Глеб Филиппов - Авторская песня 90-х (Сборник песен с гитарными аккордами)

В тундре есть много гор, что цепляются за тучи, На плато Рассвумчорр нас туман и ветры мучат. На плато аппатит, его надо добывать. Аппатит, твою Хибины, мать!

Тундра — тот же Кавказ, только здесь чуть холоднее, Только солнце у нас светит чуточку слабее. Только здесь на Хибинах нельзя позагорать, Аппатит, твою загара, мать!

Рассвумчор очень крут, неприступные вершины, Камни вниз нас зовут, но пока еще мы живы,

Если с плато упасть, то костей уж не собрать,

Аппатит, твою Хибины, мать!

Лето так далеко, девять тысяч километров, А у нас на плато дуют северные ветры,

Про такую погоду так хочется сказать:

"Аппатит, твою погоду, мать!"

Нет у нас сигарет, курим мы «Байкал» вонючий. Уж давно солнца нет, есть лишь только дождь да тучи.

Эту жизнь на Хибинах пора уже кончать.

Аппатит, твою Хибины, мать!

Но, уехав домой, чтоб не все было забыто, Мы захватим с собой по кусочку аппатита.

Чтобы, вспомнив Хибины, с улыбкой мог сказать:

"Аппатит, твою Хибины, мать!"

1963

— В дорогу

Мне все мерещатся дороги, Они уходят вдаль маня, Мне сделать хочется так много, Узнать, что ждет в пути меня,

Мне хочется встречаться с ветром,

На «ты» с ним быть, а не на «вы».

И отдаваться километрам,

И забываться от ходьбы. А если очень я устану, Я песню сочиню в пути, И эту песню петь я стану, Чтоб легче было всем идти.

А если эта песня будет

Другими петься у костра,

Тогда скажу тебе и людям,

Что молодость прошла не зря. Мне все мерещатся дороги, Они уходят вдаль маня, Но, черт возьми, на то и ноги, Чтоб вдаль вели они меня.

1963

Колыбельная

В тучи над черными крышами

медленно солнце врезается, Входят в окошко рыжие,

на белых похожие зайцы. Баю-бай…

Спят в своей гавани тральщики,

за день машины умаялись, Сонного, сонного мальчика

тихо баюкает маятник. Баю-бай…

Тени шуршат над подушкою,

сны к малышу приближаются, Угол с простыми игрушками

медленно преображается. Баю-бай…

Детские сны забываются,

как далека моя станция! К звездам и солнечным зайцам

руки все реже тянутся. Баю-бай…

Зависть. Ну что же поделаешь:

возраст, беднеет фантазия И сны мои неумелые

некому, в общем, расказывать. Баю-бай…

1966 О ЖЕНИТЬБЕ

Ходит грустный медведь, Бродит грустный медведь. Б.Полоскин

Ах, жениться бы мне рыбкой в неводе, Да все времени нет, да все негде, То ли старый я, то ль с ума схожу: Все с гитарою, как с сумой брожу.

И за окнами и под соснами, Чаще в городе, реже на свету, А гитара мне, не пойму я, кто, То ли горсть камней, то ль букет цветов.

Мне б все песни петь, было б лишь кому, Да огнем гореть, да чернеть в дыму. Ничего не жаль для товарищей, Песня и пожар, и пожарище.

Но мои друзья мне грозят, грозят: "В песнях ты погряз — дальше так нельзя. Заведи свой дом и угомонись, Будешь петь потом, а пока женись.

И на старших глядя, дружок, учись, Ведь гитары ради — так проходит жизнь. Ведь совсем не дело все песни петь, Ведь грустит, седея, даже медведь".

А что я не женюсь — мне винить кого? Может я обвиню Городницкого, Если он не жениться советует, Может быть, не женюсь я поэтому.

Не женитесь, не женитесь, Поэты А.Городницкий 1966

— Сначала и потом

Сначала год как год,

и месяц — это месяц, Сначала так искать, не находя, Спокоен стрелок ход

и стрелки время месят, Настоенное на рассветах и дождях, На синих поездах, на розовых мечтах.

Сначала нет потерь

и от разлук нет боли, И радиус витков спирали так велик, И не страшна метель,

и время не неволит, И сказки исцелят боль маленьких обид.

Потом быстрей, быстрей

и нету остановок, Все чаще нервы рвут

слова "В последний раз", И что «пора» для нас уже не ново, И в сказках нет концов, а правда без прикрас, И каждый час найдет частицу нас.

1969

Десять пальцев

Сколько у нас в жизни счастья? Выпивка после разлуки. Радости чуточку чаще, чем быть должно по науке, Ленточки цвета корицы, Неторопливый бег, Крылья расправив птицей Песня напомнит тебе

Лес и озера, и снег в горах,

Ах, десять пальцев у нас на руках.

Сколько ж в той жизни кручины? Выпивка, так, без причины, Ни до чего нету дела. Дни как большой понедельник. Ветер за окнами воет. Капли дождя от них. Где-то запрятались двое, С кем бы я смог на троих.

Что-то вот горек мне дым сигарет,

Ах, много дней в нашем календаре.

Сколько ж у нас в жизни горя? Выпивка перед разлукой, Ссора без всякой ссоры, Горького плача звуки, В собственных стенах закован, Да вот никто не придет, Темные окна знакомых Значит — никто не ждет.