Вадим Степанцов - Орден куртуазных маньеристов (Сборник)

На коленях прискала
с видом конченной шалавы,
синяков я ей наставил,
но уже не для забавы.
Бил я ровно, аккуратно:
словно шахматные клетки
равномерно покрывают
кожу беленькую детки.

Ах ты, гад, ублюдок, сука,
пидорас, фашист, подонок!
Что ж со мною ты наделал,
я ж почти еще ребенок!
Но на шоу боди-арта
мы гран-при вдруг получили,
все самцы в огромном зале
на меня тогда дрочили.

Главный приз мы получили,
я сказал: сечешь, профура?
вот держи свои сто баксов,
и пошли пилиться, дура.
но не в кайф мне было хлюпать
с этой шахматной доскою,
сигаретой стал я звезды
выжигать на ней с тоскою.

Мама, мама, мама мия!
Кармандон приходит дочке!
Расцвели на моих грудках
волдырявые цветочки,
и волосики пинцетом
он из ног мне выдирает,
и наждачною бумагой
мою попку подтирает!

Ты, мудила, бля, художник!
Я, бля, пыжился, старался,
я резцом своим небесным
девку шорхал, усирался,
получилось – совершенство!
Ну а ты, урод вонючий,
эталон мой весь изгадил
и вообще в пизду замучил.
Стань за это унитазом
в Гудермесе на вокзале!
С Богом вздумали тягаться?
Ну, творцы, вы, блядь, достали!

Гниение и смерть всегда сопровождают
цветение и жизнь, но сколько – охереть! –
в искусстве говнюков, всех тех, что утверждают,
что жизнь – она и есть гниение и смерть.

Но что такое смерть? Всего одно мгновенье,
и жить – всегда длинней, чем хлоп – и умереть.
Лишь мудаки живут для скорби и гниенья,
повсюду мнится им гниение и смерть.

Мне почему не люб поэт Иосиф Бродский?
И внятен, и умен, и от властей страдал,
но вечное нытье и взгляд его уродский
на таинства любви – в гробу я их видал.

А сколько их таких угрюмых мини-бродских
и в прозе, и в стихах, и в песнях типа рок!
Милей мне голый раж увеселений скотских,
поющий Филиппок и жидкий юморок.

Однажды я был зван на вечерок поэтов,
стишонки – так себе, зато огонь, задор!
а поэтески там показывали ЭТО –
я хохотал до слез, хоть слышал полный вздор.

Веселый дурачок и выспренный зануда,
кого из них двоих решишь ты предпочесть?
Да предпочти меня и Орден наш, покуда
мы живы и творим, пока мы дышим здесь.

Я часто вижу сон: Амур подвис на небе,
и член его с небес свисает, словно жердь,
а на Земле, с косой, на сжатом в скирды хлебе,
сосет его конец оскаленная Смерть.

Человек он был гадкий, поэт никудышний,
а вот помер – и как-то взгрустнулось о нем.
Значит, вона как распорядился Всевышний,
во как парня накрыло глаголом времен.

Помню, ездили как-то мы с ним к Пеликану
в город Пушкино, вроде бы как на пикник,
и дружок мой с собой прихватил обезьяну,
англичанку по имени мисс Браунсвик.

Англичанка Максимушку очень боялась,
трепетала, юлила и жалась к нему,
на Россию смотрела в окно, умилялась,
а чему умиляться-то там, не пойму:

зачушкованные всякой дрянью откосы,
трубы, грязные стены депо и цехов,
и на станциях люди – пьянтосы, обсосы,
в общем, чудная почва для русских стихов.

Вот под это мой кореш Максим Новиковский
англичанку развел: что, мол, русский поэт,
типа Бродский второй или, там, Маяковский,
что приюта душе его сумрачной нет,

и при первой же встрече ее отсарначил
как сорвавшийся на берег пьяный матрос.
Эту леди никто, как Максимка, не фачил
(извините за рифму: согласен, говно-с).

В общем, прибыли мы на пикник к Пеликану
(он тогда еще не был известным певцом).
То и дело Максим посылал обезьяну
сигареток стрельнуть и в ларек за винцом.

Англичанка же бздела на улицу выйти,
и по-русски не знала, и страшно одной,
но Максимка толкал ее в тити и мити
и орал: «Что, коза, надоело со мной?»

Вся компания, сдерживаясь, хохотала –
это было смешно, хоть Максимка был гад.
А потом вообще всем все по фигу стало,
а потом электричка везла нас назад.