Надежда Игнатьева - Как будто… Стихи разных лет

Большой красивый пруд, задумчивый и тихий…
Как в зеркало глядят, любуясь, камыши,
Здесь ивы у воды сплелись в неразберихе,
А ветры по ночам безмолвны и свежи.
Плотина, руль, закат и лёгкий бриз вечерний…
А речка Синячиха течёт из года в год,
Уносит в синих водах века и поколения,
И больше не дымит старинный наш завод…
Хоть лихо, во всю прыть, вращает мир планета,
Меняем мы вокруг, что можно изменить,
Рапсодия пруда» сегодня недопета —
Нам многое ещё придётся сочинить.
Большой красивый пруд, задумчивый и тихий,
Как в зеркале, в воде бликуют камыши.
Дорогой голубой струится Синячиха.
А что ещё пропеть? Ты сам ей подскажи…

Трава дождём к сырой земле прибита,
Узкоколейка вдаль зовёт меня…
Не счесть чудес, что на планете скрыто.
Чудес не счесть! А Родина одна!
Поселок мой, скажу, других не хуже.
И речка Синячиха не проста
(встречала реки я намного уже),
И живописны здешние места.
Они меня всю жизнь мою тревожат,
Произнести бы чем, да не могу.
Но кто-нибудь, когда-нибудь – да сможет.
И люди не останутся в долгу.
Тропинка вдаль уводит лентой тонкой…
Живи сто лет – не вычерпать до дна
И молодость, и детства образ звонкий,
Что Родиной когда-то назвала.

Синячиха – малая родина.
Дом, в котором родился и рос…
Куст сирени, запах черемухи.
Ночь. Огромное множество звезд.
Синячиха – речка лазурная.
Рев плотины весной в ледоход.
А в жару на Мысу загорает
Лучше, чем на Канарах народ.
Синячиха. Заводик демидовский —
Живописный огонь над трубой,
И ночами алое зарево над цехами
В день плавки большой.
За поселком полей разнотравье
И зеленое буйство тайги,
И лесных лужаек приволье.
Гриб и ягода. На! Возьми!
На закате коровье стадо
Возвращает пастух домой.
Ждет хозяйка. Буренка рада!
Подои и водицей напой!
Синячиха. Деревня Чечулино.
Нет на карте совсем её.
Здесь зимой под мостом у проруби
Полоскали мы с мамой бельё.
Школа милая. Одноклассники.
Речка Путишна. Спуск с горы.
И катанье на тройках в масленицу.
Люд гуляет! Пекут блины…
На пруду начался клёв окуня.
Рыбаки, и кто стар, и кто млад, —
Шапки, шубенки, унты, валенки,
Все с бурами, как на парад.
Центр поселка. Церковь разрушена
И кружит над ней вороньё…
А ведь запах горячего хлеба
Много лет исходил из нее…
А теперь над руинами мрачными
Духи прошлого хмуро парят.
До сердец, на замки закрытых,
Достучаться они хотят.
Люди добрые, местные жители,
Повернитесь ко храму лицом,
Возродите его, и тем самым
Вы исправьте ошибки отцов!
Синячиха – малая родина.
Край, где всё навсегда и всерьёз…
Ностальгия по прошлому. Детство…
И хотелось достать до звёзд…

Люблю свой край суровый и привольный —
Просторный наш уральский край,
И стать берёзки белоствольной,
И летней благодати рай.
Люблю застенчивые ивы,
Ласкающие колыбель воды,
А волны рек то бурны и строптивы,
А то искристы, тихи и чисты.
Запасов в недрах видимо-невидимо:
Железо, камни, малахит,
И нефть, и золото. Алмазы,
И газ, и яшма, и гранит.
Люблю тайги бескрайние масштабы,
Полей ошеломляющий простор,
Дорог то ямы, то ухабы,
От ветра встречного восторг.
Люблю, когда измученную землю
Дождь долгожданный ровно поливает
И жажду рек, лугов и огородов
Он благодатной влагой утоляет.
Люблю уральцев говор узнаваемый,
Народ наш с доброю душой,
Осенний лес незабываемый,
И кедров урожай большой.
Возможно, за горами, за лесами
Есть лучше земли, страны и моря.
Но я люблю свой край уральский.
Ведь это Родина моя.

Выйду за околицу и настигнет грусть:
Чудится за полюшком давешняя Русь.
Песня недопетая, словно оберег —
Кажется, замедлило время свой разбег.
Может, тропкой тоненькой, презирая мрак,
На невзгоды сетуя, шёл в Сибирь Ермак…
Может быть, под сводами вековой сосны
Узников подводами гнали полстраны,
А под той берёзкою, в небо что ушла,
Маленькой часовенки млели купола.
Там крестьяне потные делали привал,
Тут в копне соломенной дед твой ночевал…
Не ломай ты голову даль здесь или близь:
Ведь кругом история, только оглянись!

Васильки, ромашки, лютики
и цветущий иван-чай —
Разнотравия лоскутики, а наступишь невзначай,
Закачают укоризненно раскудрявой головой
И осина мелколистная, и берёзка за спиной.
Им бы солнца, им бы дождика:
век росли бы и цвели,
Вдохновляли бы художников и кипрей, и ковыли.
Но такая жизнь короткая —
сто недолгих летних дней —
И цветами, и отводками
рвутся к солнышку скорей
На просторе, на безлюдии дети матушки-земли:
Васильки, ромашки, лютики, —
братья меньшие мои.