Виктор Кротов - Праздник по названию «ты». Свободные трёхстишия

в новую тебя,

продолжая любить тебя прежнюю.

Как стихи, слушаю твой голос.

Читаю в глазах чудесные строфы.

Тайком учу тебя наизусть.

Молчим.

Услужливые ножницы стрелок

режут ломтиками сладкую тишину.

Вот обещанные тетради.

Вот книжка, которую стоит прочесть.

Что ещё?.. Ах, да – я тебя люблю!..

Наше жизненное свидание кончалось долго и многократно. Мы понимали по житейскому раскладу, что оно неминуемо должно завершиться. И хотя теперь ясно, что по большому счёту оно не могло оборваться окончательно, но мы тогда этого ещё не знали. Мною владели одновременно эмоциональное недоумение и то, что мне казалось тогда «умудрённым пониманием» происходящего. Но всё равно порою вспыхивало радостное ощущение присутствия в моей жизни очень важного для меня человека, видимся мы или разлучены.

Как будто снова стал мальчишкой…

Так давно

не ждал я светлых писем.

Седой тысячелетний камень тихо шепчет:

то не разлука началась,

то кончилось свиданье.

Ты без меня скучаешь?..

А я… я с трудом могу выговорить:

я без тебя…

Тебя нет и нет,

словно в желтеющую Москву

перестали приходить поезда.

Плохо скрывая отчаяние,

весело смотрю на весёлую открытку,

хорошо скрывшую грусть.

Помню тебя, как помнят море —

помнят, что оно живое

и совершенно ни с чем не сравнимое.

Пустынный мост,

моё прибежище

от прошлого и будущего.

Ни письма, ни мечты, ни надежды…

Как на необитаемом острове,

живу в городе, не обитаемом тобой.

Хоть бы дом повернулся в другую сторону,

чтобы не так резала глаза дорога,

по которой ты ко мне приходила.

Приезжай неожиданно,

чтобы вдруг

я мог встретить тебя на улице.

Тяжело на душе…

И словно камни, в меня летят

безжалостные улыбки счастливых людей.

Утоляю голод

хлебом и яблоками,

воспоминаниями и стихами.

Твой образ, призываемый воображением,

уже падает от усталости,

в миллионный раз подходя к моему дому.

Встретить тебя,

взглянуть в глаза

и – всё равно, что будет после.

Одиноко в комнате.

Зимой даже нет мотыльков,

летящих на огонёк.

Постепенно постигаю науку грусти,

не зная которой, счастливы

только щенята.

Никогда ещё так не жаждал работать,

быть занятым – чем угодно…

Спасительные костыли дел!..

Дышу душной шелухой воздуха,

словно кто-то выбрал все ядрышки кислорода

и унёс туда, где любовь и радость.

Сижу, съежившись в одиночестве.

Спрягаю глагол «придти»

в отрицательной форме.

Холодный ветер поднимает пыль.

Я заблудился

в собственном пустынном сердце.

Рад холоду, ветру, дождю.

И даже колючему отчаянию – рад.

Рад.

Отпираю свою дверь,

вхожу в чужой и незнакомый дом,

чужд и незнаком сам себе.

Как пиджак обвисает на узенькой вешалке,

жизнерадостная дневная ухмылка

превращается вечером в унынье Пьеро.

Открываю книгу мудрости и любви,

но страницы вянут, как лепестки,

пыльца слов осыпается под взглядом.

На душе спокойно и пасмурно.

Любуюсь фотографиями,

как опавшими листьями.

Бесцельные раздумья.

Словно леплю мысль из серого влажного снега,

расползающегося от прикосновений.

И сам для себя я всего лишь

облезлая надоевшая игрушка.

Но что делать – если единственная.

Хмуро – распахнув ворот,

вытряхиваю сухие камушки из души,

как песок из ботинка.

Больше ни за что не позволю себе

перечитывать эти письма,

эти старые светлые слова.

Хорошо стать здоровым,

если ненароком не излечился

от самого себя.

Всем своим влажным снегом

падает небо на землю.

Стою оглушённый.

Не умея выдумывать стихи,

пишу их под диктовку пережитого,

стараясь не наделать ошибок.

Кошка. Ребёнок. Человек.

Почешут за ухом. Погладят по головке.