Евгений Вермут: Долгоброд. В поисках себя…

Снова он во дворе у меня – я, который мне снится.
Я, который мне снится, не знает, что это не я.
А вокруг все такие до боли знакомые лица
И немало чужих, но теперь они вроде друзья.

Я, который мне снится, наверное, спит беспокойно.
Я же сам его сон, почему же мне это не знать.
Здесь поступки мои не всегда, извините, достойны.
Разбудить бы его, но никак его сон не прогнать.

Нам не встретиться, нет, это даже уже не банальность.
Знаю, легче гораздо пять раз перейти Рубикон.
Как хотелось бы думать, порой, несмотря на реальность,
Что во сне это он, а не я, нарушает закон.

Что ты делаешь, парень, двойник мой, ведь, мне здесь так плохо.
Может, выпил слегка и теперь снишь свой длинный кошмар,
Но в кошмаре твоем доброты для меня нет ни крохи.
Ты один для себя в своем мире, но мир не футляр.

На одной мы Земле, ходим рядом, насквозь или вместе,
Любим тех же подруг или просто похожих на них.
Я, как ты, ты, как я, в общем, каждый по-своему честен
В параллельных мирах нашей жизни, одной на двоих.

Почему же наш двор у тебя показался мне древним,
Может, скажешь, Евгений…? Конечно же, глупый вопрос.
У меня подрастают давно молодые деревья,
У тебя здешний срубленный клен почему-то подрос.

Все не так у тебя, все не так у меня и откуда
Ощущение, будто бы я здесь живу только днем.
Я живу и скучаю внутри современного чуда,
Ну, а ты веселишься в заброшенном доме своем.

Завтра снова, возможно, я ночью исчезну из дома,
Я почти что привык исчезать иногда по ночам,
К новым старым друзьям я вернусь, любопытством влекомый,
Подставляя лицо и ладони знакомым лучам.

Это странное чувство, когда проживаешь мгновенья:
То ли он, то ли я, приоткрыв потаенный покров,
Ощущаем себя не в себе – мы в другом измереньи
И глядим на себя из прижатых друг к другу миров.

Вопросительный взгляд, но не ждущий покоя в ответе —
Из какого бы ни были мира, мы все в нем семья.
Повезет ли, не знаю, когда-то похвастаться детям:
– Это он, мой знакомый.
Точнее?
Точней – это я…

Удивительное милосердье,
Но какое-то странное очень —
Мы так любим болтать про бессмертье,
Закрывая усопшему очи.

Он под аркой не жил триумфальной,
Звезд с небес не хватал, но, поверьте,
Пусть и прожил он жизнь ненормально,
Зато как заживет после смерти.

Провожая в дорогу беднягу,
Говорим с ним о жизни грядущей,
И внушаем, что смерть – это благо,
И сулим ему райские кущи.

Закопай его где-нибудь в поле
И спокойно живи себе дальше.
Это тело не чувствует боли,
Это тело не чувствует фальши.

(рассказик в стихах)

Бочка с порохом.
Говорят – это что-то опасное,
Говорят, что нельзя рядом с нею курить.
Мы, конечно же, с этим
Сто процентов согласны, но…
Но упорно и тупо
С судьбой продолжаем хитрить.

Сколько бочек таких в нашу Землю заложено…
Даже тот, кто зарыл,
Их не знает число.
Он твердит, что ему это знать не положено,
А тому, кто ему приказал, тоже крышу снесло.

Как солиден тот самый,
Без «крыши»,
О морали толкующий,
Демократией бредящий,
Продолжая все страны хулить.
Только где-то под нами
Глубоко
Погреба с тем, что может стать будущим,