Сергей Виноградов: Что было – прошло. Стихи 2017 года

И сколько суждено – я столько проживу,
И не минутой раньше уйти я не готов
Туда, в тот райский город, где ангелы живут,
Где Вера и Надежда. Где царствует Любовь…

Я с последней лозы собираю последние гроздья
И горит янтарём спелый в солнца лучах виноград,
Как последний от лета привет
Этой осенью поздней
И я всех пригласить на осенний свой пир
Буду рад…

Посидим и вина виноградного вместе все выпьем,
Дней своих проведённых в работе
Нисколько не жаль,
Ну, а то, что зима, снегом белым
Нас скоро засыпит —
Это разве беда, если выдался нынче такой урожай!

Виноградный янтарь через год
Будет радовать душу
Настоящим молдавским вином
Вновь за нашим столом,
Если гость захмелел, много выпил и мало покушал,
Но его не прогоним и не скажем ему: по – делом!

Он же гость и ему позволительно
Выпить сегодня уж столько,
Сколько просит душа. Да и гость он для нас —
Молдован.
Если встретит любовь – за неё выпьем с ним,
Крикнем: горько!
Ну, а будет не дюж, то уложим поспать на диван…

Этой осенью поздней
Этот праздник последний – запойный.
Пусть душа веселится, а потом до весны на покой,
А пока будем пить. Как сказал бы
Наш классик покойный:
И я там тоже был и никто не спросил: кто такой?

Благословенная земля —
Моя Молдавия – Молдова.
Благословенные края —
Я их увижу, вряд ли снова.
И как там зреет виноград,
Теперь, увы, я не увижу —
Полвека не вернуть назад
И я всё дальше, а не ближе
От встречи той давным-давно…

И запах перезрелых вишен
И виноградное вино —
Теперь всё это лишь излишек
Для лет сегодняшних моих…
И ты лишь в памяти осталась,
И золото полей твоих
И твоя томная усталость
И аромат твоих садов
И ты сама – другим досталась.

…Благословенная земля —
Моя Молдавия – Молдова
Лишь только в снах с тобою я,
Но эти сны – такая малость…

Давно не пишет что-то друг из Праги —
Большой души хороший человек.
Видать, не в моде письма на бумаге
В наш электронный двадцать первый век.

Да и писать нет времени, похоже,
И я напрасно писем этих жду.
Но лишь душа моя без них не может,
А память – стариковская, к стыду.

И адрес где-то в прошлом затерялся,
А пенсии не хватит на билет.
Я дома, как всегда, опять остался,
Ну, а для встречи есть и Интернет.

Но нет, увы, ни знаний, ни умений,
А в интернете – нет живой души.
Я писем жду от друга, тем не менее.
Но он с ответом что-то не спешит…

Ко мне давно не ходят гости – старый.
Со мной им скучно за одним столом
С таким же старым медным самоваром,
Но с водочкой давно уже облом.

Чайком побаловать гостей, конечно, можно,
И что-нибудь из прозы почитать…
Но жду напрасно их приход в прихожей,
Ведь кто-то может снова опоздать.

А их всё нет. Зато пришли другие —
Непрошенные гостьи. Видно, жаль
Меня им стало. В белом – ностальгия
И в чёрном вся – из прошлого печаль.

Мы с ними засиделись долго-долго,
Чайку попили. Знать и честь пора,
А то с утра начнутся кривотолки,
Что я весь вечер с кем-то был вчера.

Ну, а кому такой я нынче нужен
И до рассвета, ох, как далеко…
Я на прощанье им растерзанную душу
Отдал свою. И стало вдруг легко…

Какие праздники теперь у стариков?
Какие шумные балы? Какие гости?
Даже ходить не можем далеко,
Лишь до крыльца – погреть на солнце кости…

На праздниках чужих и так без нас
Другие – молодые обойдутся,
А мы вернёмся в дом, чайку сейчас
Попьём с тобой. Конфеты ведь найдутся?

Тогда закатим пир. Поговорим
За чашкой в тишине о днях прошедших,
И по второй, конечно, повторим,
Вдали от музыкантов сумасшедших…

И весь наш праздник. День – очередной.
И после ночи старческой, холодной
С утра начнём свой новый выходной,
И новый праздник, но не всенародный…

Тот день стал самым страшным
Для Одессы,
Когда в кострище будущей войны
Сгорали люди и плясали бесы
Вокруг костра – отродье сатаны…