Владислав Кудба - Мир, который… Стихи

Впору смотреть как ложится роса
Грузом живительно-чистым на листья,
Впору нытья пустословье бросать —
Есть ведь ещё восхищение в жизни.

Впору вставать под серебряный дождь,
Слившись с потоком бледнеющей выси.
Видно, волнуешься, лёгкая дрожь…
Есть ведь ещё восхищение в жизни.

Впору нырять в теплоту небес —
Спелый румянец заката так близко.
Благоговеешь, трепещешь весь —
Есть ведь ещё восхищение в жизни.

Поздно метаться от правды ко лжи,
Тратя на бег календарные числа.
Лучше, махнув на минувшее, жить —
Есть ведь ещё восхищение в жизни.

Взглянул мне в глаза закатный
Малиново-рыжий вечер.
Пусть остаются «за кадром»
Минувшие дождь и ветер.

Озноб проскользнул по коже —
Волнение скорых мыслей,
Единственное, чем должен
Уметь восхищаться в жизни —

Так это самой жизнью,
Всегда и каждосекундно.
В темнеюще-алой выси
Крылатые тянутся с юга.

В мутнеющем зеркале лужиц
Их путь отражен неблизкий.
Но, видимо, тоже нужен
Пейзаж слякоти российской.

Вся грусть в природе – святая.
Печали все скоротечны,
Кромешная мгла светает
Багряной солнечной свечкой

Сквозь облаков ажуры,
Дав насладиться цветом.
Восторженный, я скажу лишь:
Надо любить всё это.

Мне когда-то казалось,
Знаешь, лет в десять, помнится,
Что мимолётна усталость
В деле вечного поиска

Новых живых картинок,
Ребусов неразгаданных,
Всячины на витринах,
Схваченных детскими взглядами.

Недоуменно пялился
На мир, встречно приветливый.
Принимал его с радостью,
Пробегал километрами

Улицы города нашего,
Полного жизни тайнами.
Тот уют, что вынашивал
Близкое между дальними:

У домишки у каждого
Узорно-резные ставенки…
И облака уставшие,
Что надо мною маленьким,

Словно в люльке, подвешены.
Озорное беспамятство:
Летом носились бешено,
Пока совсем не останется

Сил у юных искателей,
Бытом не озадаченных.
Городок замечательный
Был целых стран богаче, и

Хватало ветра и воздуха,
Изгибов Волги-красавицы,
Просторов и птичьих возгласов,
Мест, где душе мечтается!..

Скажи, почему всё сдвинулось
В сторону потребления,
И удивление минуло,
И звёздное небо бледное

Не будит азарта поиска
В глазах, отвыкших от шалостей?
И только когда-то, помнится,
Не знали мнимой усталости.

Помнишь это? Естественно.
Жаль, что теперь иначе…
В незабываемом детстве
К счастью, никто не плачет.

Увы, листвы холодный труп
К земле прибили капли, нет – слёзы…
…последний миг – прикосновение рук
сырого ветра ноющей осенью.

Нас ждут вокзалы, поезда.
Вновь избраны жертвами дороги? Нам
не впервой судьбу в сугроб втоптать.
Скулящий ноябрь, тайга, стынь, всё есть – Родина.