Михаил Силкин: Цветок. Книга стихотворений

Смотрят с гордостью или с укором

Вслед мне прадеды, деды, отцы.

Не спи, Поклонная гора,

Пока не стало в мире мира!

Летят горячие ветра,

И сотворяет мир кумира.

А в парке тёплая листва

Уже прошедшего рассвета.

Стоят Россия и Москва,

А Сталинграда больше нету.

В чём этот город виноват,

За что ему одни проклятья?!

Стоит, забытый, как солдат,

Готовый броситься в объятья.

Не спи, Поклонная гора,

Тебе отсюда дали видно.

За наше славное вчера

Тебе, родимая, не стыдно.

Не спи, Поклонная гора,

Идут с тобой навстречу внуки,

Твоё великое вчера

Они берут сегодня в руки.

Как зелена Поклонная гора

И сколько птиц над ней летает снова!

Здесь наше легендарное вчера

Глядит и просветлённо, и сурово!

Какой-то мальчик тянет грузовик,

И не игрушка это, а машина.

И смотрит вслед пытливо фронтовик:

– А выйдет ли из мальчика мужчина?!

Такие морозы! Такие снега!

В окно загородку не видно.

У дяди Серёжи опухла нога

И дяде Серёже обидно,

Что он две недели на двор ни ногой,

Что свет на столбе отрубили.

Да брось ты горюниться, мой дорогой,

Тебя и в метель не забыли.

И дочь приезжает, и внуки галдят,

И лезут с объятьями к деду.

Я знаю, для них ты не просто солдат,

А дед, одержавший Победу.

Достанешь на майские все ордена,

Припомнишь, как жизнь тебя била.

Родные-то рядом, вот только б страна

Весёлым тебя не забыла.

Рубашка – краски всех цветов,

В колодке – тусклые награды.

Глядит со всех его холстов

Неувядающая радость.

Скорей, молчун, чем весельчак,

Знаток всемирного футбола,

Он был рассказывать мастак

Истории любого гола.

Он не учился никогда

Писать масштабные полотна,

Но люди шли к нему всегда,

И брался он за кисть охотно.

Ваял без устали шрифтом

Всё то, что близким было надо.

И не проскальзывали в нём

Напыщенность или бравада.

Он не учился никогда,

Но в этом-то его и сила.

И как последняя звезда,

В чулане кисть его остыла.

На костюме у деда

Места нет от наград,

Есть медаль за «Победу…»,

Есть и за Сталинград.

Ордена и медали…

И раненье в плечо…

Что-то мы не додали

Нашим дедам ещё.

День Победы, а Донбасс в огне,

Догорают танки в поле чистом.

В недалёкой песенной стране

Маршируют новые фашисты.

Миллионы беженцев- в Ростов,

В Ужгороде венграм стало тесно.

И звучит у новых блокпостов

Из Чечни приехавшая песня.

Что же делать, Господи?! Скажи

Как загнать безумие в утробу,

Чтобы снова победила жизнь

На миру жирующую злобу?

Всё слышнее раздаётся: «Геть!»,

Всё пугливей мать моя родная.

Я боюсь подняться не успеть,

Но что делать, я пока не знаю.

Россия помнит поимённо

Всех соплеменников своих,

Склоняет ратные знамёна

И вновь оплакивает их.

Не сломленных во мраке камер

Воспевших Родину в строке,

И вновь беседующих с нами

На нашем русском языке.

Страной представлены к награде,

Они потомкам говорят,

Что моабитские тетради

И даже в тюрьмах не горят.

Пути вели войска к Берлину.

Где на машинах, где пешком,

Бойцы месили грязь и глину,

Махали девушкам с флажком.

И среди этого народа

Шагал к Победе налегке

И он, и все четыре года

Поклоны бил своей строке.

Она его одолевала,

И среди дыма и огня

И он во сне шептал, бывало,

Два вечных слова «Жди меня!»

Их в бой несли и умирали,

Шептали их в госпиталях,

И что дождутся дома, знали

Ходившие на костылях.

Война закончилась и точка.

Пришли, медалями звеня,

Кого спасла на фронте строчка,

Точней, молитва «Жди меня!»

Да и сейчас, когда непросто,

В местах, где плавится броня,

Солдаты в строй встают по росту,

И тоже шепчут: «Жди меня!»

Долго счастья у женщины не было,

А случалось, и то с ноготок.

И ухода большого не требовал

На окошке невзрачный цветок.

Он остался в наследство от матери.

И названья не помнил никто.