Ирина Сапир - Я родилась осенним утром!

И неги чаша золотая
Прольёт неповторимый свет…
Придёт ли этот день – не знаю.
Быть может – да. Быть может – нет…

Ночь. И опять моё сердце заныло.
Ах ты, бедовое! Столько ведь было
Гроз, столько горьких дождей пролилось,
Столько надежд и стихов не сбылось.

Не закаляешься, не привыкаешь,
Снова болишь и опять замираешь.
Вновь меня будит твой жалобный ропот.
Но не в науку тебе этот опыт…

После удара отчаянно жмешься
К новой надежде и не расстаёшься
Снова с мечтой… Обольщаться не смей,
Сердце моё! Охладись. Очерствей…

Меня обидевших, мною обиженных
Не сосчитать.
Боли, скрытой от всех, на сердце выжженной,
Не унять.

Мною забытых, меня забывающих
Не вернуть.
Глаз, многое видевших, всё понимающих,
Не обмануть.

Жизнь слишком краткую, жизнь пьянящую
Не удлинить.
Ошибок, летом сделанных, осенью мстящих,
Не объяснить.

То, что, до дрожи в коленках, мне хочется,
Не обрести.
День, что бельем на веревке полощется,
Не спасти.

Свежий ветер, где мои печали?..
Мы с тобой их напрочь разогнали!

К берегу, где царствует волна,
Я пришла одна, совсем одна,

Сбросив груз – оставив за холмом
И его, и мысли все о нём.

Струйкой тонкой жёлтого песка
Утекла моя хандра-тоска.

Вились чайки надо мной. И я
Ликовала: «Я опять ничья!»

Но шептал волнительно прибой:
«Что же дальше станется с тобой?»

Отвечала: «Мало ли путей?!
Я о том подумаю поздней!»

Новый день всё сложит по местам,
И меня вернет к моим стихам.

А пока – бесцельно вдоль воды,
Оставляю на песке следы,

И флиртует ветерок с волной,
И гоняют чайки надо мной…

Мне нравятся цветы.
Пусть это старомодно,
И девушкам дородным
Из прошлых лет так модно
Дарить их было. Ты
Уверенно дари
Букеты мне отныне.
Пусть я не в кринолине,
Но без цветов остынет
Огонь моей зари.

Их свежесть и дурман
Так голову мне кружат,
Что боль любую рушат
И радость моя дружит
С их тайной. Пусть обман —

Их праздник красоты:
Их через день не станет,
Поникнут лепестками…
Но с новыми цветами
Ко мне вернёшься ты.

Моя душа в тебе. Будь с нею осторожен.
Храни её, как свет спустившейся звезды.
Пока она твоя, не будет безнадёжен
Твой самый трудный день.
В цвету её сады,
Когда она с тобой.
Бесчувственная проза
Становится стихом в листве её лозы.
Морока с ней: нежна, как первая мимоза,
Непрочна, как хрусталь скатившейся слезы,

Капризна и горда как роза, что с шипами,
Наивна, как дитя, и робка, как весна,
Неистова, как смерч над тёмными волнами,
Туманна и сложна, как лабиринты сна.

С ней нелегко, но коль изысканной оправой
Ты приютишь её мерцающий алмаз,
Она подарит свет такой, что, Боже правый!..
Ты только потрудись, чтоб этот свет не гас.

Перламутровое небо,
Солнцем залитые крыши…
В это утро где бы ты ни был —
Я твой голос не услышу,

Потому что раскрывая
Фиолетовые крылья,
Я, взлетая, покидаю
Тротуар, покрытый пылью,

И взмываю прямо в нежность
Безграничной ясной сини,
Облаков пронзаю снежность,
И стрелою мчусь над ними.

А потом легко снижаюсь
Я к морской блестящей глади,
И почти её касаясь,
Вдоль скольжу бесшумно, глядя

На владения Сирены…
И опять наверх, чтоб снизу —
Городских домов антенны,
И цветочки на карнизах.

И ещё немного выше
Поднимусь над суетою —
Солнцем залитые крыши
Проплывают подо мною,