с прогнозами люди!

И масло уже разлито,
И желтый букет наготове,
Осталось решить, будь что будет!
Принять то, что день приготовил!

Так громко пульсирует в шее,
И привкус во рту скандала,
Когда идёшь ва-банк в отношениях —
Как говориться – « средь шумного балла».

И хлопаешь дверью, как будто пощечиной,
И взгляд и слова – все до грамма рассчитано,
А думаешь только: уйти или плакать?
И будет ли море от этого выпито?

Шантаж и упреки межуются с выдержкой,
И паузы лучше, чем у Вахтангова,
Но вместо оваций молчание камня.
Похоже, финал не получиться плавным.

И с криком на лестницу, в улицу, в город.
Бежишь – как в кино бегут на вокзале,
Но бег замедляется, сзади не звука,
Нет главного зрителя в зрительном зале!

И поверь мне, бегство не поможет,
Только раззадорит во мне зверя,
А твоя хваленая свобода —
Это очень мнимая потеря.

Не пытайся просчитать по клеткам,
Кто первее выйдет с поля в дамки.
Это все равно, что перед бурей,
Уповать наличием панамки.

Ты уже в прицеле и на мушке,
А во рту метал от первой крови.
Я уже накрасила ресницы,
И уже дугой поднялись брови.

Это будет схватка не на равных,
У меня все козыри и джокеры,
Я могу прикинуться подранком,
В этом деле важен блеф, как в покере.

Перестану считать минуты,
И ходить взад – вперёд тревожно,
Только если любовь не по венам,
А поверхностно или подкожно.

Станет меньше истерик и драмы,
Станет проще у каждого в личном;
Даже просто ложиться не вместе,
Будет вовсе не так непривычно.

Как родные и близкие люди,
С пониманием и без упреков,
Это если останемся вместе,
Уяснив все морали уроков.

А пока все течёт прямо в сердце,
Через вены, аорты, сосуды,
Все ночные отлучки и встречи,
Буду праздновать боем посуды.

Ты придумай для меня повод,
Что б не чувствовать себя должным.
Даже этот небольшой промах,
Может стать роковым после.

Я останусь даже если не поздно,
Даже если мосты не разводят.
Просто слышно порою ночною,
Как легко мое время уходит.

Это тоже окажется важно,
И пускай все случится красиво.
Пусть пустая с роялем квартира,
За окном фонари пусть тоскливо.

И пускай непременно без утра,
Что бы сразу забыть и не вспомнить.
Послевкусием долгого лета,
Или сна, что не в силах припомнить.

Зуба нет, осталась ранка.
Языком проведёшь – больно!
Так и с чувствами, вроде нет их.
А душа замирает невольно.

То по месту ведёт знакомому,
То вдруг запах духов узнает,
Это просто чувствительность к боли,
В этом месте проверяет.

С упоением мазохиста,
Тычем мы по открытой ране,
И неважно во рту или в сердце,
Нам без разницы в этом плане.

Зарастает на месте зуба,
Притупляется и не дергает,
Сроки есть у всего годности.
И уже даже это не торкает.

Просто есть пустота в полости,
Боль как снег по весне растает.
И боимся признаться честно,
Что её иногда не хватает.

А ты со мной надкусишь яблоко?
Как далеко готов зайти?
Когда отступит море красное,
По дну его готов пройти?

Давай на берегу обсудим правила.
Пока ещё на вёслах сухо.
Ты точно будешь нашим шкипером?
В воде с возвратом будет глухо.

Когда все крысы прыгнут за борт,
Ты у штурвала устоишь?
Не будешь думать у порога,
Не пострадает ли престиж?

В твоём кармане сложен ровненько,
План отступления с фронтов?
Эвакуация намечена,
На случай бегства, без пантов?

Ответь – любить ты будешь всякую?
Со мной до старости пройдёшь?
Или в пылу у средних кризисов,
К чужим ногам ты упадёшь?