Ксилон Дантес - Театр теней. Стихи

Нас напротив расставляют
И словно пешками играют.
Сами – просто короли,
И правят балом не они,
И бытует мнение,
Что иллюзорны их стремления.
Иллюзии правят балом,
Поглощая все вокруг,
Их нам все время мало,
И ты погряз, мой друг.
Но кто же создал их?
Их создали мы сами,
Себя сделали рабами.
Об этом и пишу сей стих,
Освободимся только сами,
Свободы поднимая знамя,
Сжигая нити кукловодов —
Иллюзии всего народа.

Пафос священника,
Злоба еретика,
Один огонь, одна система.
Пустая полемика,
Конца эстетика,
На стороне решение проблемы.
Иллюзией туша пожар
Лишь раздувают еще больше,
С висков выходит пар,
Ото зря ушедшей мощи.
Не видят истинной причины,
Что в них самих сокрыта,
Лезут в горы и низины,
Думают, в земле зарыты.
Зарыты все ответы.
Но там, увы, их нету.

Бессмысленны границы пустоты,
Она же здесь повсюду-
Все наши цели и мечты,
Что в каждый век пребудут.
И нет возвышенных путей
И низменных желаний,
Лишь мир условностей
И мнимых ожиданий.
Каждый вкладывает смысл сам
Или берет чужой.
Всякий путь доступен нам,
И всякий строит свой.
Кому-то уникальный,
Для вечности – банальный.
Глухие крики пустоты,
Немая поступь знаний.
Мы строим из дыма мосты,
Ожидая нелепых признаний.
Мир призраков глупых,
Бредущих в бреду,
Сквозь химеричную лупу
Глядит в пустоту.
Что ж, буду я поэтом,
К пустоте сводя секреты.

Событий сплетения-
Творишь произведение.
Раз ощутив
Не сможешь удержаться.
Твой слог красив,
Позволь себе отдаться
Пьянящему потоку,
Забыв о сроках,
Пусть станут твоим роком
Писательства уроки.
Создавай миры,
Дари их людям,
Гранью этой игры
Смерть твоя будет.
Опьяненный потоком
Ты забудешь про себя,
Хлопнула крышка гроба,
И читатели скорбят.
Ты не будешь жить в мирах,
Что сам создал,
Твой гений обратится в прах,
Хочу, чтобы ты знал.
Жить в них будут люди,
Что Этот позабудут.
Кто творчеством живет-
Пусть отдает себе отчет.

Потрясающая тишина, подавляющая,
Суть отношений обнажающая.
Поступь одиночества, устрашающая,
Куклы, слова повторяющие.
Глупцы, ими играющие,
Великомудрые знающие,
Свободу теряющие,
Себя убивающие,
Других завлекающие,
Смерть порождающие.
Других освобождающие,
Мир укоряющие.
Богов поубавилось.
Добро раскаялось.

Танцы света и тени,
Сотни отблесков разных,
Крылья спешных решений
Тонут в образах грязных.
Яркий солнечный мир —
Никому он не нужен,
Власти порченой пир,
Духи плещутся в луже,
И для них не понятны
Игры света и тени,
Безобразные пятна —
Крылья чьих-то стремлений.
Обреченные думать,
Лишь в одном направлении,
Так дальше и будут
К лужам все их стремления.
К лужам собственной скорби,
Их соленым слезам,
Утолять жажду гордо,
Каждый раз по цепям,
А тем временем где-то
Пролетают кометы
Чьей-то мечты,
Прямо в мир пустоты.

Я вижу скорбь мира,
И некому рассказать,
Напрягаю свои фибры,
Чтобы видеть и знать.
Мой путь не популярен,
Проще слышать ответы
Или вычитывать где-то.
Собеседников нету.
Лишь безмолвные лики,
Просто сборники, книги.
Лишь в простых средь нас надежда,
Они видят, как и прежде,
Только дай им шанс понять,
Куда взор свой обращать.

Я слишком умен,
Чтоб быть богатым и успешным,
И слишком глуп, чтобы смириться.
Возможно,
Однажды я буду повешен,
Но следовало самому утопиться
В этом мире лживого яда,
Упивающегося смрадом
Слепых идей, которыми кормят
Не менее слепых людей, что мнят
Себя просвещенной молодежью,
Или исполняющими волю божью,
Или творцами демократии.
Тошнит от этой братии,
И так же от хранителей порядков,
На которые лишь время падко.
Отдают прошлому свои души,
Не желая его вконец разрушить.
Но чем же лучше старый наряд?
Все тот же маскарад
Фальшивых кукол и марионеток,
И ими выращенных деток.
А прочие слишком глупы,
Чтобы иметь «свое мнение».
К верхам их жалкие мольбы,
В служении – все их стремления.

В руке пустой бокал,
Я вижу в нем начало
Мира и его конец,
Его осталось мало.
В руке бокал, он полон,
В нем вижу истину вина,
В нем время предстает голым,
И выпит будет он до дна.
В руке бокал, в нем половина,
Он – истины вершина,
И отражает времени непостоянство,
Он – наше вечное пространство,
Что видит каждый под углом,
Но он кричит лишь об одном —
Как глупо наше восприятие.
Упал бокал и лишь проклятия.