Надежда Игнатьева - Как будто… Стихи разных лет

А лето-то наше мчится
пружинистыми шагами,
Разбрызгивая крупицы,
затрагивая шелками
Из трав бирюзово-сочных,
из синей косынки неба,
Из куч облаков молочных,
из гроз, что сверкают слепо…
А лето бежит ретиво,
безудержно, по накату,
С погодой, увы, строптивой,
то жаркой, то сыроватой.
Со сказанными словами
и с тайной надеждой в мыслях,
Отбеленных кружевами,
в которых не видно смысла.
Ещё половинка лета…
осыпались незабудки,
Но кажется, песнь пропета,
про то, как живём
Как будто…

За что, поэты, нам счастье это:
Творить, играя своей душой,
И от рассвета и до рассвета
В себе смиренно гасить «запой»?
Бывает, режем ножом по сердцу,
Чтоб каплей крови украсить стих,
Бывает, чувствам откроем дверцу,
А после тащим на свалку жмых.
А чувства – это такая штука,
Они лишают людей ума…
Но мы, рискуя, плюём на муки,
Прём напрямую по всем холмам.
Потом, конечно, залижем раны,
Кто как умеет – не в этом суть…
И снова в омут ныряем рьяно —
Таков поэта нелёгкий путь.
Наш век коро'ток, всегда на нервах,
Ни дня без боли, огонь в груди…
Ты только в сердце своё уверуй,
Шепчи: «Родное, не подведи!»
Вчера мне было ничто не мило,
А вот сегодня опять в строю:
Внутри разжалось и отпустило,
И вновь шагаю по острию.
Судьба поэтов – страдать духовно,
С собой в разладе, чеканя слог…
Ведь не прощают плохих стихов нам
Ни наш Читатель, ни Жизнь, ни Бог!

Стою у плиты, кашеварю,
Готовлю семейный обед,
А в мыслях всё рифмы слагаю —
Извилинам отдыха нет.
Пусть заняты руки шумовкой,
Пусть лук разъедает глаза,
Стихи появляются свыше.
Противиться музе нельзя.

Все поэты, по сути, – ранимые люди.
Нас обидеть легко по какой-то причуде.
Мы, играя словами, поэмы сплетаем
И в мечтаньях своих высоко улетаем.
Нам не надо похвал и шикарных букетов,
Подарите лишь ворох красивых рассветов,
И ромашковый луг на сбегающем склоне,
И помятый цветочек на детской ладони…
Нас не надо ругать, мы заложники чувства:
Спеть, что видишь вокруг, – это тоже искусство.
Может быть, ошибаемся часто при этом,
Но поём от души… Берегите поэтов!

Здесь кажутся выше травы,
Здесь сосны хвоей звенят.
Здесь детство мое, здесь мама,
Здесь Родина у меня.
Здесь, радуя всю округу,
Путишна – речка живет.
Каждому путнику – другу
Песню волною поет.
Здесь звезды ярче сияют,
Сочнее все краски дня.
Синячиха – скромная, милая,
Солнечная моя!
Здесь слух неизменно волнует
Округлость уральская слов.
Здесь бездна лазурного неба
Сливается с ширью лесов.
Здесь все до боли знакомо
И дышится в полную грудь.
А как уеду из дома —
Тоска не дает заснуть.
Но знаю, что горечь прощаний
Восполнится радостью встреч.
А Родина – это навечно,
Как солнце и русская речь!

Церковь эту колотили
злые люди и ветра:
Посрывали крышу, шпили —
на дыре торчит дыра.
Много лет среди посёлка, неприглядная на вид,
Вся в порезах и осколках укоризненно стоит,
Словно рана кровоточит… А в округе ковыли…
И такие церкви нынче на просторах всей земли…
Починить никто не может,
не под силу их сломать.
Несомненно, век их прожит,
но скорбит природа-мать:
Кружат стаями вороны
и сажают каждый год
То берёзку с тонким клёном,
то рябинок целый взвод…
Плакать – больше нету толку,
вот и новый храм готов,
Ведь нельзя прожить посёлку
без иконок и крестов.
Под берёзой многомудрой
скромный ОН сооружён,
И плывет в окошки утром
колокольный сладкий звон.
_________________
А разбитая, нагая, исковерканная в прах
Грезит, сердце разрывая, о своих колоколах.