Е. Крылов - Нити бытия

В них нет ни суеты, ни света,
Нет жизни уж в той былой мечте,
И в голубых глазах поэтов,
Они встречаются во сне.

Нужны ль они нам в мире этом?
Ведь это пепел с темноты,
А солнце что считаем светом
Уж не несёт той теплоты.
Тепло несём в себе мы сами,
Оно у каждого из нас,
Но люди окружив стенами,
Видят свой мир без тех прикрас.
В них есть беда, или начало,
Одной из сотен тех дорог,
И грусть к нам в сердце постучала,
И перейдя в душе порог,
Она приходит в наши чувства,
Неся то море пустоты,
И нет в том море безрассудства
Того, питавшего мечты.

Грусть временами нас уносит,
И мы плывем по той реке,
Нам стоит эту лодку бросить,
И оказаться в той воде,
Мы поплывем по настроенью,
И приплывем к тем берегам,
Но нас относит вглубь теченье
Той грусти, и мы и здесь и там.

Зачем она ворвалась в сердце?
И мечется в душе у нас?
Зачем она стучится в дверцы?
Быть может, подошел тот час?

Но у души нет расписанья,
У сердца планов нет своих,
Нам стоит обратить внимание,
На прошлое, где шторм тот не утих.
Вспомнить красу минувших дней,
Красу, былой её тот отпечаток,
Иль то влечение ночей,
Был в том влечении порядок?

И краски каждому свои
Даны в начале жизни были,
Не все художники смогли
Придать им жизнь, они любили,
Свой теплый цвет,
В котором грусти нет.

Творя картины только им,
Они насыщенней не станут,
Из смеси красок мы творим,
Наш мир, и он не без изъянов.

Все эти листья на пути
Наш ветер чувств с земли поднимет,
Нам остается лишь идти.
Упрямый, он, и горы сдвинет.

Есть нить тревоги, что тебе
Встречается в твоей судьбе,
Тянув её ты мыслишь по-другому,
И думаешь, что будет все не так,
Но подойдя к родному дому
Всё ещё веришь в этот знак?

Ведь дом родной в душе твоей,
Мы в этом доме одиноки?
И суета минувших дней,
Стучит в те двери из тревоги.

Тот стук её – есть те слова
Что мы однажды не сказали,
Иль те поступки и дела?
С тем ль делом мы жизнь связали?
Все это есть лишь части нот,
Что скрипка наша исполняет,
Все это часть, и эпизод,
Что в жизни каждый повстречает.

Тревога нас пытается сберечь,
Видя ошибки, что мы совершили,
Тем самым выбивает из рук меч,
С которым мы жили и делили
События минувших дней,
Что в её память отложились
Быть может, страхи тех речей
В которых мы в те дни кружились?

У каждого своя она,
И мы даём ей одеянье,
Мы ей нальем бокал вина,
Мы дарим ей свое внимание.
Но в темноте минувших дней
Теряем мы огонь свечей…

Есть нить доверия, она не созерцаема,
Она прозрачнее стекла,
Она ни всеми принимаема,
Но лучше ведь сгореть дотла
В невинных чувств её огне,
Плетя судьбу, творя дела
Иль усомнимся мы в себе?
Иль мы не с тем разделим риски?
Что делать нам, когда в беде?
И как в судьбе увидеть списки
Людей, с которыми делить
Ту самую доверья нить?

Иль верить всем кто окружает?
Кто любит, ценит, понимает?
В трудную минуту кто поможет?
Иль незнакомцу? Всё быть может.

Те списки есть у нас в душе,
Они пропитаны невинным созерцанием,
Но у разума свое клише,
«С доверием не принимаемым».

Но можем ли мы доверять,
Тому, кого мы знаем долго,
И не заметить и понять,
Иль отнестись к проступкам строго?

Бывает, знаешь почти век
И другом ты его считаешь,
Но он по сути человек
Которого совсем не знаешь.

Мы, поворачиваясь спиной
Не видим его мыслей сути,
В руке та нить, а нож в другой…
Нам не понять всего, мы люди…