Сборник: Поэзия. ЛитКлуб «Добро»

В поле вьюга – крик не слышишь,
Ну, а в чаще – тишина.
Ты стоишь и еле дышишь —
Не вспугнуть бы ото сна,

Не нарушить бы покоя
Этой дивной красоты.
Ах! Как чудно пахнет хвоя!
Лучше даже, чем цветы.

Снег кружится плавно-плавно,
Белизной лаская взор,
Наряжает ели в странный,
Привлекательный убор.

И стоят они, сияя,
Как невесты под фатой.
Только белка озорная
Нарушает их покой.

Нас жизнь качает, будто на качелях,
То вверх взлетаем, то стремимся вниз,
Запутавшись в делах, в надеждах, в целях,
Всё время ждём какой-нибудь «сюрприз».

Болтаемся между своих знакомых,
Их делим на друзей и «не друзей»,
И нехотя в одеждах ходим новых,
Ведь старые для нас всегда милей.

И лишь одно в Природе постоянно —
Волшебных струн чарующий напев,
В нём всё есть: и волнующая тайна,
И дивный голос пышногрудых дев.

Звучит аккорд и душу рвёт на части,
Туманится сознание от чувств.
Гитара! Мы навечно в её власти.
Романс! Король среди других искусств.

Деревенька русская,
Речка, тихий плес,
Липы, церковь, звонница,
Брошенный погост.

Избы заколочены,
Эхо по углам,
Луг стоит некошеный
И в садах бурьян.

Где ж твое извечное?
Крики петухов,
Хороводы девичьи,
Перебор ладов.

Споры на завалинках,
Песни, как с куста, —
Деревенька русская
Уж давно пуста.

Где ж твои хозяева?
На погосте все.
Кланялись земле они,
А теперь в земле.

К ним не ходят детушки
В Пасху, на поклон,
Не плывёт над речкою
Колокольный звон.

Деревенька русская,
Речка, тихий плес,
Липы, церковь, звонница,
Брошенный погост.

На могильных холмиках
Ветхие кресты,
А до Белокаменной
Тридцать три версты.

Упруго молодое тело,
Но так неопытна душа.
Так быстро юность пролетела,
За ней и молодость прошла.

Теперь Душа и Опыт – пара,
Намного ближе звёздный свет,
Вот только тело стало старым
И резвости, как прежде, нет.

И не волнуют кровь желанья,
И не зовут в полёт мечты,
И вызывают состраданье
Бродяг убогие черты.

И тянет потеплей укрыться,
Услышав колокольный звон,
На купола перекреститься,
И положить земной поклон.

Уже не хочется в дорогу,
И мысли ходят не спеша,
И, может быть, вернётся к Богу
Моя заблудшая душа.

Всё было: вечер, тайна встречи
И колдовство бессвязных слов,
Волнующе мерцали свечи,
Играла кровь, была Любовь.
И полумрака опьяненье,
Сплетенье тел и жадность рук,
И в чувствах вечных заверенья,
И двух сердец единый стук.
Всё было. Но истлели свечи,
Угасла страсть безумных слов,
Стал Прошлым сумасшедший вечер,
Остыла кровь, ушла любовь.
Лишь иногда воспоминанья
Тоской зачем-то давят грудь,
Но те далёкие желанья
Назад уж больше не вернуть.
Да! Те горячие желанья
Назад не суждено вернуть.

Смысл жизни люди ищут с давних пор —
Философы, алхимики, поэты
Ведут веками бесконечный спор,
Не приближаясь к Истине при этом.

И для меня проблема смысла не нова,
Но верю я, прорвав страницы притяженье,
Стихов моих негромкие слова
Разбудят Ваши чувства на мгновенье.

Отчего спешишь, скажи мне,
Ночью тёмной, милый странник,
В леса чащу, по ожине,
И какой страны изгнанник?

На Земле какая сила,
Жизнь твою на «До» и «После»
Без души мечом рубила.
Кто решил, что будешь сослан?

Кто забрал твои одежды,
Дав взамен лохмотья эти,
Кто лишил тебя надежды
Прокричав, «Любовь в запрете!»

Кто велел уйти от Мира
И внушил, что время лечит…
Душу кто крошил секирой,
Каждый день, при каждой встрече…

Ведь неверья тяжко бремя!
Верь – любовь другая будет.
Знай – людей не лечит время…
Лечат их другие люди.

Куда Вы? Не спешите уходить,
Вы фразу обронили так некстати.
И не к лицу глаза Вам отводить,
Что ими ищете в столетнем экспонате?